sp; 这帮孩子，确实在用某种我不完全理解的方式，把频率转化为肌肉记忆。
“够了。”我停下哨子，雪地上已经留下一副壮丽的“人肉齿轮图”。
我从怀里掏出那份昨晚熬通宵写出来的《火种地域适配速查表》。
周卫国在等这东西，全国十七个工厂在等这东西，那个搞小动作的“影子”肯定也在盯着这东西。
我当着四个徒弟的面，擦燃一根火柴。
火苗在寒风中剧烈摇晃，最终还是舔上了那张油腻腻的纸。
“林总！”小赵惊叫一声，想冲过来抢。
我一把推开他，看着那张凝聚了我现代心血的手稿迅速卷曲、碳化，最后变成一团灰黑色的蝴蝶，被北风卷得无影无踪。
“记住了吗？”我盯着他们。
“记……记不住，太复杂了。”陈秀云急得眼眶发红。
我没说话，而是转过身，从炉子底下掏出一罐事先准备好的胡杨汁，那是黏糊糊、带着微酸气味的树胶。
我把刚才那团手稿的炭灰倒进去，用木棍疯狂搅拌。
随后，我走到营房那面被冻得发白的土墙前，手指蘸着这种黑糊糊的液体，开始疯狂涂抹。
我画的不是数字，也不是文字。
而是一条条扭曲的、像蚯蚓一样的等高线。
有的地方黑得发亮，那是“西南湿重”；有的地方干得起皮，那是“西北干涩”。
老罗悄无声息地走了过来，他看着这面墙，喉结剧烈蠕动了一下。
他蹲下身，伸出那双满是冻疮的手，小心翼翼地从墙上抠下一块还没完全干透的灰层。
他没看，而是直接塞进了嘴里。
他闭上眼，像是在品味什么陈年佳酿，眉头一会儿紧锁，一会儿舒展。
“西北的，嗓子眼儿干，得加硝。”他吐出一口黑色的唾沫，眼神亮得吓人，“西南的，舌根回甘，那是胡杨汁里的糖分被湿气顶出来了，得用麂皮裹死。林总，你这画……是活的。”
我拍掉手上的黑灰，看着这面在黎明中显得有些诡异的墙。
这是真正的传承。
在这个没有计算机、没有精密传感器的年代，数据是苍白的，只有舌头、指尖和耳朵记住的感官，才是永远偷不走、毁不掉的硬通货。
那个躲在暗处调包零件的人，能偷走图纸，能混淆阻值，但他偷不走老罗舌头上的味道，也偷不走小赵呼吸里的频率。
“林钧！你死在那儿了？”周卫国的怒吼声从坡下传来。
我最后看了一眼老罗，又看了一眼那四个已经看呆了的孩子。
“这面墙，什么时候掉皮了，什么时候这批‘火种’就成了。”我
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