低声嘱咐，“剩下的，交给老天爷。”
回程的吉普车再次发动。
周卫国看着我空空如也的双手，又看了看我指甲缝里的黑灰，脸色阴沉得能滴出水。
“布呢？”他冷冷地问。
“烧了。”我往椅背上一靠，闭上眼，“那块布太扎眼，我把它揉进泥里了。从现在起，我的脑子就是那块布。”
周卫国盯着我看了足足三十秒，最后冷哼一声，一脚踩下了油门。
吉普车像头负伤的野兽，咆哮着冲向了茫茫雪原。
我坐在后座，听着发动机传来的沉闷轰鸣。
那种节奏在普通人耳里只是噪音，但在我耳朵里，它正在不自觉地向Р-105的频率靠拢。
但接下来的路，可能比这雪原还要冷。
清单上排在第一位的，是云贵交界的703厂。
那里是三线建设的“最深处”，也是那个“大家伙”趴着的地方。
周卫国刚才说，那东西被苏联人炸了一半。
但我没告诉他，剩下的那一半，如果按照现在的环境湿度去强行启动，那不是在搞建设，那是在大山深处放烟花。
我摸了摸口袋里那枚开始变得冰凉的硝土哨，心里默默算着海拔。
2100米。
那是云贵高原的起跳点，也是我们这群“工业萨满”真正的祭坛。
吉普车的玻璃上开始结出一层薄薄的、诡异的冰花。
那花纹，既不像北方的爽利，也不像南方的纤细。
它在扭曲，在挣扎，像是在试图向我传递某种急促的、充满敌意的危险信号。
我猛地睁开眼，盯着那朵冰花。
那个方向，不是703厂。
周卫国，走错路了。
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