的声音突然从慧芳身后挤出来，带着哭腔的颤，像根被风扯紧的线。眼泪顺着她的下巴往下掉，砸在慧芳的手背上，不是凉的，是烫的——那热度里裹着她的急，烫得慧芳猛地一颤，指尖蜷了蜷。
“铁皮房里没有窗，白天也黑得像夜里。地上全是翘起来的锈渣，跟刀子似的，我们光脚踩上去，血珠‘啪嗒啪嗒’往地上掉，混着铁锈，黏在脚底，走一步扯着疼。”小琴的指甲深深掐进慧芳的衣角，那衣角上沾着的暗红血痕被她攥得发皱——我认得那痕，是上次红土坡流弹擦过的地方，血早干了，却像块活疤，在布上洇着沉。
“小兰烧得说胡话，喊‘娘，我要爹编的草蚂蚱’，那些人就笑，拿个豁口的搪瓷碗舀了凉水，硬往她嘴里灌。”小琴的声音哽咽着，眼泪掉得更急，“水冰得像界河的雪水，灌得她直呛，咳嗽的时候，脸憋得通红，嘴唇却白得像纸。有个刀疤脸的说‘烧不死就有用’，他的鞋尖踢着我的脚，说‘你娘要是敢跑，就把你俩扔去喂野狗’。”
她突然把脸埋进慧芳的后背，声音闷在布衫里，像从深水里捞出来的：“娘抱着我，整夜整夜地咬嘴唇。我能感觉到她的牙在颤，血顺着嘴角往下淌，滴在我脸上，咸得发苦。她在我耳边说‘小琴，别睡’，可我看见她的眼睛闭着，睫毛上全是泪，像挂着层霜……”
慧芳的手猛地收紧，把两个女儿往怀里搂了搂。我看见她的肩膀在抖，不是因为冷，是从骨头缝里透出来的颤。蓝布衫的后颈处，有块洗不掉的灰褐，是铁皮房的锈蹭的，像块长在肉上的疤。窗外的风突然大了些，吹得野菊花的花瓣又掉了一片，落在窗台上，跟那些红土渣混在一块儿，分不清是花，是土，还是没说出口的疼。
小兰的身子往慧芳怀里缩得更紧，像只受惊的小兽往母兽的腹下钻。她的小手攥着慧芳的衣襟，指节绷得发白，把粗布的纹路都攥平了，指甲嵌进布缝里，带出几根松脱的线头——那线头沾着点红土，是从砖窑旁的坡上蹭的，混着她掌心的汗，黏在布上，像块洗不掉的印。
“我梦见爹了。”她的声音裹在慧芳的衣襟里，闷得发颤，气音里带着没醒透的迷糊，“他骑着那匹枣红马，马鬃被风吹得飘起来，像团火。他手里拿着草蚂蚱，绿的，用界河边的芦苇叶编的，翅膀上还沾着露水，在马头上跳来跳去。”
她的指尖在慧芳的衣襟上轻轻划，像在模仿草蚂蚱扇动翅膀：“他笑着说‘小兰别怕，爹带你们回家’，我伸手去抓他的手，可抓到的只有风——他的手像烟，凉飕飕的，一抓就散了，我一哭，他就跟着淡了，最后只剩马尾巴甩了甩，没影儿了。”
最后几个字刚出口，她的肩膀突然剧烈地抖起来，不是哭出声的抽噎，是把哭声憋在喉咙里的颤，像被按住的小兽在呜咽，鬓角的碎发蹭着慧芳的脖颈，带着点汗湿的黏。
慧芳的手突然捂住了脸。不是轻轻按，是指节用力抵着颧骨，掌心的茧子蹭过皮肤，发出“沙沙”的响——那茧子是搬砖磨的，是编草绳勒的，是无数个夜晚攥着碎骨片捏的，硬得像块小石子。她的肩膀起伏得厉害，像被秋风卷着的麦浪，一波高过一波，却没漏出半点哭声，只有喉咙里溢出“嗬嗬”的气音，像被什么东西堵住了气管，每一声都带着挣不开的闷。
我看见她的指缝里渗出泪来，不是清的，是混着什么的浊——顺着指节往下淌，在手腕的疤上打了个转，把那道浅褐的勒痕泡得发亮。那泪里该是有红土的，是从铁皮房带出来的锈，是界碑边的草屑，混在一块儿，像道没滤干净的泥汤。
过了好一会儿，她才慢慢放下手。脸上的泪在颧骨上画出道深痕，红土混着泪渍，像道刚裂开的伤口，从眼角一直拖到下巴尖，把她嘴角的干皮都泡软了。“在铁皮房里，天总黑沉沉的。”她的声音哑得像被砂纸磨过，每个字都带着渣，“我总摸小兰的头，她的头发里全是红土，一粒一粒的，蹭在我手心里，像她爹编草蚂蚱时用的草叶——他编草蚂蚱前，总爱在界河边洗手，把草叶上的土搓掉，说‘干净了，蚂蚱才活
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