暗红，不是土，是血渍干了，结在布纹里，像块洗不净的疤，风一吹，布条往竹篮里陷，露出里面裹着东西的油纸。
油纸是糙面的，边角破了个三角口，露出里面硬物的棱，该是红薯的形状。纸面上洇着片深褐，是烤化的糖汁干了，像块凝固的血。一股焦糊味顺着破口飘出来，不是粮食烤透的香，是带着点呛人的苦，混着点土腥气——该是红薯埋在柴火里烤过了头，连带着沾的泥块都被燎焦了。
慧芳的手指攥着竹篮的提手，指节泛白，把粗糙的竹篾捏出了印。她的指甲缝里嵌着黑泥，是搬砖时沾的窑土，指甲盖边缘裂着细缝，渗着点暗红的血，像刚被砖棱划破的。她往病房里挪了半步，布鞋的后跟磨塌了块，鞋帮往脚踝里陷，露出的袜口打着补丁，补丁的线是白的，在灰黑的袜子上格外显眼，像道没愈合的伤。
她的目光没敢看我，落在床头柜的野菊花上，眼尾的细纹里卡着点红土渣，像刚哭过的痕迹被风吹干了。嘴角抿得紧紧的，嘴唇干裂起皮，被牙齿咬出了道白痕，像在忍什么没说出口的话。蓝布衫的领口歪了，露出里面洗得发灰的内衣，领口处绣着朵小花，线是粉的，早褪成了白，花瓣被磨得只剩个模糊的轮廓，像被岁月啃过的样子。
“刚……刚在后山挖的。”她又开了口，声音比刚才更低，像怕惊扰了什么，“想着……你或许能吃点。”说罢，她往我这边抬了抬竹篮，手腕上的疤跟着动，像那条蛇在慢慢蜷起，“火大了点……有点焦。”
我撑着床垫想坐起来，刚用了半分力，右臂的疼就像被生锈的铁钩猛地拽住——不是表皮的灼，是从骨头缝里往外钻的钝，顺着肩膀往下沉，扯得左边肋骨都发紧，呼吸瞬间卡了壳，喉咙里涌上股腥甜。石膏壳子硬邦邦地硌着腋下，边缘磨得皮肉发麻，那疼拽着我往床里坠，像有只看不见的手，死死按住了后颈。
“别动！”慧芳的声音带着急，人已经快步挪过来。她的布鞋在地板上蹭出“沙沙”的响，不是连贯的声，是鞋帮磨过地面的涩——右脚鞋跟磨塌了半寸，每走一步都往内侧歪，露出的袜底打着补丁，补丁边缘的线松了，缠着点干硬的红土渣。那些土渣掉在地上，碎成更细的末，是界碑那边特有的红，比病房窗外的土深半分，腥气里混着点草汁的绿，该是她从砖窑旁的坡上带来的——那里长着半人高的鬼针草，她挖红薯时，裤脚准是沾了不少草籽。
她伸手按住我的肩膀，掌心的茧子蹭过我的锁骨，粗得像红土坡的砂。我瞥见她手腕上的疤，被动作扯得发白，最弯的地方有道新裂的细缝，渗着点血珠，沾在蓝布衫的袖口上，洇出个比指甲盖还小的褐点。
竹篮被她往床头柜上放时，手在抖。指节泛着青白，青筋在细瘦的手腕上跳，竹篮底撞在搪瓷盘上，发出“哐当”一声闷响，像块湿泥砸进了空罐。篮沿的红布条滑下来半寸，露出里面油纸的破角，那布上的暗红血渍被风吹得发脆，边缘卷着，像道没愈合的疤。
她低着头掀开油纸，动作慢得像怕碰碎什么。油纸被红薯的热气浸得发潮，边角卷成硬壳，掀开时“刺啦”响，露出三个烤焦的红薯。皮黑得像铁皮房漏雨的顶，裂着纵横的纹，最深的缝里嵌着点灰，是柴火的烬。有个红薯的一头焦成了炭，硬邦邦地翘着，沾着的草屑干得发脆，叶尖卷成小圈，像被火燎过的睫毛——该是埋在柴火里忘了翻，焦糊味顺着缝往外钻，混着消毒水的冷，在空气里缠成股说不出的涩。
“后、后山……挖的。”慧芳的指尖在最焦的那个红薯上抠了下，指甲缝里的黑泥被蹭下来，混着点暗红的血痂——不是新伤，是旧疤被砖棱磨破了，血痂结得薄，一碰就掉，露出底下嫩红的肉。她的指腹泛着青，掌心的茧子一层叠一层，最厚的地方发着亮，像被磨了十年的老树皮，“烤、烤了半天……火太旺，焦了……”
她的声音越来越低，尾音卡在喉咙里，像被什么堵住了。抬眼时，我看见她眼尾的细纹里卡着点红土，是哭的时候揉进去的，眼下的皮肤松松地垮着，有块青黑，该是夜里没
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