“别管账本，先保命”的吼声。
但我会记得。记得他军表后盖里的照片，记得他藏在储物格里的拨浪鼓，记得他左肩的血迹蹭在对讲机上的温度。这些记忆不是负担，是提醒——提醒我这场仗不能输，不仅为了任务，为了老周，也为了那些像安安一样，不该被卷入黑暗的孩子，为了那些像户志一样，在命运里挣扎却没能等到光明的人。
我拍了拍身上的尘土，扶了扶腰间的对讲机，又摸了摸心口的桃木牌，抬步往密道出口走去。水滴声还在身后响着，却不再让人沉郁，反而像在为我伴奏，一步一步，走向前面越来越亮的光。
密道深处的黑暗里，突然透出一缕细碎的光——不是密道顶部渗水反射的冷光，是带着海水潮气的银白色，像揉碎的月光混着碎银，在前方的转角处晃动。我知道那是边境红树林的方向——阳光照在涨潮的海面上，反射的光穿过红树林的枝叶，再透过密道出口的缝隙钻进来，才有了这带着生气的亮。那光里藏着老周安排的接应——穿灰色工装、戴旧草帽的货车司机；藏着鱼排下暗格里的真线人——那个掌握雷清荷近五年军火交易记录的记账员；还藏着我没完成的任务——把账本和人安全送过边境，彻底扳倒雷清荷的老巢。
我扶着老太太的胳膊慢慢往前走，她的胳膊枯瘦得像老榕树的气根，皮肤松弛却带着韧劲，手背上的老年斑沾着点泥渍。她的步伐比刚才稳了些，却还是每走三步就会顿一下，竹拐杖的铁头敲在粗糙的水泥地上，发出“笃、笃”的闷响——拐杖头磨得发亮，边缘缺了块小口，是常年拄着走山路磨的。我的军靴踩在地上，脚步声“嗒、嗒”地跟在拐杖声后，在空旷的密道里荡出回声，越靠近出口，回声就越淡，渐渐被远处隐约的风声取代。
走了约莫十分钟，身后隐约的狗吠声彻底消失了——那声音从一开始的狂躁，到后来的模糊，再到最后被密道的石壁彻底吞噬，像从未存在过。取而代之的是越来越清晰的风响：“呼——呼——”从出口灌进来，带着海水特有的咸腥气，还混着红树林叶片的清苦香，一点点驱散着密道里的霉味和腐气。老太太的蓝布衫被风掀起个角，她抬手把布衫往下扯了扯，嘴角露出点久违的轻松：“你看，前面那片亮，就是出口了。”
顺着她枯瘦的手指望去，那缕银白色的光已经变成了扇形的光面，边缘还跳动着细碎的光斑——是红树林的枝叶在风里晃动，把阳光剪成了碎片。我眯起眼，能隐约看见光面里晃动的绿影，那是红树林垂下来的气根，像无数根柔软的绳索，系着陆地与海水。就在这时，心里突然像被什么东西撞了下，户志的军表又浮现在眼前——老太太说，表链磨得发亮，表盘炸得裂开，指针死死停在下午三点十五分，正是仓库屋顶铁皮被炸飞的那一刻。
那根停住的指针，多像个潦草的句号。我想起上次在越野车里，他停车买烟时，曾对着便利店的玻璃照了照军表，指尖反复擦着表盘的缺口，嘴里嘟囔着“该换块新的了”，却又舍不得似的把表往腕上紧了紧。他大概无数次盯着这表想过：等安安再大一点，等攒够了钱，就带着她从曼谷逃到清迈，找个靠海的小村子住下，再也不碰枪、不沾“货”，每天带她去海边捡贝壳，给她买最甜的芒果糯米饭。可这念想，最终还是跟着那根停住的指针，永远困在了龙圩坝的仓库废墟里。他到死，恐怕都在盼着安安能平安长大，盼着她永远不知道自己的父亲是个“帮凶”，不知道自己的童年是用父亲的隐忍和命换来的。
“到了。”老太太的声音拉回了我的思绪。我们已经走到了密道出口——那是个被藤蔓半掩的洞口，洞口的石头上长满了青苔，摸上去湿滑冰凉。我伸手拨开缠在洞口的野藤，红树林的风立刻迎面灌了进来，带着股湿润的凉意，吹乱了我的头发，也撩起了风衣的下摆。风里的咸腥气更浓了，还能闻到远处渔船的柴油味，混着红树林特有的草木清香，让人瞬间从密道的压抑里挣脱出来。
我回头望了眼密道深处的黑暗——那里浓得像化不开的墨，却仿佛能看见户志的身影：他穿
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