着那件沾着血的黑色夹克，左手插在裤兜里，紧紧攥着那只木质拨浪鼓，指腹还贴在鼓身的“安”字上；右手垂在身侧，握着那把沙漠之鹰，枪柄上的防滑纹沾着点新鲜的枪油。他的背有点驼，是常年握枪和熬夜熬的，眼神里藏着化不开的疲惫——是应付雷清荷的累，是牵挂女儿的苦；藏着无奈——是被命运捆住的身不由己；还有一丝转瞬即逝的温柔，那是独属于安安的、藏在刀光剑影里的软肋。
风又吹了过来，带着海的气息，像是在催促我往前走。我收回目光，扶紧老太太的胳膊，抬脚迈出了密道出口——外面的阳光有点刺眼，我下意识眯了眯眼，却立刻挺直了脊背。怀里的账本硌着肋骨，心口的桃木牌暖得发烫，腰间的对讲机还沾着户志的血渍。这些都在提醒我：悲伤和感慨都太奢侈，户志的句号已经画完，而我的任务，才刚刚走到最关键的一步。
我对着密道深处的黑暗，在心里缓缓说了句：“再见，户志。”
不是对那个雷清荷身边拎枪的三义子，不是对那个盯着我破绽、随时准备告密的眼线，而是对那个把女儿小名刻在军表内侧的父亲，对那个在越野车里藏着拨浪鼓、眼神会突然变软的男人，对那个中枪后还攥着“安安”名字、在爆炸前把生机推给我的普通人。我甚至能想象出他最后一刻的念头——不是怕雷清荷的追责，不是恨刀疤陈的突袭，而是担心曼谷的小公寓里，那个扎羊角辫的女孩会不会等不到爸爸的芒果。
风卷着红树林的潮气吹过来，撩起我风衣的下摆，也吹乱了老太太鬓角的白发。我收回停在黑暗里的目光，伸手扶稳她的胳膊——她的手腕很细，隔着蓝布衫能摸到突出的骨节，手背上的划伤还在渗着细小的血珠，却比刚才更有力地攥着我的胳膊。她的竹拐杖尖戳进洞口的湿泥里，带出几点黑褐色的泥星子，“笃”地一声，像是在为我们的脚步定调。
转身走进红树林的瞬间，浓密的枝叶在头顶织成了天然的穹顶，阳光透过叶缝洒下来，在地上投下斑驳的光斑，像撒了一地的碎银。脚下的落叶很厚，踩上去“咔嚓”作响，底下还藏着潮湿的淤泥，军靴偶尔会陷进去半寸，拔出来时带着股腐叶的腥气。身旁的气根垂得很低，像无数根灰绿色的绳索，有的缠在树干上，有的扎进泥里，上面还沾着细小的海螺壳和潮湿的海草，风一吹就轻轻晃动，发出“沙沙”的轻响。
怀里的账本硌得肋骨发疼，牛皮封皮的焦边蹭着皮肤，带着点灼热的触感——那是仓库爆炸留下的印记，也是雷清荷走私军火的铁证，每一页纸都记着黑礁湾的血、龙圩坝的泪，记着像户志一样被裹挟的人，记着像安安一样等待光明的孩子。我下意识把账本往怀里又紧了紧，指尖摸到风衣内侧的桃木牌——老周的温度还浸在上面，荷花瓣的纹路被体温焐得光滑，像他递我牌时说的“活着回来”，像他塞给我饭团时的“多吃点”，也像安安照片里那抹没心没肺的笑，更像老榕树茶馆里那个伙计、鱼排上的渔民、所有在黑暗里盼着天亮的人眼里的光。
右手不自觉地攥紧了拳头，指节泛出青白，掌心的伤口（刚才在密道里蹭到的）有点发疼，却让我更清醒地感受到自己的存在——不是雷清荷眼里的“棋子”，不是卧底身份的“代号”，是握着真相、扛着责任的“人”。我抬眼望向远处的接应点——那片被红树林半掩的鱼排，有个穿灰色工装的人影正蹲在上面修补渔网，帽檐压得很低，是老周说的司机。
“再走五分钟就到了。”老太太的声音带着点喘息，却透着轻快，拐杖敲在一根粗壮的气根上，发出“笃”的响。
我点了点头，脚步比刚才更坚定。每一步踩下去，都像是踩在龙圩坝的焦土上、密道的湿泥里、户志未完成的念想里——这场暗战远没结束：雷清荷还在码头咆哮，疯狗的人还在红树林搜捕，真线人还藏在暗格里，安安的未来还悬在半空。但我知道，每多走一步，就离账本交到安全手里更近一步，离真线人脱离危险更近一步，离雷清荷的巢穴崩塌更近一步，离那些像安安一样的孩子能在阳光下跑跳、不用再听“
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