后，他连跳海的勇气都没了——他怕自己一死，那个还没见过面的女儿，会像雷清荷说的“意外”那样，消失在某个雨夜的小巷里。
“少个随时盯着我后背的眼睛，总不是坏事。”我听见自己这么说，声音冷得像密道里浸过冰水的粗砺石壁，没有一丝温度。可话音刚落，喉咙里突然涌起一阵灼痛，像有团火在气管里烧，忍不住弓着腰剧烈咳嗽起来——咳得胸腔发颤，腰腹的肌肉都扯得生疼，连带着膝盖的旧伤都隐隐作痛。
我下意识用手背捂住嘴，指缝间传来温热的粘稠感。松开手时，借着密道顶部透进的微弱光，看见手背上沾着点暗红的血沫，混着唾液，像极了仓库爆炸时溅在地上的铁锈。心脏猛地一缩，赶紧用袖口狠狠擦掉，蹭得手腕内侧的皮肤发红，随即把脸转向密道深处的黑暗——那里浓得像化不开的墨，刚好遮住我眼底的翻涌：有摆脱监视的如释重负，有少了心腹大患的庆幸，却也藏着一丝连自己都觉得矫情的沉重，像密道壁上渗出来的水，凉丝丝地贴在心上。
作为卧底，我早该对这种“牺牲”麻木。户志活着的时候，就是雷清荷安在我身边的眼线，他太清楚我的破绽：上个月在黑礁湾的废弃码头，我和老周交接暗号纸条时，被海风卷走半张，落在他脚边——他弯腰捡起时，指尖捻着纸条上“红树林”的暗号，眼神里的怀疑像针一样扎人，却没当场戳穿，只是后来在越野车里“无意”提了句“黑礁湾的风真烈，能把纸吹得比鸟还远”；每次用对讲机给雷清荷汇报时，我总刻意放慢语速，想给监听的老周留解码时间，他却在一次汇报结束后，把玩着沙漠之鹰的枪柄说“汇报要干脆，雷先生最讨厌磨磨蹭蹭的人”；甚至在仓库里，他那句“别单独靠近铁柜”，语气里的提醒藏着警告，当时他左肩还在流血，却用余光死死锁着我的动作——他早就把我的试探和犹豫看在眼里，只是在等一个合适的时机，把我钉死在“内鬼”的罪名上。
他活着时，我头顶就像悬着一把锈迹斑斑的屠刀，刀绳磨得快要断了，却不知道哪一秒会劈下来。可现在刀终于落地，我本该松口气，脑子里却反复闪过户志那只军表——上次他换电池时，我无意间瞥见表盖里嵌着的小照片：三岁的女孩扎着两个羊角辫，手里举着块咬了一半的芒果，笑得眼睛弯成月牙。我甚至能想象出，她每天坐在曼谷的小阳台上，问阿琳“爸爸什么时候回来”，却不知道她的爸爸永远回不去了，而“除掉”她爸爸的人里，也有我的一份“功劳”。
这念头一冒出来，心里就像压了块刚从海里捞上来的湿冷礁石，沉得我喘不过气。我靠在石壁上，指尖反复摩挲着风衣内侧的桃木牌，试图用那点温润的触感压下喉咙里的腥甜——可户志最后拽着我躲子弹时，掌心的温度、军表蹭过我手腕的冰凉，还有那句“命都快没了还管账本”的吼声，像电影片段似的在脑子里循环，和女孩的笑脸叠在一起，刺得我眼睛发涩。
老太太没戳破我眼底的异样，只是枯瘦的手指伸进斜挎的粗布兜——兜口的麻绳磨得发毛，边缘还缝着块补丁，是用不同颜色的碎布拼的——摸索了片刻，掏出个用油纸包着的饭团。油纸是最粗糙的黄牛皮纸，表面印着模糊的“泰北农家米”字样，边角被汗水浸得发潮发皱，摸上去软塌塌的，却能清晰感受到里面传来的温热，像揣在怀里捂了一路的暖炉。
“老周今早特意让渔民阿婆蒸的，说你从仓库跑出来肯定没吃东西。”她递饭团时，手腕上的银镯子“叮”地响了一声——那镯子磨得发亮，内侧刻着个模糊的“周”字，是老周年轻时送她的。她的指尖蹭过我的手背，凉得像密道里的石壁，和饭团的温热形成鲜明的对比，“里面夹了点腌萝卜干，阿婆自己晒的，咸津津的，顶饿。”
她顿了顿，下巴朝我腰间的对讲机抬了抬——那台黑色对讲机还沾着户志的血渍，屏幕边缘的裂痕在微光下像道狰狞的伤口：“老周刚在‘红树林2号’频道说，雷清荷已经把仓库爆炸的账全算在刀疤陈头上了。刚才我绕路时看见，疯狗带了二十来个手下，都扛着霰弹枪，往红树
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