米粒还小，落在黑色的皮质枪套上，洇出个个暗褐的星子。枪套是旧的，边角磨出了白茬，露出里面的帆布衬里，血珠渗到衬里的瞬间，就被吸成了更深的褐，像在布面上绣了朵歪歪扭扭的花。我盯着那花看时，突然发现枪套边缘的缝线处，还卡着半片干枯的橡胶叶——和刚才在他军靴齿缝里看见的那片，纹路能严丝合缝对上。
“禁毒支队负责外围警戒。”
他开口时，声音像是从红土深处捞出来的，裹着层湿泥的腥气。不是平日发号施令的沉，是压在喉咙底的哑，每个字都带着沙砾感，像被边地的风磨去了棱角，又被什么东西堵着，吐出来时带着股憋闷的颤。气音里混着橡胶林的腐叶味，我甚至能想象出他舌根发紧的模样，像含着口没咽下去的红土。
“特警突前，注意人质——”
“人质”两个字咬到一半，他的目光突然偏了。不是随意的瞥，是像被什么拽着，猛地往橡胶林深处扎——那里晨雾还没散，树影叠成重重叠叠的黑，最密的灌丛里藏着团更深的暗，像头蜷着的兽。他的睫毛很长，沾着的红土渣本就摇摇欲坠，被这突然的转头带得簌簌往下掉，不是成片地落，是一粒一粒、带着棱的小颗粒，有的掉在他手背上，被掌心的汗黏住，有的落在红土里，砸出比针尖还小的坑，像被风吹散的火星。
我突然注意到他握枪的姿势。断指没有蜷起来，而是直直地抵在枪柄下方的凹槽里，那道旧伤的疤被压得发白，边缘的硬茧几乎嵌进木质枪托里。枪套里的血珠还在往外渗，顺着皮质的纹路往枪柄爬，把“92式”的刻字染得发暗，像谁用血在上面描了遍。
风从橡胶林深处钻出来，带着股蝙蝠粪的陈霉味，掀得他迷彩服的领口晃了晃。他目光收回来时，睫毛上最后一粒红土渣刚好掉在枪套的血珠里，“滋”地一声，像火星落进了水里，那点暗褐的星子突然涨大了些，把“人质”两个字没说尽的尾音，全淹在了里面。
风突然卷过耳际，带着灌丛里的潮气往领口钻，我后颈的汗毛“唰”地竖了起来。那道银灰色的影子突然在眼前清晰得吓人——不是模糊的掠影，是羊毛混纺西装被晨光照出的细痕：左肩沾着块红土，像谁往崭新的布料上泼了勺泥浆；下摆被带刺的藤蔓勾住，撕开道寸长的口子，露出里面黑衬衫的边角，湿淋淋地贴在布面上，像浸了水的纸。
他攥着布袋的手指骨节发白。那布袋是厚帆布的，磨得发灰，边角起了毛，被攥得皱成团，像块拧干的脏抹布。袋口没扎紧，敞着道缝，露出的那截惨白就从缝里探出来——不是石膏的硬，是骨头特有的、带着细微肌理的白，最边缘泛着层淡粉，像刚剥去筋膜的新鲜，而粉白交界处凝着的暗红，半干半黏，顺着骨缝往布袋里渗，把帆布染出片深褐，像谁把块生肉塞进了袋里。
我盯着那截骨头的弧度，突然想起解剖图册里的指骨。尾端的关节凸起得恰到好处，像颗没长圆的枣，只是此刻那凸起上沾着点肉丝，细得像棉线，被风一吹微微颤，看得我舌根发涩，喉结不由自主地滚了滚，嘴里泛起股铁锈味——是刚才咬舌尖渗出的血。
“咔。”
一声轻响拽回我的神。邓班的作战靴正碾过拳套边缘，鞋底嵌着的小石子蹭过皮革，发出“吱呀”的摩擦声。他的军靴跟部磨得发亮，露出里面的钢板，边缘沾着的红土被碾得发实，在拳套的黑皮上印出个浅褐的印，把那截红布条压得往裂缝里缩，霉斑被挤得簌簌掉渣，像层薄痂从布上剥落。
他的大手按在我肩上时，带着股沉稳的力。不是猛劲，是慢慢往下压的沉，掌心的茧子蹭过战术背心的织带，“沙沙”地响——那茧子厚得像层老树皮，指根处有道月牙形的疤，是去年在毒窝夺刀时被划的，此刻疤边的硬皮正硌着我肩胛骨的骨缝，带着他体温的热，把我发颤的肩压得稳了些。
“黄导。”他的声音从上方落下来，混着点烟草味，“老榕树侧坡，制高点。”
我顺着他抬臂的方向看，老榕树的气根垂得老长，像无数条灰蛇
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