的耳际，把最后那个字吹得晃了晃。护膝陷着的红土突然往下沉了沉，是他脚掌在暗中发力，鞋跟碾过块碎石，棱角硌得脚心发疼，可他的瞄准镜纹丝没动——镜筒里，那道冷光还在橡胶林的雾里划着，像条蓄势待发的蛇，等着猎物露头的瞬间。
香客没接话。
不是故意晾着谁，是连呼吸都调成了细弦。喉结在迷彩服领口凝着，没动分毫，只有鼻翼极轻地翕了下，吸进半口混着红土腥气的风。他的目光早越过李凯的肩头，钉在左翼那片密匝匝的灌木上——枝桠缠得像团乱麻，带刺的藤蔓顺着树干往上爬，叶片上的露水被晨光映得发亮，像撒了把碎玻璃。
手腕翻动的弧度小得几乎看不见。不是花哨的甩动，是从掌心到指尖的寸劲，三棱军刺的刃面刚巧接住斜斜切来的晨光，“唰”地漾开道银弧。那弧不宽，却亮得刺眼，像谁把正午的日头劈了片下来：军刺的三条棱线在光里绷得笔直，每条棱上都嵌着道旧痕，是上次在溶洞里劈断钢筋时崩出的豁口，此刻正随着动作微微颤，把晨光抖成细碎的星子。
迷彩服的袖口磨得只剩层纱。灰绿色的布料卷成圈，露出的线头支棱着，像被虫蛀过的草绳。底下的小臂是浸过桐油的黑，阳光往皮肤上落，只能洇开片淡金，盖不住那些暴起的青筋——不是松垮垮的蚯蚓，是绷直的钢线，从腕骨往肘窝爬，握刀的虎口处最粗，像打了个死结，随着指节发力突突跳，把军刺的柄攥得发白。
他往前挪的步子轻得离谱。军靴的胶底碾过红土时，没掀起半点尘，只有鞋跟蹭过块碎石的“沙”声，细得像春蚕啃叶。离灌木还有半步远，他突然沉腰，三棱军刺的尖儿朝下，带着股钻劲往斜里扎——不是直挺挺地捅，是顺着藤蔓缠绕的缝隙，像条找着穴的蛇，悄没声地往里钻。
军刺入木的瞬间，连风都顿了顿。
先是三棱刃破开藤蔓老皮的脆响，“吱”的一声，细得像冰碴划过玻璃。跟着是刺尖钻进灌木主根的闷劲，没发出“噗”的钝响，倒像冰锥凿进冻土，只有木质纤维被硬生生撕裂的微响，顺着军刺的棱线往上传，震得香客虎口发麻。最末是顶端的枝叶坠下来，带刺的叶片擦过军刺的银刃，“咔嗒”断成两截，断口处的汁液瞬间渗出来，不是绿的，是暗黄的黏，像老树淌出的脓。
他没抽刀，只手腕微微旋了旋。三棱军刺在根里转了半圈，搅断的纤维顺着棱槽往外冒，混着点湿土屑。那些原本挡着射界的枝条，正以刺为中心，极缓地往两边塌——不是猛地砸下来，是被切断的主根托不住重量，枝桠擦着枝桠往下滑，叶片上的露水“嗒嗒”掉在红土上，洇出个个深褐的小点，像谁在地上敲了串暗号。
香客的指尖还按在军刺的柄端。那柄被汗浸得发亮，胶套上的防滑纹早磨平了，露出底下的金属壳，壳上刻着个歪歪扭扭的“忍”字，是他刚入队时用军刺尖自己划的。此刻那字正对着灌木深处最暗的地方，笔画里卡着的红土沫子，被他掌心的汗泡得发胀，像要把那字泡软了，再顺着军刺的棱线，往更深的地方钻。
杨杰喉结动的那一刻，我听见他喉咙里滚过声闷响。不是吞咽的轻响，是像吞了颗生锈的铁球，从舌根坠到胸口，把脖颈处的皮肤坠出道深深的凹陷，喉结下方的青筋跟着绷直，像根快被拉断的细铁丝。他的下颌线绷得发紧，胡茬上沾着的红土沫子被这动作震得抖了抖，有几粒掉进衣领，没入迷彩服的褶皱里，像被皮肤悄悄吞了进去。
他那截断指在战术腰带上蹭的动作，带着股狠劲。不是无意识的摩挲，是用截面的硬茧往帆布带上碾——那腰带是老式的战术帆布，磨得发灰，挂钩处的金属早锈成了褐红，断指的硬茧蹭过锈迹时，发出“沙沙”的响，像用砂纸在磨块生铁。截面的硬茧黄黑相间，最边缘泛着层亮，是常年摩擦生出的厚皮，把本该狰狞的断口遮得严实，可皮缝里还嵌着暗红的血珠，不是新鲜的红，是发乌的褐，像埋在红土里半干的血痂。
血珠往枪套里渗的速度很慢。不是涌，是顺着指缝往外沁，每颗都比
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