，却奇异地让手稳了下来。
瞄准镜里，“鬼见愁”最东边的尖礁像根青黑色的针，斜斜扎在浪里。礁顶的风最大，把海水吹成了雾，裹着那只白鸟——它缩着脖子，翅膀被风按在身上，羽毛白得像刚融的雪，连尾羽上沾着的沙粒都看得清。刚才没注意，原来它的左翅缺了半片，该是被浪里的礁石刮的，总往内侧蜷着，像藏着块疼处。
“还有三分钟。”康达的声音从礁石顶滚下来，带着点期待的锐，像蛇吐信时舌尖的颤。“记得跟着浪的节奏呼吸，”他顿了顿，浪涛刚好在这时拍过来，把他的话泡得湿淋淋的，“不然子弹会被暗流带偏——老周没教过你这个？”
那“老周”两个字像块礁石，狠狠砸在耳膜上。我攥着枪托的手紧了紧，木质纹路里嵌着的沙粒突然硌得生疼——那是三年前从坤沙军火库摸枪时，老周把枪扔给我，我没接稳，枪托磕在礁石上嵌进去的。当时他骂了句“毛手毛脚”，却蹲下来帮我抠了半天，指尖的茧子蹭着木纹，比礁石还糙。
浪涛又开始计数了。这次的声响格外沉，“哗——哗——”，像有人用湿麻绳在心脏上抽，每一声都带着潮意往骨缝里钻。我调整着呼吸，让胸腔的起伏跟着浪涌的节奏：浪涨时吸气，小腹往外顶，像揣着块礁石；浪落时呼气，肩膀往回收，枪身就跟着稳半分。瞄准镜里的白鸟突然振了振翅膀，缺了半片的左翅颤了颤，在浪影里成了个晃动的白点，像老周给的奶糖，在暗礁上闪着点微弱的光。
辛集兴往我手里塞了颗子弹，弹头的铜色在浪光里闪了闪，边缘还带着点没磨掉的毛刺。他的指尖冰凉，碰着我的掌心时像沾了冰碴子。“他在诈你，”他的声音低得像礁石缝里的风，气音裹着焦虑，“老周说过，真正的狙击手从不用废话干扰对手，他越说，越说明没底。”
我没说话，只是把那颗子弹压进弹匣。金属碰撞的“咔嗒”声被浪涛吞了大半，却让心里那块悬着的石头落了落。瞄准镜里，康达所在的礁石顶突然闪过道反光，该是他在调整瞄准镜的焦距。他的风衣下摆被风吹得像面展开的黑旗，猎猎作响，连他握着枪托的手，指节发白的样子都隐约能看见。
浪涛的计数声越来越清，“哗——哗——”，像在数着最后剩下的心跳。还有一分钟。我突然想起邓班擦国徽时的样子，他总用块白棉布，蘸着酒精慢慢擦，连齿轮缝隙里的灰都不放过。“真正的尖兵，”他的声音混着酒精味，“眼里得有光，哪怕掉进最深的浪里，也得知道枪该往哪指。”
瞄准镜的十字准星慢慢落在白鸟缺了的那半片翅膀上。风从石缝里钻进来，带着股咸腥的劲，枪身微微发颤，却和浪的节奏合上了拍。
瞄准镜的十字准星像枚淬了冷的铁钉，稳稳钉在白鸟那只完整的右翅上。镜筒里的画面被风揉得微微发颤，却把细节碾得格外清：白鸟的羽毛被礁石缝里钻出来的风刮得贴在骨头上，像团被浪打湿的雪，缺了半片的左翅边缘还沾着几粒褐黄的沙，该是刚才蹲在礁顶时蹭上的。最显眼的是它翅根处那撮竖起的绒羽，白得发脆，被风扯得直往斜上方飘，像根随时会断的棉线。
风突然紧了些，带着股冲人的咸腥——是礁石缝里腐烂的海藻混着牡蛎壳的腥气，“呼呼”地往枪身里钻。狙击步枪的木质枪托抵在肩窝，被浪水浸得发潮的纹路硌着锁骨，枪身随着浪涛的节奏轻轻发颤：浪涌上来时，枪管微微抬半分；浪退下去时，又往下沉半厘，像条被浪花托着的鱼，与远处“鬼见愁”礁群的浪拍声严丝合缝地合上了拍。
“还有十秒。”
康达的声音突然从高空砸下来，不是顺着风飘的，是裹着冰碴子直直坠进浪里，“咔”地撞在礁石上，碎成满地冷响。那声音里的劲，比刚才打穿礁石的穿甲弹还硬，尾音勾着点不易察觉的锐，像在瞄准镜里多架了道准星，死死锁着我的呼吸。
我深吸一口气，胸腔像被浪顶起的船板猛地撑开，小腹绷紧成块礁石。食指缓缓搭上扳机，金属的冷硬顺着指腹的汗往里渗，扳机护圈上的防滑
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