长的指骨捏得直抽气，最后连长亲自下场，也只撑了半分钟就松了手——那股劲，全在这双铁砂掌的茧子里藏着呢。
他的小臂肌肉突然绷紧，从手腕往肘弯鼓起道硬棱，像条在皮肤下游动的小青蛇。那是他练“十字桩”时站出来的腱子肉，平时藏在作训服里看不显，此刻一使劲，把袖子撑得鼓鼓囊囊，连带着袖口的魔术贴都“刺啦”开了半寸，露出半截磨得发亮的手表带——那是块老式军表，表壳磕出了三道豁口，据说是他武僧团的师父送的，表盘里的指针总比标准时间快半分钟，他说“练功夫，就得比别人抢半拍”。
周围的新兵们都屏住了呼吸。
离得最近的张鹏刚要往嘴里塞的润喉糖停在半空，糖纸的“窸窣”声突然断了，眼睛瞪得比瞄准镜的十字还圆。后排有人偷偷踢了踢同伴的靴底，军靴碾过红泥的“咯吱”声里，藏着按捺不住的兴奋。雨丝落在他们的帽檐上，“嗒嗒”响，像在数着王磊攥拳的秒数，把模拟街区的空气压得更沉，连风都绕着断墙走，怕吹散了这股较劲的劲。
王磊的目光却没看任何人，直愣愣地盯着我的手。那目光里有武僧团练功房的木味，有散打垫的橡胶味，还有股没被靶场硝烟磨软的锐——他不信那些“巧劲”，只认拳头上的硬茧，认沙袋上的拳印，认掰手腕时把对手指骨捏得发白的疼。此刻这股认死理的倔，像靶场没被雨水泡透的红土块，硬邦邦地戳在空气里，谁都看得清。
他的拳头又攥紧了半分，指节的白在雨雾里闪得更亮，战术裤的布料被老茧蹭得“沙沙”响，像在跟自己说：今天非要较出个真章不可。
雨突然就泼了下来。
不是先前那种细弱的飘，是成串的雨珠顺着风势斜劈，砸在断墙的铁皮顶“噼啪”作响，像有人在头顶倒了桶碎石子。雨线密得能织成张网，把模拟街区的断墙、泥地、还有我们这些人的影子全罩在里面，远处靶场的红土被这骤雨一激，腥气顺着风卷过来，混着草叶腐烂的霉味、微冲枪管的金属味，往鼻腔里钻时带着股凉丝丝的冲劲，激得人后槽牙发麻。
我侧身把微冲往断墙根一靠。
枪身还带着刚才战术推进时的热，护木的防滑胶带被雨水泡得发胀，边缘卷成小筒，露出底下磨得发亮的木茬——那是上个月练突入时，枪托撞在水泥柱上磕的，现在还留着道浅痕，像道没愈合的疤。护木纹路里积的泥水顺着凹槽往下淌，不是直愣愣的流，是顺着木纹的弧度蜿蜒，在第三道防滑棱处聚成小水珠，“嗒”地滴在地上，很快积成个硬币大的小水洼，红土的泥在洼里慢慢漾开，像幅晕染的小画。枪管斜斜地贴着墙，蓝钢表面凝着层雨珠，把远处的雨雾折射成细碎的光，倒比平时多了几分冷冽。
“咔啦——”
战术背心的魔术贴被我撕开时，发出道脆响，混在雨声里格外清。粘面早被雨水泡得发潮，撕开的瞬间带起层红泥，糊在作训服的胸口，像块没抹匀的膏药。背心内侧的海绵吸饱了汗和雨，沉甸甸地坠着，脱到肩膀时，能感觉到锁骨窝的汗顺着肋骨往下淌，凉丝丝的，和后腰旧伤的钝疼撞在一块儿——那是去年在雪地里练潜伏，被冻出的劳损，阴雨天总这样，像有只手在骨头缝里轻轻攥。
我把背心往微冲边一搭，布料上的泥水滴在护木上，“嗒嗒”响，像在给这场切磋打拍子。
“行啊。”我的声音裹着雨丝往王磊那边飘，没带什么火气，倒像平时教他瞄准那样平静。眼角的余光瞥见他攥紧的拳头又硬了半分，指节的白在雨雾里闪得更亮。“点到为止。”我活动了下手腕，指腹的老茧蹭过被雨水泡胀的皮肤，“让你见识见识，侦察连这‘花架子’，到底顶不顶用。”
最后几个字刚出口，雨又猛了些，砸在我们中间的红泥地上，溅起的泥星子飞到战术裤的膝盖处，洇出片深褐的印。远处新兵们的呼吸声突然变轻，像被这阵雨捂住了嘴，只有傣鬼靠在断墙上的轻笑顺着风飘过来，混着他擦枪的麂皮蹭过枪管的“沙沙”声，把这雨里的较劲，衬得更显
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