声放重，踩在泥里的“噗叽”声像在给这气氛添柴。有个戴眼镜的新兵偷偷往后退了半步，想看得更清，战术裤的膝盖在断墙上蹭出片灰，他却浑然不觉——所有人的眼神都在王磊和我之间晃，好奇里裹着看热闹的期待，像靶场的红土遇了雨，把空气糊得又黏又紧。雨丝落在他们的作训服上，“沙沙”响，却盖不住彼此喉咙里的轻咳，那咳声里藏着的兴奋，比刚才的战术演练声更沸。
断墙根的傣鬼突然“嗤”地笑了声。
他半靠在爬满青苔的断墙上，后背的作训服早被雨水泡得发胀，和墙皮粘在一起，像块没揭下来的迷彩布。手里的狙击枪横在腿上，护木的红土布吸饱了水，沉甸甸地坠着，布纹里的红土混着泥水往下淌，在他的军靴尖积成个小泥洼。右手捏着块麂皮，正顺着枪管的膛线轻轻擦，麂皮的毛被雨水泡得发蔫，蹭过蓝钢枪管时，发出“沙沙”的轻响，像在数着枪管上每圈细小的纹路。
护木上缠着的红土布边缘卷得厉害，露出底下的黑檀木柄，那是他去年在喀山刻了“稳”字的地方，此刻被泥水糊着，“稳”字的竖划却依然清晰，像根没弯的钢针。他抬眼时，眼角的疤在雨里泛着浅红，那是练匍匐时被碎石划的旧伤，此刻倒成了笑意的纹路——不是大笑，是嘴角往耳根勾了勾，把右边的苹果肌顶起来，露出半颗虎牙，像藏了只看热闹的狐狸。
“王磊，”他的声音裹着雨丝的湿，比平时慢了半拍，却带着股穿透力，“你这是……手痒了，想切磋？”尾音往上挑了挑，像用枪管轻轻戳了下王磊的胳膊，把那股憋着的劲挑得更显。擦枪的麂皮停在枪管中段，他歪头看着王磊，眼神里的了然比雨雾还浓——他太清楚这股劲了，像当年刚下连的自己，总觉得拳头比准星硬，非要在红土里滚几遭，才知道哪股劲该往哪使。
王磊的脸“腾”地红了，从耳根往脖子蔓延，把迷彩服的领口都映得发暗。他往后撤了半步，脚腕在泥里碾出个浅坑，却把腰杆挺得更直，像棵被雨浇得更硬的白杨树：“我不是挑战，就是想知道……真格的，管用不？”话虽软了半分，攥着拳头的手却没松，指节的白在雨里闪得更亮。
雨突然大了些，砸在断墙的铁皮上“噼啪”响，把新兵们的低笑声全盖了。但那股子较劲的气没散，像红土里的种子，被这阵雨一浇，反倒更想往深处钻了。
王磊的脸像被靶场的信号弹燎了下，“腾”地红透了。不是均匀的涨红，是从耳根往颧骨爬的潮红，毛细血管在皮肤下看得清清楚楚，像雨后红土上渗开的细流，连带着耳廓都泛着层薄热，把帽檐压出的浅痕衬得更显。他下意识地往后缩了缩肩，却又猛地把脖子往前探了半寸，喉结在脖颈的筋腱间“咕咚”滚了下，像吞了颗没嚼烂的石子——那是他练“铁头功”时憋气的习惯，越是较劲，脖子越往前顶，仿佛这样能把话撑得更硬气。
“我不是挑战。”他重复这话时，声音比刚才紧了半分，尾音带着点被雨丝掐住的涩。指节在战术裤缝里攥得更狠，把作训服的布料捏出三道深褶，像被铁钳夹过的印。“就是觉得……”他顿了顿，目光扫过周围新兵们憋笑的脸，突然把腰杆挺得笔直，“格斗得凭真功夫，花架子顶什么用？”最后那个“用”字咬得格外重，舌尖顶在齿缝里，带着股没褪的倔，像他练铁砂掌时撞在沙袋上的力道，非要砸出响才肯罢休。
拳头在裤缝里攥成了铁疙瘩。
指节从虎口往指尖逐个发白，不是瞬间的绷紧，是一寸寸收劲，把掌心的老茧挤得鼓起来，像块嵌在皮肉里的鹅卵石。那茧子厚得惊人——是常年往铁砂袋里插拳磨的，袋里的铁砂掺着草药汁，每天三百拳，拳拳撞得沙袋“砰砰”响，把掌心的纹路全磨平了，露出底下泛白的硬肉。上次后勤班的纸箱没开封，他随手用指节一戳，“噗”地就穿了个洞，硬纸板的毛边挂在他的茧上，像挂了圈碎草。此刻这茧正蹭着战术裤的斜纹布料，“沙沙”的轻响裹在雨里，像在数着他的底气：上个月全连掰手腕，他把炊事班老王的胳膊拧得“咯吱”响，把老兵油子张班
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