胸腔起伏得像风箱，帽檐的阴影在瞄准镜上晃出细碎的影。唯有王磊的后背绷得像块铁板，迷彩服的肩线笔挺，只是攥着护木的指节泛着白——他那身少林功夫练出的硬劲，此刻还没融进这雨雾里的沉。
瞄准镜的镜片蒙着层薄雾，十字准星的黑线条在雾里发虚。我屈起指节敲了敲镜身，雾汽震出片细碎的纹，1200米外的靶纸边缘突然清晰了些，能看见被雨水泡胀的纸纤维，像圈发皱的灰边。指尖的梧桐叶不知何时滑落在地，叶梗的绿汁在掌心洇出个浅印，混着红土的泥，倒像枚没盖实的印章，把这1200米的距离，和靶心那粒灰点，全盖在了这方寸之间的专注里。
傣鬼的铅笔在记录板上划开“沙沙”声，混着风雨的“呜呜”响，像在给这沉默的瞄准计时。我知道，他眼里的刻度比风速仪更准，那声“三指”“0.1密位”里，藏着靶场红土泡透雨水后，最实的较劲。
新兵们趴在身后的红土里，像一排刚从模子里倒出来的泥坯，僵得能数清脊椎骨的凸起。
最前排的几个把伪装网披得歪歪扭扭，网眼缠着的黑麦草没扎牢，草叶被雨水泡得发蔫，顺着后背往下滑，\"簌簌\"落在红泥里，溅起细弱的水花。有人的枪托没架稳，斜斜地杵在泥里，枪管上凝着的雨珠顺着膛线往下滚，\"嗒\"地滴在瞄准镜的遮光罩上，晕出片模糊的圆。还有个小个子新兵没控制好呼吸，胸腔起伏得像台漏风的风箱，每口粗气都带着红土的腥气，从喉咙里滚出来时，能看见他喉结上下窜动，像在吞咽块没嚼烂的石头。
王磊就趴在他们中间，后背绷得像块被雨浇透的铁板。
他的肘部护具早歪到了小臂中段，魔术贴的粘面被雨水泡得发潮，粘不住的边缘卷成小筒，磨得作训服的肘部起了层毛球。护具内侧的海绵吸饱了汗，沉甸甸地坠着，把迷彩服的肩窝洇出片深褐的汗渍——不是均匀的湿，是顺着锁骨窝往下淌的细流，在第三颗纽扣下方汇成个圆，又顺着肋骨的弧度往腰侧爬，像条在皮肤上游动的小蛇。这汗来得急，混着红土的泥星子，在布料上洇出深浅不一的痕，倒比他武僧服上的练功疤更显生猛。
他攥着护木的指节泛着青白，指腹的铁砂掌老茧死死嵌进防滑胶带的纹路里，把胶带边缘磨得卷了边。瞄准镜的十字准星在靶纸上晃得厉害，像条被惊着的银蛇，刚往十环挪半寸，又猛地窜向边缘，跟他胸腔的起伏节奏完全对不上——我盯着他后颈的肌肉看了半分钟，那小块肌肉始终突突跳着，像藏了只受惊的兔子，连带着枪身都在红土里轻轻颤。
\"呼吸乱了。\"我低声说，声音裹着雨丝往他耳里钻。
右脚尖轻轻勾了勾他的战术靴。靴底的防滑纹里卡着块红土疙瘩，被我勾得\"咔\"地松动，混着泥水从靴缝里挤出来。力道不大，刚好够他感觉到——就像当年傣鬼在喀山教我调整呼吸时，用枪托轻轻撞我后背的那下，不疼，却带着股沉实的提醒。
\"看我护木。\"我的声音压得更低，喉结滚动时带着点被雨水呛过的沙哑，\"不是胸口鼓，是小腹往回收。\"
护木上的雨珠顺着纹路往下淌，在红土里砸出细小的坑。我故意放慢呼吸，让护木随着小腹的起伏轻轻颠——起时缓，像靶场的晨雾漫过草尖；落时沉，像子弹钻进靶心的那瞬间。王磊的后背明显僵了下，后颈的肌肉跳得慢了些，十字准星晃得幅度也小了，虽然还没稳住，却像艘在浪里找到了锚的船，开始往稳里靠。
雨还在下，红土的腥气裹着新兵们的汗味往鼻腔里钻。他们趴在泥里的影子被雨雾拉得虚虚的，像片刚种下去的苗，歪歪扭扭，却带着股使劲往土里扎的劲。王磊护具上的毛球还在晃，肩窝的汗渍还在爬，但他指节的青白慢慢褪了点，瞄准镜里的银蛇，终于开始学着跟着呼吸的节奏走了。
王磊的喉结猛地往上滚了半寸，像有颗没嚼烂的石子卡在喉咙里，脖颈的筋腱跟着绷起道硬棱，连带着后颈的碎发都颤了颤。停在最高点顿了半秒，又“咕咚”一声沉下去
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