从喀山载誉归来的第三个月，靶场的红土早被连绵秋雨泡透了。
不再是七月里那种能把迷彩服烤出盐霜的灼，是浸了水的凉，带着红土特有的腥气，顺着迷彩裤的裤脚往上钻。裤腿沾着的泥块被体温焐得半化，糊在小腿的肌肉上，像贴了层湿冷的膏药。后腰那道旧伤又在隐隐作痛——是喀山团体赛时，趴在滚烫的草皮上扛了两小时狙击姿势落下的劳损，此刻被这潮气一激，僵得像块冻透的铁，每动一下都能感觉到筋腱在脊椎缝里“咯吱”较劲，凉意顺着骨头缝往骨髓里渗。
天刚蒙蒙亮，东边的云还压在靶场尽头的白杨树梢上，灰扑扑的像块浸了水的破布。训练号声却先一步炸了开来，黄铜号嘴的震颤混在雨丝里，“嘀嘀嗒嗒”撞在湿漉漉的空气里，带着股水汽的沉。不像晴日里那般清越，倒像是被秋雨泡软了的钢针，一下下扎在耳膜上，催得人不敢多赖一秒。
新兵们的脚步声已经在靶场边缘响成了片。刚上脚的战术靴还没磨软，踩在吸饱雨水的红土上，先是“噗叽”一声陷进表层的泥壳，接着靴底碾过藏在泥里的碎石，又爆出“咔嚓”的脆响。有几个新兵没掌握好重心，脚下一滑，迷彩裤膝盖瞬间沾了片深褐的泥，手忙脚乱扶枪时，枪托磕在红土上，闷出“咚咚”的响，混着他们粗重的呼吸——白雾似的哈气刚从嘴边冒出来，就被湿冷的风打散在帽檐下。
红土吸饱了秋雨，沉甸甸地陷在靴底。表层结着层滑腻的泥壳，底下是泡胀的黏土，踩上去能感觉到靴跟正一寸寸往深里陷，像是被这土地悄悄攥住了脚踝。远处的观测台铁皮顶还在滴水，“嗒、嗒”的声儿混着新兵们调整呼吸的“呼哧”声，在空旷的靶场里荡开，倒比七月的热浪更让人觉得骨头缝里发紧。
号声还在催，像根绷紧的弦，把这雨雾里的靶场绷得愈发沉实。
我趴在草绿色伪装网下，网眼缠着半干的黑麦草和蒲公英，草叶被夜雨泡得发沉，尖端的露水顺着网纹往下滴，“嗒”地砸在瞄准镜的遮光罩上，晕开一小片湿痕。1200米外的靶纸在雨雾里缩成个模糊的灰点，像粒嵌在红土尽头的尘埃，而我鼻尖离地面不过三寸，能闻到红土被泡透的腥气——混着草根腐烂的霉味，还有伪装网布料被雨水泡胀的潮味，往肺里钻时带着凉，激得后槽牙微微发酸。
指尖捻着片刚从网眼漏下来的梧桐叶。叶肉被夜雨浸得发绵，青黄相间的脉络在指腹下凹凸分明，像张缩小的战术地图。叶梗的断口还凝着半透明的汁，带着点黏手的涩，我无意识地蹭了蹭瞄准镜的调节旋钮，冰凉的金属面上立刻洇出道浅绿的痕，像给这精准到毫米的仪器，添了笔潦草的活气。
左手边的风速仪正“嗡嗡”轻颤。指针在“2.1米\/秒”的刻度线附近微晃，尾端的红漆被雨水冲得发淡，却仍固执地指着那细微的波动。比昨天下午的2.4米\/秒稳了0.3，这半指宽的差距，在1200米的弹道里能掀起半米的偏差——就像去年喀山决赛时，那阵突然转向的侧风，差点让子弹擦着靶心飞过去。我拇指搭上调节旋钮，指腹的老茧蹭过金属纹路，“沙沙”的轻响里，能数清旋钮上每圈0.2密位的刻度，指尖的凉混着红土的潮，把那点紧绷的专注攥得更实。
百米外的观测台突然传来铁皮被踩踏的“哐当”声。
傣鬼半蹲在迷彩伪装的观测台后，军靴后跟碾着块卷边的铁皮，溅起的泥水糊在记录板的边角。他左手捏着支铅笔，笔尖在“风速修正”栏上悬着，右手举着测距仪，橡胶眼罩被雨水浸得发亮。风裹着雨丝往他领口钻，作训服的肩窝处早洇出片深褐的湿痕，像幅被水泡开的墨画。
“黄导！”他的吼声破开雨幕，带着点被风扯散的沙哑，尾音还缠着雨珠的沉，“让新兵看清楚——十字准星压靶心下沿三指，风偏修正0.1密位！”
我眼角的余光扫过身后的新兵队列。他们趴在红土里的姿势还带着生涩，有人的肘部护具陷进泥里半寸，调整姿势时带动伪装网“哗啦”轻响；还有人没控制好呼吸，
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