，那声响裹着雨丝的湿，在红土的腥气里格外清，像谁往空桶里扔了块小石子。
睫毛上挂着的雨珠早蓄了半分钟。不是细碎的雨丝，是颗滚圆的水珠，沾在睫毛根的绒毛上，把远处靶场的灰影全折射成了片模糊的光。他眨眼的瞬间，水珠终于撑不住，“嗒”地砸在瞄准镜的镜片上，溅成朵细碎的水纹。那水纹晃了两晃，没等渗进镜片边缘的胶圈，又被他急促的呼吸吹得散了——他的鼻息喷在镜片上，凝成层薄薄的雾，把十字准星的黑线条晕得更虚，倒像给那片慌乱的准星，蒙了层怯生生的纱。
这孩子的过去总藏在细节里。
上个月他来报到时，背着个洗得发白的帆布包，包角磨出的毛边里还卡着点嵩山的黄土。作训服穿在他身上总显得紧，肩宽比标准尺码宽出两指，那是常年练铁砂掌、扎马步练出的宽肩厚背。我见过他脱外套擦枪的样子，小臂上横七竖八全是练功疤：最浅的是练劈砖时崩的碎瓷痕，深点的是踢木桩蹭的木刺印，还有道斜斜的疤从肘弯划到腕骨，他说是十八岁那年打全国散打决赛，被对手的肘击蹭的，“当时血顺着护腕往下淌，我愣是把他踹出了边线”。说这话时，他攥着枪背带的指节泛着白，像在捏当年对手的衣领。
他拳头上的老茧确实能压过我扣扳机的。
不是我这种薄薄层、边缘磨得发毛的茧，是整块都硬得像贴了层铁皮。掌心的茧能盖住整个指腹的纹路，边缘却带着点锐，是常年往铁砂袋里插拳磨的；指节处的茧更厚，像长了颗小石子，我上次跟他握手时，被那茧硌得掌心发麻，他倒浑然不觉，咧着嘴笑：“黄导，这茧能碎砖。”此刻这茧正死死嵌进护木的防滑胶带里，把胶带边缘磨得卷成小筒，露出底下的黑胶，像道没愈合的伤口。
刚下连那周，他总爱跟在队伍后头梗着脖子。
看见我们趴在红土里练瞄准，他就蹲在伪装网边擦他的拳套，牛皮拳套被雨水泡得发亮，他一边擦一边嘟囔：“练这玩意儿有啥用？真遇上敌人，一拳撂倒比啥都强。”有次傣鬼听见了，把狙击枪往他面前的红土上一杵，护木的红土布沾着泥：“王磊，1200米外，你拳头能砸穿靶心不？”他当时脸涨得通红，攥着拳套的指节捏得发白，却没接话，只是往铁砂袋里猛插了三拳，拳套撞在沙袋上的“砰砰”声，震得红土都落了层灰。
可此刻不一样。
他攥着护木的指节泛着青，不是较劲的硬，是绷得发僵的紧。手背的青筋从虎口往手腕爬，像条在皮肤下游动的小青蛇，连带着枪身都在红土里轻轻颤。但那股狠劲没散——我盯着他耳后的肌肉看了半分钟，那小块肌肉虽然还在跳，却比刚才稳了些，像受惊的野兽慢慢收了利爪。瞄准镜的十字准星晃得幅度小了，虽然还没钉在靶心，却不再像刚才那样瞎窜，倒像条被驯着的狼，正一点点往猎物的方向挪。
雨丝落在他的帽檐上，“沙沙”响，像在数着他呼吸的节奏。红土的腥气裹着他身上的汗味往鼻腔里钻，那汗里有武僧团练功房的木头味，有散打垫的橡胶味，此刻又混进了靶场的硝烟味，倒把这孩子的棱棱角角，磨得更显鲜活了。
教战术射手推进时，靶场的红土早就被踩成了烂泥。
模拟街区的断墙间积着半指深的泥水，混着前几轮训练留下的碎砖、弹壳和伪装网的布屑，踩上去“噗叽”一声陷进去，靴底的防滑纹刚要发力，又被底下的黏土死死吸住，每拔一步都能感觉到红泥在靴跟处拉出细弱的丝，像谁在暗地里拽着脚踝。墙皮被雨水泡得发涨，大片大片往下塌，露出里面的红砖，砖缝里还卡着去年演习时的弹片，在雨雾里闪着冷光。碎玻璃混在泥里，有的被踩得半陷，有的还翘着尖，折射的光晃得人眼晕，像撒了一地没开封的刀片。
我们猫着腰在断墙间穿梭，战术靴碾过碎玻璃的“咔嚓”声此起彼伏。有的是薄脆的窗玻璃，一踩就成了粉，混着红泥往靴底的纹路里钻；有的是厚玻璃砖，被碾得裂成蛛网，边缘的尖碴刮着靴底，发出“刺啦”的响，像在磨把钝刀。“
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