三天后的月亮挂在柳河垭口的天上，不是圆的，缺了老大一块，像被野狗咬过的冰碴子，泛着青幽幽的冷光。黑天是泼开的墨，浓得化不开，只有这半块月亮悬在墨里，把礁石的影子拉得老长，投在浪尖上，随波晃得像群要爬上岸的鬼。
我站在改装渔船的甲板上，海风正往死里刮。不是拂面的柔，是带着棱角的硬，卷着浪沫子往脸上抽，咸腥气里裹着鱼死在礁石缝里的腐臭，往鼻孔里钻时像吞了口生海水，涩得舌根发麻。额前的碎发被吹得贴在脸上，湿冷的一缕缠着眉骨，和纱布粘在一处——那纱布早被浪花打透了，沉甸甸地坠着，边缘浸出的血渍在月光下泛着暗褐，像条没洗干净的绷带。
老周缝的线在皮肉里钻着疼。不是钝痛，是细针扎似的痒和锐，顺着眉骨往颧骨爬，真像有几条刚蜕壳的白虫，蜷在伤口里拱。我抬手想按，指尖刚触到纱布就顿住了——不能动。花粥的望远镜说不定正从哪个暗处扫过来，任何一点多余的动作都是破绽。纱布下的皮肉被泡得发涨，缝线勒进肉里，每晃一下船，就像有人在扯我的脸，疼得太阳穴突突跳。
船舱底层的“货”在喘气似的。三十个密封木箱码得方方正正，从舱口往下看，像座矮坟，黑黢黢的影子压得人胸口发闷。木板是粗麻纹的，接缝处钉着锈钉，有的地方已经沁出深色的渍，不知是海水还是别的什么。Rkb1的金属冷味顺着木板的细缝往外渗，不是普通的铁腥，是淬了冰的冷，像无数根细针钻进鼻腔，刺得鼻窦发疼。混在里面的柴油味更烈，浓得像化不开的粥，裹着金属冷味往肺里灌，让人忍不住想咳，却得死死憋着——浪涛声里，任何一点异响都可能炸锅。
辛集兴站在我斜后方三步远的地方。
他的军靴碾过甲板上的积水，“咯吱”一声轻响，不脆，带着点黏——甲板上的水混着鱼血和柴油，滑得像泼了层油。那声响很轻，却像根针戳在我后颈上——是暗号“各就各位”。我眼角的余光斜斜扫过去，看见他穿的黑色冲锋衣，帽檐压得极低，几乎遮住半张脸，只有下颌线绷得像块冷铁，胡茬在月光下泛着青硬的茬。冲锋衣的袖口湿了，贴在手腕上，能看见他握着弹簧刀的手：食指在刀柄上轻轻转，转得极慢，指节泛着白。
“噌——”
刀刃弹出的声响突然钻出来。在浪涛的“哗哗”声里，这声锐响碎得像星子，却精准地撞进我耳朵。我看见那截刀刃在月光下亮了亮，不是银白，是发乌的冷光，像块刚从冰水里捞出来的铁。他玩刀的动作很稳，手腕轻轻一翻，刀刃又“咔”地缩回去，快得像眨了下眼。
船身突然晃了晃，是被浪头撞的。辛集兴的肩背微微一沉，稳住了重心，冲锋衣的后摆被风掀起个角，露出里面军绿色的作训服——那是我们“牧羊人”的颜色，在这片黑里，像点藏着的火。
远处的浪撞在暗礁上，“咚”的一声闷响，传过来时已经散了，像谁在远处敲鼓。我盯着舱口那座“坟”，又瞟了眼辛集兴转刀的手，突然觉得这甲板上的每一滴水珠、每一缕风，都在数着时间——等一个信号，或者一场爆炸。
“袈沙。”
花方的声音像块生锈的铁板，“哐当”从船舱口砸出来。他是钻出来的，右手扒着舱门的铁框，指节捏得发白，左手拎着瓶劣质白酒——玻璃瓶身粘着手印和油污，标签被泡得发涨，“高粱大曲”四个字糊成了团，瓶口还沾着圈干涸的酒渍，像圈没擦净的血痂。
他往甲板上迈时，军靴在湿滑的铁板上打了个趔趄，酒瓶子晃得厉害，琥珀色的液体“哗啦”溅出些，打在他的裤腿上。月光刚好落在他嘴上，那颗金牙突然亮了亮，不是纯金的黄，是泛着铜锈的暗，像块被唾沫泡久了的铜片。“雷总发话了，”他往我这边晃了两步，浓重的酒气裹着口臭扑面而来，像堆烂水果混着酒精，“过了垭口就让你当船队副手，管三艘船，比跟着坤沙那老东西混强多了——他能给你什么？发霉的鸦片？”
话没说完，他突然偏过头，往我脚边啐了口。酒液混
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