，带着不容置疑的劲。尾音里裹着点烟味，不是呛人的烈，是老烟枪积在肺里的焦，隔着电波都能闻见，像他当年总爱蹲在靶场边抽的“红梅”，烟卷烧到尽头，烫得指尖发红也不扔。
辛集兴松开通话键，对讲机里的“滋滋”声淡下去，只剩点余响，像谁在远处吹口哨。他把对讲机揣回怀里，贴着心口的位置，那里能感觉到他胸腔的起伏，比刚才快了半拍。
“龙队做事快，”他低声说，往窑口又看了眼，柴火堆的影子在地上晃，像张随时会收紧的网，“杨杰也来了，那小子现在是队里的神枪手，当年你带过的，记得不？”
我当然记得。杨杰刚入伍时才十七，瘦得像根豆芽，握枪都抖，还是我把着他的手教他瞄准。没想到，这么多年过去，当年的豆芽菜，也成了能扛事的人。
左胸的疼又轻轻冒出来，却不再是钻心的锐，倒像团温温的火，烤得人眼眶发潮。砖窑里的霉味仿佛淡了些，混着点远处飘来的松香，像极了当年边境哨所的味道——那时我们也这样，守着个破屋子，等着战友，等着天亮，等着把那些见不得光的东西，连根拔起。
没过多久，窑口的柴火堆突然“窸窣”动了。不是风刮的轻响，是有人用手往外扒——枯柴被挪开时发出“咔嚓”的脆裂声，混着碎末“簌簌”往下掉，像有群虫在草里乱爬。一道缝先被扒开，漏进外面的晨光，在地上投出斜斜的亮痕，接着缝越来越宽，露出两只穿着胶鞋的脚，鞋跟沾着后山的泥，踩在砖地上悄无声息，轻得像猫。
走在前面的是龙鑫。
他头发白了大半，两鬓的白霜在晨光里亮得扎眼，却依旧挺着腰板，像根没弯的标枪。旧夹克的领口磨得发毛，露出里面洗得发白的圆领衫，领口还别着根褪色的红绳。最醒目的是他手里的黑色背包，帆布被磨得发亮，拉链头挂着个狼牙吊坠——是当年我们在边境巡逻时捡的，狼齿边缘的珐琅质早就磨没了，露出里面的牙本质，被他盘得包了层浆，像块老玉。他的眼神扫过砖窑时，亮得像鹰，落在我身上时却猛地顿了顿，脚步慢了半拍，喉结无声地滚了滚。
后面跟着的是杨杰。
他看见我时，手里的枪“哐当”砸在地上，塑料枪身撞在砖缝里，发出沉闷的响。子弹夹“啪”地从枪身滑出来，在干草堆上滚了半圈，铜色的弹壳在微光里闪了闪，停在我脚边。他的眼睛瞪得滚圆，眼白里的血丝像突然炸开的蛛网，嘴张了半天，才挤出句变调的话：“黄、黄导？你……你没死？”声音抖得像被风吹的纸，“唉，都以为你牺牲了，上周我还去你坟前……烧了包烟，是你以前爱抽的‘紫云烟’……”
“托老辛的福，捡了条命。”
我想笑，嘴角刚扯起个弧度，左胸的伤就像被人用钳子夹住，疼得我“嘶”地抽了口冷气，浑身的肌肉瞬间绷紧，冷汗顺着鬓角往下淌，在下巴尖积成小水珠，滴在干草上“嗒”地响。后背的纱布又开始发黏，伤口的血大概又渗出来了，贴着皮肉的地方像有团火在烧。
龙鑫已经蹲了下来，膝盖撞在砖地上发出“咚”的闷响。他没先说话，先握住我的手——他的手心全是茧，是常年握枪磨出的硬茧，像块磨砂板，蹭得我手背上的皮肤发疼。指腹在我手腕的绷带上轻轻蹭，动作轻得像怕碰碎什么，绷带下的伤口被他蹭得微微发麻，却奇异地让人安心。
“老黄，委屈你了。”他的声音沉得像浸了水的棉，眼眶有点红，平时总爱瞪人的眼睛，此刻软得像块被晒化的，眼尾的皱纹里还沾着点没洗净的灰，“我们以为你牺牲了，队里的追悼会都准备开了。照片都选好了，是你十年前在靶场拿锦旗的那张——你穿着作训服，站在靶纸前，笑得牙都露出来了，锦旗的金边都被你攥皱了。”
“追悼会就免了。”我反手拍了拍他的手背，指节碰到他虎口的枪茧，硬得像块铁，是常年扣扳机磨出的厚茧，“人还活着，开什么追悼会。”我喘了口气，压下胸口的疼，“先说说雷朵的事。那Rkb1，他们打算怎么运？”
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