上，晕成个小小的红，洗了多少次都没褪。
砖窑顶漏下的微光落在臂章上，把那些磨损的痕迹照得清清楚楚。我盯着那半褪的五角星，突然想起辛集兴第一次戴上这枚臂章时的样子，他才十六，脸红得像苹果，手都在抖，说“黄导，我以后一定跟你一样”。
现在，这枚臂章在我手里，像块浸了岁月的铁，沉得让人心头发酸。
臂章的夹层里，藏着个硬邦邦的东西。指尖探进去时，先触到帆布的糙面，像蹭过砂纸，再往深里钻，就碰到个带棱角的小方块——不是金属的冷，是纸的硬，边缘硌着指腹，像块被晒干的泥巴。
我用牙齿去咬缠在右手指上的纱布。纱布被血浸得发黏，咬下去时，线脚在齿间打滑，带着股碘伏的涩味。好不容易扯松了些，指尖才得以蜷曲，抖得像秋风里的槐树叶，指甲缝里还嵌着砖窑的土，抠那小方块时，土渣簌簌往下掉。费了三回劲，才把它从夹层里抠出来——是张烟盒纸，被折成四四方方的小块，边缘被汗浸得发皱，卷着像朵腌坏的咸菜花，纸角还沾着点帆布的纤维，是从臂章上蹭下来的。
借着窑顶漏下的微光，我捏着纸角慢慢展开。纸张发脆，展开时“沙沙”响，像片干枯的杨树叶。上面的字歪歪扭扭，是用烧黑的火柴头写的，笔画深的地方透着焦痕，浅的地方几乎看不清，显然写的时候手也在抖。“先好好调整，等我消息，老辛留。”那“辛”字的最后一笔拖得老长，像根没说完的尾巴，墨痕在纸上洇开点毛边，是被潮气浸的。
“老辛……”这两个字从喉咙里滚出来时，像吞了把沙子，每一个音节都磨得喉管生疼。指腹蹭过那道拖长的笔画，纸的糙面刮着皮肤，像当年他趴在老槐树上，裤腿蹭过我手背的痒。是他，错不了。
当年在柳河垭口，雨林的夜雾浓得像化不开的墨，他背着我在腐叶堆里走，军靴踩下去“噗嗤”响，腐叶的霉味混着他的汗味往我鼻子里钻。我烧得迷迷糊糊，他就用枪托顶着腰往前走，嘴里还哼着跑调的军歌——“日落西山红霞飞”，跑调跑到能惊飞树梢的夜鸟，那些鸟“扑棱”着翅膀冲天，翅膀带起的风扫过我脸颊，凉丝丝的，他却笑，“黄导你看，鸟都给我伴舞呢”。
就在这时，窑口突然传来响动。不是风刮的，是“窸窸窣窣”的，像有人在用手拨柴火堆，枯柴的脆响里，混着碎末“簌簌”往下掉的轻响，像有蛇在草里爬。我的心猛地蹿到嗓子眼，左手条件反射地往腰间摸——那里本该有把五四式，枪套磨得发亮，现在却只剩片磨毛的布，是山九搜身时用匕首挑破的，布茬还扎着手心。
“黄导？”
声音从柴火堆后钻出来，压得很低，带着点刻意放轻的气音，像怕惊飞檐下的麻雀。是辛集兴的声，比在宴席上听着软些，尾音还带着点怯。
柴火堆被推开道缝，先是道斜斜的光挤进来，在干草上投出亮痕，接着是他的脸。眉骨上那道疤在光里泛着青白，是当年替我挡弹片时留的，疤尾还翘着点，像条没画完的线。军靴上沾着后山的泥，是那种混着松针的黑泥，鞋跟处还挂着片枯叶，裤脚卷到膝盖，露出小腿上被草叶划破的血痕，红得像条细蛇。
他手里拎着个油纸包，纸角被热气熏得发潮，隐隐透着米白。热气从纸缝里钻出来，裹着股小米粥的香，还混着点姜的辣，像极了我当年在炊事班熬的那锅——那时他总爱端着搪瓷碗蹲在灶台边，粥烫得龇牙咧嘴，还抢我的咸菜，说“黄导熬的粥，比我娘做的还暖”。
他见我盯着他，眼里的怯淡了点，往窑里挪了挪，柴火堆在他身后“哗啦”塌下点，碎末落在他肩头，他也没拍。“醒了？”他问，声音里带着点笑，像怕惊扰了什么，“王医生说你该醒了，我……我买了粥。”
“你醒了。”
辛集兴走进来的时候，军靴踩在干草上，发出“沙沙”的轻响，像怕惊飞草里的虫。他手里的油纸包泛着层薄油，边角被热气熏得发皱，往干草堆旁放时，动作轻得像在摆件瓷器——拇指先按住纸
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