己变形的脸，刀脊上刻着的编号被磨得发白。“噌”的一声，他往我左腿上划了一刀，不快，却够深，血珠刚冒出来就连成了线，顺着裤腿往下淌，在水泥地上“嗒嗒”响。
几乎是同时，狼狗疯了似的扑过来，前爪搭在铁笼上，“哐当”一声撞得笼子直晃。铁链被绷得像根弦，发出“嗡嗡”的颤音，它的獠牙龇着，沾着点暗红的渣，离我的腿只有半尺远，腥臊的风扫过我的脸，带着股腐肉的臭，涎水像胶水似的溅在我眼皮上，黏得睁不开眼。
“瞧，它饿了三天了。”花方的声音裹着笑，鞋跟终于从我手背上挪开，却碾在了我流血的裤腿上，“再嘴硬，就让它尝尝解放军的肉是什么味。”
剧痛又撞了过来，这次不是骨头疼，是心里的冰——原来有些时候，活着比死更像在受刑。
“嗬——”
这声气音从喉咙里挤出来时，像破风箱漏了道缝，带着铁锈味的疼。我猛地吸气，胸腔却像被只手攥住，吸进的不是空气，是砖窑里的霉和草屑，呛得我喉结剧烈滚动，却咳不出半点声。左胸的疼骤然炸开，不是钝痛，是像被人用烧红的铁钳生生撕开——断骨摩擦的“咯吱”声仿佛就在耳边，疼得我浑身抽搐，蜷成虾米状，后背的纱布瞬间被冷汗浸透，黏在伤口上，每动一下都像有无数细针在扎。
血顺着纱布的纹路往外渗，不是涌，是慢慢爬。先在纱布的网格里积成暗红的点，再顺着布纹往下淌，浸透粗布迷彩的纤维，把军绿色染成深褐，像块被血泡透的旧抹布。我能感觉到那片湿意正顺着脊椎往下爬，在腰窝积成小小的水洼，凉得像冰。
砖窑的黑暗里，那些画面还在疯跑。狼狗的红眼是烧红的炭，在眼前晃来晃去，涎水像胶水似的糊在我眼皮上；花方的金牙闪着冷光，牙尖的血渍红得发僵，鞋跟碾过我指骨的“咔嚓”声总在耳边响；雷清荷的匕首最吓人，银质刀柄上的狼头正咧着嘴笑，刀刃的寒光里，我看见自己的影子被劈成了两半……
突然，辛集兴的脸从这些画面里钻了出来。
是宴席上的他。雾蓝色衬衫熨得笔挺，却掩不住袖口的褶皱——那是常年握拳磨出的形状，袖口沾着点雪茄灰，焦黑的小颗粒嵌在布料纹理里，像没擦净的血痂。他的拳头攥得死紧，指节泛着青白，虎口的旧疤在水晶灯下亮得像条白虫——那道疤是当年爬树掏鸟窝时，被槐树枝划的，我替他贴了半个月的创可贴，还总笑他“细皮嫩肉不经划”。可那天他的眼神冷得像结了冰的江，看雷清荷时带着股狠，看山九时带着股厌，唯独没有当年在格斗俱乐部教孩子打拳时的暖。
他怎么会在雷朵？
我咬着牙想。他不是该守着那家藏在老巷里的格斗俱乐部吗？拳台的围绳磨得露了棉絮，黑海绵套的边角卷着毛边，露出里面发黄的棕绳，他总爱用黄胶带在磨损处缠上三圈，胶带的黏性沾着他的汗，摸上去黏糊糊的。“这样孩子们不容易擦破皮。”他说这话时，眼角的笑纹里还沾着点红土渣，是刚给孩子们示范倒地动作时蹭的。有个扎羊角辫的小姑娘总爱扯他的衣角，喊他“辛叔叔”，他会蹲下来，用满是老茧的手替她理好歪了的拳套，指尖的糙蹭得孩子咯咯笑。
这些念想像根刺，扎得我心口发紧。我挣扎着想坐起来，左手撑在干草堆上，掌心刚用劲，就传来钻心的疼——手腕肿得像发面馒头，绷带被血浸得发沉，边缘的纱布已经硬了，贴在皮肤上，一动就牵扯着伤口往外渗血，把白色的绷带染成深褐，像块浸了血的棉絮。
右手下意识地摸向胸口，指尖先触到粗布迷彩的糙，再往下按，就碰到块硬邦邦的东西。是那枚臂章。
我用牙齿咬开缠在右手指上的纱布，指尖抖得像秋风里的落叶，好不容易才把臂章从怀里掏出来。帆布糙得像砂纸，边角的线早就松了，一缕缕的白棉絮往外翘，像老人下巴上的胡须。五角星的黄漆掉了大半，露出底下的米白，却还能看清当年我用军线绣时歪歪扭扭的针脚——第三颗星的角绣得太尖，扎破了手指，血珠滴在布
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