打着圈。那槽缝窄得刚容下指腹，金属棱边磨得光滑，却仍带着点没褪尽的锐——是机床切削时留下的冷硬。他的指甲盖刮过槽底，能触到些微的凹凸，不是沙粒，是通风口青藤的涩味渗进了金属细纹里。那味道像层薄霜，混着点青藤汁液的腥，是早上从通风口钻出来时沾的，当时青藤的卷须缠在枪管上，汁液蹭在散热槽里，此刻被体温烘得半干，涩味反倒更清，像含着片没嚼烂的青叶。
指腹的老茧比槽缝还厚，是五年握枪磨出来的，泛着层青白的光。他转得极慢，像在数槽里的纹路，一圈，又一圈，直到指尖染上更深的金属冷。忽然，他的动作顿住了，指尖悬在槽口，像被什么无形的线拽住。
他侧过头，左耳对着糊着报纸的窗。窗纸破了个三角口，露出外头渐沉的暮色，风正从那口子里钻，带着点山涧的潮气。最先飘进来的是“刺啦——刺啦——”的响，粗粝得像用砂纸磨石头——是李凯他们在搬沙袋。那声音裹着帆布与青石板的摩擦，混着沙袋里红土晃动的“簌簌”声，红土是去年抗洪时囤的，潮乎乎的，撞在编织袋上，闷得像远处矿道的塌方。
紧接着，是阿江的咳嗽。那咳嗽来得猛，像被谁在喉咙里塞了团破棉絮，先是“吭”的一声闷响，接着是一连串的“嗬嗬”声，胸腔震动的力道顺着风滚过来，竟能想象出他弓着背的模样——老山战场留下的根，那年在猫耳洞泡了三个月的雨水，肺里像生了锈，一沾潮气就转不动，咳起来整个胸腔都在颤，像口漏了风的铁皮风箱，箱板“哐当哐当”撞着，连带着战术背心都跟着抖。
香客能“听”见那震动——阿江胸前的弹匣该是松了，随着咳嗽“咔啦咔啦”撞在一起，弹匣里的子弹也跟着跳，黄铜弹头碰着铁皮弹匣壁，脆得像冰碴落地。这咳嗽声里裹着股狠劲，咳到最后带了点喘，却硬是没断，像风箱漏了气，却还在拼命往外鼓风。
窗纸的破口处，暮色又沉了些，把香客的影子投在墙上，肩背绷得像块拉满的弓。他缓缓抽回手，指尖在枪管上蹭了蹭，青藤的涩味混着金属冷，沾在指腹上。远处的“刺啦”声还在继续，阿江的咳嗽歇了片刻，接着又是一阵更猛的“嗬嗬”，像要把肺都咳出来。香客抓起桌上的通条，往枪管里探时，动作比刚才重了半分，金属碰撞的“咔”声，竟像是在应和那风箱似的咳嗽，在这满是枪油味的装备室里，缠成了根看不见的弦，绷着，却也连着。
作战室的马灯悬在房梁上，玻璃罩沾着层矿道的黑灰，灯光透过灰雾淌下来，在摊开的矿道图上投下圈昏黄的光晕。吉克阿依指间的红铅笔正转得飞快，笔杆上缠着的彝家彩线在光里泛着活气——三股蓝线裹着一股绿线，是阿妈用染靛草和艾草煮过的，据说能避蛇虫，此刻那些纹路被她转得模糊，倒像条缠在笔杆上的小蛇。
她的拇指按在铅笔的金属箍上，那里磨得发亮，沾着点红墨水，是今早标新通道时蹭的。转得急了，铅笔差点脱手，指腹猛地按住笔杆，彩线的纹路硌进掌心，把指甲缝里的矿土都挤了出来——那土是红褐色的，和2311高地的岩层一个色，此刻混着掌心的汗，在彩线上洇出点点暗痕，像给小蛇添了鳞片。
“唰——”红铅笔突然停在矿道图的裂缝处。她俯身时，耳后的银蝴蝶跟着晃，翅膀上錾刻的火焰纹里嵌着层矿道黑泥，是早上从通风口爬出来时沾的，被灯光照得发亮，倒像把星星撒在了银翅上。触须尖的小银珠随着低头的动作往下坠，“叮”地撞在耳骨上，那声响脆得像冰碴落地，让她猛地想起阿妈在火塘边纺车的线轴声——只是此刻这线轴缠的不是棉线，是藏在矿道裂缝里、浸了桐油的引线，细得像根头发，却能扯动整座山的险。
吉克阿依抓起红铅笔，往新通道的红痕上又描了遍。笔尖在纸页上拖出“沙沙”声，把原本浅淡的线条描得又粗又深，像道刚划开的伤口，纸纤维被戳得翻起来，沾着红墨水的细毛在灯光下飘，像伤口渗出的血珠。她想起今早从矿道带出来的那截引线，也是这样红，浸了桐油的地方硬得像铁丝，没浸的地方软得能打结，
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