的亮混在一起，真像把星星困在了这半壶残水里。他的睫毛上沾着点矿道的黑灰，低头时蹭在镜片上，晕出片模糊的影，倒让那些“星星”显得更活了，在水里轻轻晃，像要顺着壶壁爬出来。
“嗯，是星星。”他的拇指蹭了蹭壶盖的锈迹，那里的漆皮掉了块，露出底下的铁色，像块没长好的疤。丫头的辫梢扫过他的手背，麻绳带着点桐油味，是早上从香客那儿拿的，此刻被夕阳染成金红，和水壶里的“星星”互相映着，倒比矿道通风口漏进的光更暖些。
风忽然卷着点凉过来，掀动了他战术背心上的拆弹剪。剪刃的豁口对着西边的山脊，那里的暮色正往深里沉。杨文鹏的目光从水壶里抽出来时，不知怎么就落在了医疗点的方向——今早从矿道带出来的半片鬼针草，该还躺在帐篷外的青石板上。那草叶边缘的锯齿原本利得很，能勾住布料，此刻被暮色泡得发蔫，锯齿尖的暗红矿土褪成了灰，像串被磨钝的小牙，乖乖伏在石板的裂缝里，等着被夜露打湿。
丫头还在数水里的“星星”，小嘴里念念有词：“一颗、两颗……还有那颗带红点点的！”她的指尖在铁皮上划来划去，把沙粒的影子拖得老长，像在水里牵星星的手。杨文鹏看着她发顶的碎发被夕阳镀成金，忽然想起刚才在作战室，邓班说今晚的雨会很沉。他悄悄把水壶往丫头那边倾了倾，让最后一缕光把那些“星星”照得更亮些——等天黑透了，这些水里的亮，或许能替矿道里的硝烟，多暖会儿这双刚从泥里捞出来的小手。
装备室的窗纸早被风撕了道斜口，糊着的旧报纸边角卷得像朵干花。钨丝灯吊在房梁正中央，玻璃罩上蒙着层煤油灰，通电时“滋啦”响了声，灯丝才慢慢红起来，把光晕泼在墙上——起初是团模糊的黄，渐渐凝出香客的影子，肩背绷得笔直，微冲的轮廓在墙上拉得老长，枪管斜指地面，像条蓄势的银蛇。
香客的右手攥着块麂皮。那皮子深褐发亮，是用了五年的老伙计，边缘被拇指磨出半寸长的毛絮，像圈没剪的胡须。他把麂皮往掌心搓了搓，陈年的煤油味混着枪油的腥气漫开来，那气味沉得很，贴在皮肤上游走，倒比山涧的风更凉。左手扶着微冲的枪管，金属的冷顺着指缝往骨缝里钻，枪管上的氧化层被磨得发亮，露出底下的暗蓝，像冻在冰里的钢。
他擦得极慢。麂皮按在枪管的膛线处，顺时针转半圈，再逆时针回半圈，力道匀得像在给伤口涂药。拇指蹭过抛壳窗的边缘时，那里有道浅痕——是三年前缉毒时被匪徒的砍刀划的，此刻在灯光下泛着白，像道没愈合的疤。擦到散热槽时，麂皮被卡在细缝里，他轻轻一拽，带出点细碎的沙，是早上从通风口爬出来时蹭的，落在满是零件的木桌上，发出“沙沙”的轻响，像虫在啃木头。
门底下的缝钻进来些风，卷着股甜暖的味——是炊事班的小米粥香，混着红糖的甜，从伙房飘过来的。这甜味撞在煤油的腥气上，竟没被冲散，反倒缠在一起，顺着香客的鼻腔往肺里钻，让他紧绷的肩背松了半分。他抬眼时，正看见窗纸的破口处晃进点暮色，把枪管的影子在墙上切出半道斜痕，像把没开刃的刀。
擦枪布被他搭在桌沿。那布是块厚帆布，洗得发灰白，边角的毛絮沾着几根草屑——是通风口的青藤碎叶。中间的油渍晕成朵不规则的花，瓣子往外洇了寸许，是常年擦枪浸的，深褐得发黑。花心处却凝着点新的暗红，像滴没干的血——下午剔扳机护圈时，指腹被金属棱划开道小口，血珠渗在布上，此刻被麂皮反复摩挲，竟泛出层浅亮的边，真像给那朵暗花镶了圈金边。
香客的指尖在那道血痕上碰了碰。布面糙得硌手，比微冲的防滑纹更磨人。他忽然抓起擦枪布，往枪管上按得更紧些，灯光顺着布的纹路淌，在金属上投下细碎的影，像把星星撒在了枪身。远处隐约传来李凯搬沙袋的响动，帆布与地面摩擦的“刺啦”声里，小米粥的甜香又浓了些，混着枪油的腥，在这满是零件的装备室里，酿出种说不出的劲，像根被拉紧的弦，绷着，却也暖着。
香客的指尖在散热槽里
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