”落在我的靴尖上，在沾满红土的靴面上晕开小小的暗褐，像给这双战靴盖了个血印。
我们被围在中间，毒贩们的影子在晨光里拉得老长，像圈张牙舞爪的鬼。前排的刀疤脸正舔着干裂的嘴唇，枪管上的红布条被风吹得贴在枪身，像条渗血的蛇；后排个矮胖毒贩的手指在扳机上打滑，却还是把枪口抬高了半寸，对准我的胸口。腐叶在他们脚下“噗嗤”作响，每一步挪动都像踩在我们的神经上，连空气都被枪栓的金属味染得发沉。
洛红站在圈外，离我们不过五步。她的黑胶鞋正碾着片沾血的芭蕉叶——叶片被踩得卷了边，暗褐的血渍顺着叶脉往叶柄爬，像条凝固的河，鞋跟的豁口卡着根叶脉，把叶片戳出个小洞。她的右手食指勾着银锁片的链条，让那枚月牙形的银器在掌心晃悠，“平安”二字的刻痕反射着碎光，晃得人眼晕。方才嘴角那点漫不经心的笑早散了，瞳仁里的光一点点沉下去，像界河底的淤泥，最后凝成两簇冰碴似的杀意，连左脸颊的疤都跟着绷紧，像条蓄势待发的毒舌。
风突然停了，芭蕉叶不再摇晃，连毒贩们的呼吸声都低了半分。
“最后问一次。”
洛红的声音轻得像叹息，气音顺着风缠过来，却带着千钧的沉。每个字都像浸了冰，落在耳里冻得人骨头发疼。她抬起勾着银锁片的手，让那枚银器悬在半空，链条“叮”地撞了下，“账本，交不交？”
傣鬼的后背突然更沉地抵了我一下，是暗号——准备拼了。我攥紧空枪的手更用力，指节泛白，连枪身的冷都透过掌心往心里钻。圈外的洛红还在盯着我们，银锁片的反光在她眼底跳，像无数把小刀子，而毒贩们的手指已经开始扣紧扳机，枪栓的金属咬合声在死寂里格外刺耳，像死神在倒计时。
风是突然从芭蕉林深处钻出来的。不是拂面的柔，是带着股钻缝的锐，像无数把小刀子从阔大的叶缝里挤出来，卷着腐叶的霉味、芭蕉汁的乳腥，还有点远处硝烟未散的呛，“呼”地扫过林中空地。洛红额前的碎发被掀得往后贴，露出整片光洁的额头，还有那道从眉骨划到下颌的疤——不是平日藏在发丝里的浅淡，此刻被风扯得皮肤发紧，疤痕的边缘泛出青白，像条被拉直的旧伤口，狰狞地趴在苍白的皮肉上，最深处那点暗红的印，在风里微微颤动，像藏着没流尽的血。
远处的呼喊声突然清晰起来。
“洛红！有种的出来！”
是邓班的声音。不再是隔着林子的闷响，而是带着破风的锐，像颗子弹穿透芭蕉叶的阻拦，“嗖嗖”往这边撞。跟着是急促的脚步声，不是一个人的——“噔噔”的军靴碾过碎石，“咔嚓”踩碎枯枝，还有“哗啦”拨开芭蕉叶的脆响，从三个方向往林中空地围拢，越来越近，连靴底沾着的红土蹭过树根的“沙沙”声，都听得一清二楚。
毒贩们的枪口开始发颤。
最前排那个刀疤脸，握枪的手背上青筋突突跳，枪管却不由自主地往下沉了半寸，原本对准我胸口的准星，歪到了膝盖。他喉结滚了滚，往洛红那边瞥了眼，眼神里的狠劲散了大半，只剩慌乱，像被人抽走了主心骨。斜后方个穿破军装的年轻毒贩，看着不过十七八岁，唇上的绒毛还没褪净，此刻脸白得像纸，握着老式步枪的手抖得像筛糠，枪托撞在肩头“咚咚”响，他下意识地往后缩了半步，破军裤的裤脚勾住根芭蕉藤，“嘶啦”扯出个口子，露出的脚踝在发抖，沾着的红土簌簌往下掉。
我和傣鬼的目光在半空撞了下。
他眼底的红血丝更密了，是刚才憋的狠劲，也是失血后的燥。左眉骨的血还在淌，滴在鼻尖，像颗悬而未落的红珠子，可那点红没遮住他眼里的光——是决绝，像红土坡旱季里不肯熄灭的野火，带着股“大不了同归于尽”的烈。他的右手悄悄往腰间挪了挪，那里别着把备用的军用匕首，刀鞘磨得发亮，是上次缴毒窝时从糯卡亲信手里夺的。我朝他极轻微地点了点头，下巴往身后扬了扬，用眼神说“准备好了”。
右手贴着后腰，指尖摸到
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