刺耳。
这时，个瘦高个从人群里钻出来。他背微驼，脖颈上缠着圈发黑的绷带，该是上次被流弹擦伤的旧伤。手里的半自动步枪还在冒烟，枪管上的散热孔飘着缕缕青白的烟，混着他身上的火药味——是那种劣质炸药的硫磺腥，闻着像烧糊的鸡蛋。他举着枪走得急，裤脚勾住根芭蕉藤，“嘶啦”扯破个口子，露出的脚踝上青一块紫一块，全是被马镫磨的茧子。
“红姐！”他的声音劈着叉，像被砂纸磨过的铁皮，“那解放军……带着人往这边搜了！刚才听见他们的对讲机响，说离这儿不到两百米，再不走……”他咽了口唾沫，喉结滚得像个生锈的铁球，“咱们就被包饺子了！”
洛红没回头。她的靴尖在我掉在地上的账本上碾了碾——那账本浸过界河的水，纸页泡得发胀，边缘卷成了波浪，被她的黑胶靴跟压出道深痕，像道狰狞的疤。“慌什么？”她的声音冷得像界河的冰，尾音却带着点笑，“解放军的皮鞋磨不过红土坡的石子，等他们蹚过这片芭蕉林，脚趾头都得磨出血。”
说着，她弯腰捡起账本。手指刚触到纸页，就猛地顿了顿——大概是被泡软的纸页粘住了指尖。她的指甲修剪得极短，指腹上全是老茧，该是常年握枪、捆罂粟秆磨的，此刻却像捏着件易碎的瓷器，慢慢把账本拎起来。
页脚的蓝布角垂下来，被风掀得轻轻晃。那布是靛蓝的，针脚处的白线被血水泡得发涨，露出里面几缕没染透的棉絮。洛红的手指抚过布角，像被什么烫了似的猛地缩了下，眼神瞬间变了——刚才那点漫不经心的笑全散了，瞳仁里像淬了毒的玻璃碴，狠厉得能刮破人，“林悦的东西……”她的声音压得极低，咬字重得像在嚼碎什么，“你们也配碰？”
话音未落，她突然扬手，把账本往我脸上摔过来。
“啪”的一声，账本砸在我额角，纸页散开又合上，像只受惊的蝶。页脚的蓝布角擦过我的鼻尖，带起股熟悉的味——不是硝烟的腥，不是红土的涩，是粉笔灰的淡香，混着点松节油的清，像林悦当年站在红土坡小学的黑板前，袖口沾着的粉笔末被风吹过来的味。
洛红盯着我，左脸颊的疤突然跳了跳，像条醒过来的小蛇。“她教你们绣海棠时，”她的声音突然颤了下，不是怕，是像被什么东西扎到了，“知道你们将来会用枪指着我吗？”
我盯着她的眼睛，突然看清她眼角的细纹里，沾着点暗红的东西——不是血，是干涸的蜡笔屑，该是刚才翻看账本里那幅海棠画时蹭的。她的手还攥着半张散开的纸页，指节因为用力泛着白，纸页上林悦写的“孩子”两个字，被她的指甲戳出个小洞，像颗正在流血的眼。
瘦高个还在急，步枪的枪口对着地面，烟已经散了，却还在不住地抖：“红姐，真不能等了！刚才听见机枪上膛的声，是李凯那挺重机枪……”
洛红没理他，只是死死盯着我手里的蓝布角，像要把那点靛蓝刻进眼里。风从芭蕉林深处钻出来，掀动她额前的碎发，露出眉骨处颗极小的痣——和林悦教案本里夹着的那张旧照片上，那个扎羊角辫的小姑娘眉骨上的痣，一模一样。
“她总说，”洛红突然笑了，笑声里裹着点哭腔，像被雨水泡过的罂粟壳，“绣海棠要留三分白，说‘太满了，就没活气了’。”她的手指又抚过账本上的布角，这次却极轻，像在摸片易碎的蝶翅，“可她从来没说过，人要是太干净了，在这片红土上，活不过三天。”
远处突然传来“哗啦”声，是芭蕉叶被撞开的响，跟着是邓班的吼声，隔着林子传过来，像块石头砸进水里：“洛红！出来受死！”
洛红的眼神猛地一凛，刚才那点复杂的情绪全收了，又变回那副淬了毒的模样。她把账本塞进裤袋，布角还露在外面，像片不肯低头的蓝。“走。”她终于转身，黑胶靴踩过刚才碾出的痕，“把这两个带上，去溶洞。”
瘦高个如蒙大赦，连忙挥手让手下拽我和傣鬼。我被架起来时，额角的伤口撞在毒贩的胳膊上，疼得眼前发黑，却死
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