世界忽然一下安静了。
刚才还如沸腾般喧闹的屋子，仿佛被一只无形的手按了暂停键。
八岁的孙女和六岁的孙子，两个平日里吵吵嚷嚷的小人儿，此刻竟双双闭了嘴，连呼吸声都放得极轻。
他们原本在客厅中央追逐打闹，像两股不知疲倦的小旋风，把沙靠垫卷得四处横飞，尖叫声与嬉笑声几乎要掀翻屋顶。
可此时，他们却定定地站在那儿，两双清澈的眼睛睁得溜圆，带着一种陌生的、近乎肃穆的神情，直直地望向沙上的我——他们的爷爷。
我僵在原地，手中那本翻了一半的旧书，纸页微微颤。
孩子们的目光像两束聚光灯，无声地打在我身上。
这束光里没有平日的亲昵嬉笑，反而透出一种小心翼翼的探寻，甚至有一丝不易察觉的敬畏。
这突如其来的安静，比刚才的喧嚣更让我心头紧。
他们看见了什么呢？我下意识地抬手，摸了摸自己的脸颊。
指腹所触，是皮肤松弛的纹路，是下颌不再紧致的轮廓。
难道是他们现了我鬓角新添的、自己都未曾察觉的几丝白？
还是看到了我眉宇间，被时光刻下的、无法抚平的褶皱？或者，仅仅是我方才放下书本时，那一声连自己都未曾留意的、沉重的叹息？
这沉默的注视，仿佛一面冰冷的镜子，猝不及防地悬在我面前，照出了一个我未曾准备去看的影像——一个在孙儿眼中，已然与“老”
这个字眼紧密相连的形象。
那目光里的陌生感，像一根细小的针，无声地刺破了我们之间一贯的亲昵。
孩子们的目光终于移开了，又回到他们的游戏中去，但屋子里的空气仿佛被抽走了一些，那无拘无束的嬉闹，似乎也带上了一点拘谨。
不久，老伴唤我们吃饭。
餐桌上，两个孩子依旧风卷残云，筷子勺子碰得碗碟叮当作响，只是少了些往日的咋呼。
老伴往他们碗里夹菜，笑眯眯地看着他们吃，眼角的皱纹因此聚拢起来，像两朵安静的菊花。
她习惯性地微微前倾着身子，仿佛随时准备为他们擦嘴，收拾掉落的饭粒。
孩子们扒完碗里的饭，照例是碗筷一推就要溜下桌。
我习惯性地开口，声音带着自己都未曾察觉的沙哑和缓慢：“慢点走，别摔着。”
话音落下，连我自己都微微一怔——这语调，这内容，多么熟悉。
它曾无数次从我父亲的口中说出，落在我当年风风火火的脚步前。
此刻，这声音竟如此自然地，从我的喉咙里流淌出来，带着岁月赋予它的重量和惯性，落到了孙辈的身上。
晚饭后，两个孩子挤在沙上看动画片，屏幕的光在他们专注的小脸上明明灭灭。
我坐在旁边的旧藤椅上，刚拿起书，那副用了好些年的老花镜却不听话地从鼻梁上滑了下来。
我下意识地伸手去扶，动作有些迟缓笨拙。
这时，孙女突然转过头来，清脆的声音打破了电视的声响：“爷爷，我帮你！”
她的小身子灵巧地凑近，小手轻轻一托，便将滑落的眼镜稳稳地推回了原位。
指尖碰触到我鼻梁皮肤的瞬间，带着孩童特有的温热和柔软，却让我心头猛地一颤。
这小小的援手，这自然而然流露出的“照顾”
，比任何话语都更清晰地在我心头刻下痕迹。
原来，在孙女纯真的认知里，爷爷已是需要她踮起脚尖去帮助的人了。
她眼中的我，恐怕早已与“力气大”
、“什么都会”
这些词绝缘，只剩下“需要扶眼镜”
、“走路要慢”
的羸弱形象。
一种难以言喻的酸涩悄然弥漫开来。
夜深了，孩子们终于玩累了。
小孙子躺在奶奶铺好的被褥上，眼皮开始打架，却还强撑着不肯闭眼。
老伴坐在床边，手里拿着蒲扇，有一搭没一搭地
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