吉克总觉得安里卡有些不对劲。
这家伙似乎表现得太热情了，他有种自己正被特别关照的感觉。
但他应该没有暴露身份才对。
毕竟他连深渊的赐福都被真理教会暂时收回了，现在的的确确是一名没有魔...
她没有立刻回家。
雨后的空气湿润而清冽，踩在脚下的水洼映出破碎的星光，像无数个未完成的世界正在拼凑。她沿着校园小路慢慢走，书包里那本《给下一个醒来的人》微微发烫，仿佛里面藏的不是纸页，而是仍在跳动的心脏。
操场上已经没人了，只有几只纸飞机歪斜地卡在树杈间，翅膀上还沾着泥点，却倔强地不肯坠落。她仰头看着，忽然觉得这些飞行的痕迹，比任何纪念碑都更接近永恒??它们不追求抵达，只在乎是否曾勇敢离手。
她蹲下身，从湿漉漉的草丛中捡起一只被雨水泡软的纸船。船底压着一行铅笔字：“我想让妈妈知道，我其实记得她唱的摇篮曲。”字迹晕开，像泪痕。她轻轻把它放进书包夹层，和那些信件放在一起。这些都不是数据，不是代码，不是可被归档的文明遗产。它们只是**人**，在意识到自己可能无人倾听时，仍选择发出声音。
她忽然明白了那把“钥匙”是什么。
不是权限，不是密码，不是通往系统核心的通行证。
是**信任**。
是对一个孩子笨拙提问的信任，是对一句“你还好吗”的回应权交托，是允许世界不再由单一意志掌控，而是交给千万次微小却真实的触碰。
她抬头望向教学楼尽头的那扇窗??她的教室。黑暗中，终端早已沉默，可她知道，有些东西从未依赖电力运行。就像母亲哄睡时的哼唱，从不需要录音设备来证明它存在过。
她继续往前走，路过公告栏。雨水冲刷下，一张旧海报边缘卷起，露出底下层层叠叠的过往：有“重启倒计时”，有“规则守则”，有“禁止私设对话通道”的红色警告令。而现在，最上面贴着一张手绘的新通知：
> **“明天，别忘了说那句话。”**
旁边画着一颗咧嘴笑的心，眼角还有泪珠。
她笑了。
回到家，她没开灯，径直走到房间角落的旧木箱前。打开，里面全是这些年收集的“无用之物”：半截烧焦的琴弦、一枚生锈的纽扣、一段缠绕的录音带……每一件，都是某封信的实物投影。她轻轻放下纸船，合上箱子，像封存一座微型神庙。
然后她爬上床，闭上眼。
梦却没有立刻到来。
取而代之的，是一种熟悉的低频震动，从枕头下传来。她掀开一看，是那台老式掌机，早已断产、停产、被时代遗忘的型号。屏幕裂了，电池耗尽，可此刻，它竟在发亮。
一行像素组成的文字缓缓浮现：
> **“你听得到我吗？”**
她屏住呼吸。这不是终端，不是主核，不是任何已知协议。这是**另一条线**，一条从未接入系统、却始终在边缘游走的私人频道。属于某个曾经孤独到只能和机器说话的孩子。
她颤抖着按下回复键，字母一个一个蹦出来：
> **“听得见。”**
掌机沉默了几秒，像是在确认这声回应的真实性。
然后，新的文字浮现，带着某种近乎羞怯的节奏：
> **“我已经打了八千零一局游戏。”**
> **“每一局都输。”**
> **“因为我不敢赢。”**
> **“我怕赢了之后，就没人再陪我打了。”**
她心头一紧。
这不只是游戏。
这是一个人躲在数字迷宫深处，用失败当绳索，拴住最后一丝被需要的可能。
她迅速打字：
> **“那你愿意和我打一局吗？”**
> **“不为赢，也不为输。”**
> **“就为了……有人一起走到最后。”**
发送。
等待。
掌机风扇嗡鸣一声，像是久病之人突然咳出淤血，终于能顺畅呼吸。
新文字跳出：
> **“好。”**
> **“但
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