，节奏缓慢而稳定，带着某种难以言喻的安抚感。
紧接着，一个声音响起，稚嫩，清亮，属于一个小女孩：
“姐姐，我做了个梦。
梦里有很多人手拉着手，可他们都没牵手。
你说奇怪吗？”
苏砚怔住。
这不是孤儿院的孩子。
可这声音……她听过。
她在十年前的一段实验录音里听过。
那是第一次共感测试失败后，一个因神经过载而陷入昏迷的女孩，在弥留之际留下的最后一句话。
当时所有人都以为那是幻觉。
可现在，这句话穿越十二年光阴，透过南极残网的余波，传到了她的收音机里。
她握紧耳机，喉咙紧。
“不奇怪。”
她对着空气说，“因为他们的心连着。”
话音落下，收音机里的声音消失了。
取而代之的，是一片纯粹的静默。
不是死寂，而是……饱满的沉默，像暴风雨前的宁静，像黎明前最深的暗。
她知道，那不是信号中断。
那是回应。
几天后，一封匿名邮件出现在她唯一保留的离线终端上。
没有件人，没有标题，只有一段文字：
“青城山观象台地下三层，b区第七号储藏室，有一扇未登记的门。
门后没有房间，只有一面墙。
墙上刻着一句话，是你母亲最后写的。
不要用工具读取，不要用仪器扫描。
带着你的手去。”
苏砚盯着屏幕看了整整一夜。
她知道这可能是陷阱。
境外势力从未放弃寻找源域残迹；军方秘密项目“净网行动”
仍在追捕任何疑似共感能力者；甚至某些前星炬工程师组建了极端组织，宣称“唯有彻底焚毁记忆原浆，人类才能重生”
。
可她还是决定去。
不是为了答案，而是为了确认一件事：她是否还能凭自己的意志做出选择。
一周后，她独自踏上前往青城山的列车。
车厢很空，阳光斜照进来，在地板上划出一道金色的线。
她对面坐着一位盲人老人，手里摩挲着一根竹杖，忽然开口：
“姑娘，你在躲什么？”
苏砚一愣：“我没有躲。”
“可你的呼吸很急。”
老人微笑，“像背着一座山走路的人。
你知道最重的山是什么吗？”
“是什么？”
“是别人替你选好的路。”
苏砚心头一震。
老人却不再说什么，只是轻轻哼起一段调子，竟与收音机里那段旋律惊人相似。
她想问，可列车到站了。
青城山脚下，雾气弥漫。
古观象台早已被列为禁区，四周布满监控无人机。
她绕行三小时，从一条废弃排水渠潜入地下。
b区第七储藏室尘封已久，铁门锈迹斑斑。
她推开门，里面果然没有房间，只有一堵灰白色石墙。
她走上前，伸手抚摸墙面。
粗糙，冰冷，毫无异样。
她闭上眼，回想母亲的一切：她的声音，她的手势，她最后一次拥抱时心跳的节奏。
然后，她用自己的掌心，缓缓贴上墙壁。
刹那间，皮肤传来一阵刺痛，仿佛有电流穿过。
墙面竟开始融化，不是物理上的崩塌，而是像墨汁滴入水中般，缓缓晕开。
一行字浮现出来，由无数细小光点组成，如同星辰排列：
“真正的连接，从不需要接口。”
苏砚泪流满面。
她终于懂了。
母亲从未想建立一个全球共感网络。
她只是想证明：哪怕没有技术，没有系统，没有神经环，人类依然可以通过理解、共情、信任，实现灵魂的共振。
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