邢成义把帆布包往床铺上一放，指尖刚触到那床暄腾腾的棉絮，心里头忽然就被什么东西揪了一下——是家里的味道。棉絮是邢母亲手弹的，开春时趁着日头足，把攒了一冬的新棉花摊在院里的苇席上晒，晒得棉瓣都透着暖融融的光，再用弹花弓一下下捶打，弹得蓬蓬松松，里头混着太阳晒透的麦秸香，还有邢母缝被子时，手指上沾着的皂角粉味，清清爽爽的，带着一股子庄稼人特有的干净气。他弯下腰，指尖顺着棉絮的纹路摩挲，又摸了摸包底，。
“柱子，”邢成义转过身，冲着正蹲在地上收拾面粉袋子的王铁柱喊了一声，声音里带着点急切，又有点不好意思，耳根子悄悄红了，“咱这附近，有公共电话不？”
王铁柱直起腰，膝盖“咔嗒”响了一声，像是生锈的零件在转动。他拍了拍手上的面粉，白花花的粉屑簌簌往下掉，落了一裤子，扑簌簌的，像是撒了一层薄雪。他咧嘴一笑，露出两排被烟熏得微黄的牙：“有啊！楼下拐角就有个小卖部，里头摆着个绿皮电话，打长途贼方便！我带你去？”
“不用不用，”邢成义连忙摆手，从蓝布褂的兜里摸出那张电话卡，攥得紧紧的，卡角都快嵌进掌心了。
邢成义，脚步就往门外迈，刚走到走廊，又折回来，把帆布包的拉链拉得严严实实——里头装着给郭厨带的干辣椒，是邢母在灶台上炕得焦香焦香的，红艳艳的油光锃亮，用红绳串着，挂在屋檐下晾了半个月，风一吹，那股子辣香能飘出半条街；还有给闺女邢人汐缝的小布鞋，青布面，纳得密密实实的千层底，针脚细得跟蚂蚁爬似的，都是家里的念想，半点都不能磕碰。
四楼的楼梯是老式的水泥梯，踩上去“咯吱咯吱”响，像是随时要散架，水泥地坑坑洼洼的，积着些灰尘和烟头，硌得邢成义的胶鞋底子发疼。他扶着斑驳的水泥扶手往下走，扶手被人摸得油光锃亮，带着点黏糊糊的汗渍味，还有点说不清道不明的油烟味，想来是后厨的兄弟们天天摸出来的。下到一楼，果然看见拐角处有个小卖部，红漆刷的招牌，掉了好些漆，露出底下的木头茬子，歪歪扭扭写着“便民副食”四个大字，玻璃柜上蒙着一层薄灰，里头摆着橙黄色的汽水、用玻璃纸包着的饼干，还有一溜溜的烟卷，从最便宜的大前门到稍贵点的红塔山，码得整整齐齐，像列队的小兵。小卖部的柜台后头，靠着墙摆着一台墨绿色的公共电话，听筒挂在机身上，电话线缠了一圈又一圈，像是打了个解不开的死结，在墙上绕出个歪歪扭扭的圈。
邢成义走过去，声音有点发紧，手心里的汗把卡面浸得发潮。
老板是个六十来岁的老头，头发花白，戴着一副断了腿的老花镜，用绳子拴着挂在耳朵上，正眯着眼，拿着一支铅笔在账本上算账，笔尖在纸上“沙沙”响。闻言抬了抬头，眼皮耷拉着，指了指，要什么自己拿
邢成义点点头，走到东西旁，深吸了一口气，闻到一股淡淡的烟草味和汽水的甜腻味，还有柜台后头飘来的酱油醋味。他慢慢拿起听筒，指尖碰到的塑料壳，冰凉凉的，带着点陈旧的塑料味，他稳了稳神。
突然拿起了手机拨了家里的电话号码——那串数字，他在心里默念了无数遍，从苏门楼村到县城，从火车站到长途汽车上，念得滚瓜烂熟，早就刻进了骨头里，一个数字都错不了。
“嘟——嘟——嘟——”
电话那头的忙音，一声一声，慢腾腾的，敲在邢成义的心上，像是老式摆钟的钟摆，一下下砸着。他攥着听筒的手，慢慢渗出了汗，手心的汗把电话卡都浸得发潮了。他靠在墙上，眼睛盯着玻璃柜里的饼干，耳朵却竖得高高的，生怕错过一点声音，连老板咳嗽一声，都惊得他心头一跳。
不知过了多久，那头终于传来了“喂”的一声，是邢母的声音，带着点沙哑，还混着点风声，像是在院子里接的电话，旁边隐约还有鸡叫的声音，咯咯嗒嗒的，透着一股子乡下清晨的鲜活气。
“娘！”邢成义的声音一下子就哽住了，眼眶瞬间就红了，刚才在郭厨面前强装的镇定，在王铁柱面前憋着的那点委屈和想念，此
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