他怕人。
傍晚，毛人凤独自堵在走廊。
雪茄燃了一半，灰弯成钩，像要把人勾住。
“陈默听说你找到不少‘老底’？”
“回毛老板，我只是例行清点。”
“陈默，你可是咱们这行的老人，是特务机构首批成员。你应该知道，聪明人知道什么时候该瞎，什么时候该聋。”
“是的，毛老板，属下晓得了。”
三问三答，像三颗子弹互相擦过，谁也没见血。
毛人凤，侧身让路，背影在壁灯下拖得极长，像一条想回洞却找不到入口的蛇。
陈默回到旧楼，把练习簿塞进保险柜，柜门合拢，咔哒一声——那声音让他想起十年前在虹口捕房，第一次给犯人上手铐，也是这般清脆。
窗外，雾散了，山城灯火像被谁撒了一把硫黄，东一点，西一点，随时会炸。
他给自己倒一杯冷茶，仰头灌下，喉结上下一滚，像把没说出口的狠话咽回肚里。
火盆渐暗，炭灰里忽地爆出一粒火星，跳起，又灭。
陈默拿火钳拨了拨，低声道：“再等等，天还没亮透。”
接下来的日子，他把“等”字拆成无数个笔画，写进日常。
白天，他兼职军统档案整理委员会的副主任，穿呢子制服，鞋底擦得锃亮，走路时膝盖绷直，像一把收拢的折刀；
夜里，他是那间铸铁库房里的守灵人，把一桩桩见不得光的旧账，一字一字誊进练习簿，像给死人穿衣，穿一件，多一分重量。
有人开始悄悄找他。
先是总务科一个副股长，拎两瓶泸州大曲，话没说两句，眼泪先掉，说自家小舅子被当成“戴系余孽”关进石灰市，求陈默在毛老板面前美言。
陈默听完，只问了一句：“你小舅子当年在上海押车，经手的30箱盘尼西林，最后送到哪支部队？”
对方脸色唰地灰白，酒也没启封，转身就走。
第二天，那副股长的名字从调整名册里消失，像被橡皮擦掉的铅笔字，只剩一点凹痕。
接着来的是电讯台的女报务员，夜里穿一件灰鼠皮大衣，敲他宿舍门，说只要能把父亲从警备司令部保出来，她什么都愿意。
陈默让她在门外站了十分钟，才递给她一张字条，上面只写了一个地址：南岸老君洞，第三块青砖下。
女报务员照址而去，掘出的是她父亲当年替日伪电台抄收军统密电的亲笔供词，纸页泛黄，签名却清清楚楚。
第二天，父亲被释放，女儿却辞去了电讯台差事，人间蒸发。
陈默没碰她一根手指，他只想让游戏回到游戏规则之内：把柄对把柄，子弹对子弹。
三月末，重庆入夜仍像一口倒扣的铁锅，湿、冷、且暗。
陈默照例在库房加班，灯丝忽然啪一声炸断，黑暗像一堵墙拍下来。
他摸到腰间电筒，尚未推开，先听见门轴吱呀——有人进来。
“谁？”
“我。”
声音低而软，带着江北口音。
陈默辨出是机要室的小赵，戴笠时期就在老人，如今被贬到油印股，专管复写蜡纸。
小赵不抽烟，却划了一根火柴，火光一跳，照出他手里攥着的一支白朗宁，枪口像一粒被嚼扁的瓜子，对着陈默胸口。
“陈站长，救我。”
“先把枪放下。”
“我放下，就再也拿不起来了。”
小赵声音发抖，却带着笑，像冰碴子滚进热水，里外都不合时宜。
“他们说我私藏档案，要把我当‘余孽’交出去。我知道你在整理，你替我改一页，只改一页，把我名字划掉，我保你后半辈子富贵。”
陈默没动，只问：“哪一页？”
小赵腾出左手，从怀里掏出一张折叠的档案纸，抖开，借火光可见抬头：
“民国三十三年，渝特密字○七二九号，
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