腕麻得拿不起筷子。”解长贵放下刀，指腹摩挲着案板上的刀痕，“那时候我总怨他狠心，直到有次剁泥时，突然感觉到刀刃下的肉在‘呼吸’——什么时候肉质变松了，什么时候该加水了，心里清清楚楚。后来才明白，他不是罚我，是让我跟食材‘说话’，懂它的性子。”
那天上午，后厨里没有别的声音，只有“笃笃”的剁肉声伴着火苗的轻响。李浩换了三次刀——起初用片刀，手腕酸了就换轻便些的水果刀，后来干脆找了把木柄菜刀，攥在手里稳当些。胳膊酸得抬不起来时，他就靠在灶台边歇会儿，看着案板上的肉泥从粗糙变得细腻，从干涩变得温润。等到第四块鸡胸肉被剁成泥时，用刀背挑起，肉泥能像丝绸般垂落，落在案板上聚成一团，不散不塌。
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解长贵走过来，用指尖沾了点肉泥尝了尝，眉头舒展开来：“成了，这泥有‘劲儿’了，带着鸡肉的鲜气。”他转身从灶台上端来一砂锅高汤，锅盖刚掀开，浓郁的鲜香就裹着热气扑面而来，引得李浩下意识地深吸一口气。汤色清亮得像琥珀，表面浮着一层极薄的油花，晃一晃砂锅，油花便聚成细小的圆点，“吊这锅汤，得用三年以上的老母鸡，半夜就下锅，小火慢炖六个时辰，中间还得撇三次油。”
解长贵舀出一勺高汤，缓缓倒入装有蛋清和淀粉的白瓷碗里，“你爷爷的食谱里写‘蛋清淀粉融高汤’，可没说高汤得这么熬，也没说淀粉得选玉米淀粉。”他用筷子搅了搅碗里的淀粉，“土豆淀粉太黏，红薯淀粉太糙，只有玉米淀粉，滑而不腻，还能锁住肉香。每五百克肉泥配十克淀粉，多一分就稠得发僵，少一分就散得不成形，差一点都不行。”
李浩跟着调配浆液，蛋清的清冽、淀粉的细腻、高汤的醇厚在碗里渐渐融合。他按照解长贵说的，顺着一个方向搅拌，指尖能感觉到浆液从粗糙渐渐变得顺滑，像丝绸在掌心流动。“搅拌的方向不能乱，”解长贵按住他的手，力道温和却坚定，“一直顺时针搅，蛋清里的气泡才会慢慢散掉，炒出来的鸡淖才会像雪花一样白，不会有小疙瘩。”
等浆液调好，太阳已经升到了头顶，透过木格窗洒在灶台上，映得铁锅的包浆愈发温润。解长贵让李浩坐在小板凳上歇会儿，自己则打开储物柜，从最里面翻出一个红布包。红布已经褪色，边角磨出了毛边，里面裹着一本比李浩爷爷的食谱更旧的线装本子，纸页泛着深黄，边角还有水渍和磨损的痕迹。“这是我师父的笔记，跟着我快四十年了。”解长贵翻开本子，里面的字迹遒劲有力，还夹着几片干枯的香叶和桂皮，“你看这页，专门写的‘雪花鸡淖’的火候。”
李浩凑过去，只见泛黄的纸页上写着：“火要像春风吹柳，软而不弱，缓而不怠。”旁边还有红笔批注：“过旺则焦，过弱则散，需如抚琴般控火。”“以前我总不懂‘春风吹柳’是什么意思，”解长贵的手指拂过批注，眼神里满是回忆，“刚学做菜那阵子，我急着求成，每次都开大火炒，结果三锅鸡淖全炒糊了，锅底结着黑乎乎的痂，根本没法吃。师父没骂我，只是让我守着灶台看火苗，看了一下午，才跟我说‘小火不是没火，是让温度慢慢渗进食材里，就像做人，急不得’。”
笔记里不仅有详细的做法，还有密密麻麻的批注——哪里盐放多了，哪里火候差了半分，甚至连当天的天气、食材的新鲜度都记了下来。有一页纸上画着简单的灶台草图，旁边写着“雨天炒鸡淖，火需稍旺三分，因空气湿冷，热量易散”。“我师父总说，料理不是照搬食谱，是把自己的心意和经验放进去。”解长贵的眼神软下来，声音也轻了些，“有次我母亲生病，想吃点软和的菜，我急着给她做鸡淖，结果心里慌慌张张，炒出来的菜又老又硬，还带着焦味。师父没说我，只是重新帮我做了一遍，他说‘你心里乱，菜就跟着乱，做菜前得先静下来，把心意沉到食材里’。”
那天下午，阳光透过窗户斜照进厨房，将两个人的影子拉得很长。李浩握着老铁锅的手柄，手腕已经不再发颤，掌心贴着
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