发酵的节奏。他忽然明白，那异常的源头，或许就藏在这陶陶居的某个角落——在罗文杰指尖的老茧里，在那把竹制算盘的算珠间，在窗外骑楼的光影中，更在那个沉甸甸的陶瓮里，藏在那些被时光封存的故事里，等着被新的蒸汽唤醒。
窗外的阳光渐渐西斜，骑楼的影子被拉得很长，像一段没说完的往事。陶陶居的蒸汽还在袅袅升起，裹着虾饺的香气，漫过门槛，漫过街道，漫过李浩手里的终端屏幕，把那些幽蓝的光，染成了温暖的米白色。
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