通往“梦坛”顶层的木梯只有二尺宽，踩上去吱嘎作响。
苏芽紧了紧手里的刀柄，掌心全是汗。
这倒不是怕，是这鬼地方热得不正常。
外头是泼水成冰的凛冬，这塔楼里却烧着不知道多少个炭盆，热浪夹杂着那股甜腻的“醉生香”味儿，熏得人嗓子眼发紧，像是被人塞了一把陈年的烂杏脯。
她停下脚步，把领口的扣子解开一颗。
后头的燕迟也没出声，只能听见他那靴底压过木板的沉闷动静。
再往上，就是顶层。
没有预想中的喊杀声，静得只能听见炭火偶尔爆裂的噼啪声。
苏芽没急着往上冲，而是先侧过身，耳朵贴着墙板听了一会儿。
除了风声，还有一种极其规律的敲击声，笃，笃，笃。
像是有人在敲木鱼，又像是……在敲骨头。
她冲燕迟打了个手势，那是从猎户那儿学来的：我在前，你掩后。
燕迟点点头，手里的袖箭微微抬起，对准了楼梯口的阴影。
苏芽深吸一口气，屏住呼吸——那香气太冲，吸多了脑子容易飘。
她猛地一步跨上最后的台阶，身形一矮，直接滚进了顶层的阁楼。
阁楼四面透风，挂着的帷幔被风扯得猎猎作响。
正中间，坐着一个人。
那人穿着一身极奢华的紫色锦袍，这种料子在大雍盛世都少见，如今更是连皇宫里都未必找得出几匹。
脸上覆着一张薄薄的金面具，在火光下泛着冷光。
他没看苏芽，也没看燕迟。
他手里拿着一根细长的骨槌，正一下下敲着面前的一个青铜瓮。
“来了。”
声音从面具后透出来，带着股金属的震颤感，听不出年纪，但语气平得像是在问候两个上门的茶客。
苏芽站起身，拍了拍膝盖上的灰。
她没往前凑，这人身上透着股邪性。
“归命会的头儿？”苏芽目光在他身上扫了一圈，最后落在那个青铜瓮上。
那里面冒出的青烟，正是这满城梦魇的源头。
影侍手里的骨槌没停。
“头儿？”他轻笑了一声，“我只是个守夜的。世人怕黑，怕冷，我给他们点一盏灯，造一个暖和的梦。这有错吗？”
“梦里吃不饱饭。”苏芽回答得很干脆，“而且，你这灯油，用的是活人的命。”
她在楼下看见了，那些所谓的“燃料”，是成桶的尸油。
影侍终于停下了手里的动作。
他缓缓转过头，金面具上没有五官，只有两个黑漆漆的眼洞，直勾勾地盯着苏芽。
“清醒地饿死，和在美梦中死去，你选哪个？”
“我选活着。”苏芽往前走了一步，刀尖指着那个青铜瓮，“清醒地活着，哪怕是啃树皮、吃观音土，那是人过的日子。你那梦里虽然有酒有肉，那是畜生圈。”
燕迟这时候也走了上来，他没看影侍，而是盯着阁楼角落里堆放的一摞竹简。
他那双眼睛毒得很，一眼就看见竹简边角露出的火漆印。
“那是入会名册。”燕迟的声音很低，只有苏芽能听见，“还有各地的粮草藏匿图。”
苏芽心头一跳。
这东西要是拿到了，这几千号流民这一冬的嚼用就有着落了。
影侍似乎察觉到了燕迟的目光。
他发出一声长叹，像是戏台上唱到了最悲凉的一折。
“醒着的人，太苦了。”
话音未落，他手中的骨槌猛地一敲青铜瓮边缘。
那个瓮竟然不是实心的，底座咔嚓一声裂开。
一股火苗瞬间窜了出来。
不是朝苏芽烧过来，而是反向卷向了那堆竹简，也卷向了他自己。
“你疯了！”燕迟脸色一变，想冲过去抢那堆竹简。
“别
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