处暑的雨下得绵密，像谁用筛子把云絮抖碎了，细细密密铺满武当山。丹房的窗纸被打湿，透着层朦胧的绿，那是窗外的修竹在雨里舒展腰肢。案上的铜镜擦得锃亮，边缘刻着缠枝莲，此刻正映着竹影晃悠，像幅活的水墨画——竹梢在镜里弯下去，又弹起来，带着雨珠的光，簌簌落进镜心的圆。
尹喜先生枯瘦的指尖点在镜心，那里刚好映着片竹叶的影子，被雨打得微微颤。“俞玉吾说‘火入水中，则水火既济，自相交媾’。”他的声音混着雨声，像浸了水的棉线，软却韧，“心属火，烧得太旺就燎原；肾属水，漫得太广就淹田。得让火往水里去，水往火里来，像洛阳集市上的买卖，你情我愿，才能成桩好生意。”
玄元望着铜镜里晃动的竹影，忽然想起洛阳南关的染坊。染坊的王掌柜总爱在雨天染靛蓝布，说“潮气能让颜色吃进布里”。他染布时有个诀窍：先把烙铁在炭火里烧得通红，红得能映出人影，再“滋啦”一声浸进靛蓝染缸。那染缸里的水原本是凉的，泛着层蓝幽幽的光，烙铁一进去就冒起白泡泡，“咕嘟咕嘟”响，像水里藏着只青蛙。
王掌柜站在缸边，手里的长杆慢慢搅，白泡泡就跟着杆转，把靛蓝的水裹在中间。“火不亲水，布就染不透。”他总这样对看热闹的孩童说，脸上的皱纹里沾着蓝靛，像开了朵蓝花，“你看这烙铁，再烫也得沉进水里，水再凉也得裹住烙铁，这样染出的布，经得住搓，耐得住晒。”
那时玄元蹲在染坊门口的青石板上，看烙铁在水里慢慢褪了红，看染缸里的水慢慢带上点温，看王掌柜把白布浸进去，再捞出来时，蓝得像浸了夜的天。他原以为是靛蓝厉害，此刻望着铜镜里的竹影，忽然懂了——厉害的不是火，不是水，是火肯沉、水肯容的那份相交。
“今日试着让心火再沉些，肾水再升些。”尹喜先生往铜镜旁摆了盏油灯，黄铜灯座上刻着“长明”二字，灯芯的火在镜里缩成颗小红豆，颤巍巍的，像怕雨的鸟，“别用蛮力推，把神意当媒人，说合着它们往一处凑。就像你在洛阳看媒婆说亲，不是硬把两人绑在一处，是让他们自己瞧对了眼。”
玄元依言盘膝坐下，脊背挺直如坊里的晾布杆。他先试着“看”见自己的心火——像团小小的火苗，在胸腔里跳，带着点急，像王掌柜刚从炭火里夹出来的烙铁，红得有点晃眼。神意化作只手，轻轻往下面推，想让它往丹田走。
可那火苗有点犟，像不肯下水的孩童，刚往下沉半寸，又往上蹿三寸，还带着点燥，把嗓子眼都燎得发紧。玄元想起王掌柜的烙铁，再烫也得往水里钻，遂想起“澄神”的法子：先让神意空下来，像染坊门口被雨水冲干净的青石板，不慌不躁，只稳稳地“托”着火苗往下走。
说来也奇，神意一稳，火苗竟不犟了，像被哄住的孩童，慢慢软下来，顺着任脉往下淌。起初像熔了的蜡，稠稠的，带着点黏；后来像化了的蜜，顺着经脉的纹路慢慢渗，过胃脘时，把那里积着的郁气冲得七零八落，像王掌柜用长杆搅散了染缸里的沉渣。
几乎是同时，后腰命门处忽然泛起股清润，像山涧的泉水顺着石缝往上涌。那水也怪，不是冰的，是温的，带着点甜，像洛阳井里刚打上来的水，顺着督脉往上爬。它爬得不急，却很稳，过夹脊关时，把那里发僵的筋络泡得软了，像被雨水泡透的麻绳；过玉枕关时，轻轻巧巧绕过去，没像往日那样卡壳，像王掌柜的长杆绕过染缸里的布结。
水火在丹田相遇的刹那，玄元屏住了呼吸。他原以为会像油锅里溅了水，总得炸响一阵，没想到那火刚挨着水，就轻轻抖了抖，红焰淡了些，却没灭；水也没被烧开，只是温了些，像春阳晒过的溪。
接着，它们竟缠在了一起。火往水里钻半寸，水就往火里裹半寸，像红蓝两股线在织机上交错，你压着我，我绕着你，织出片说不清是红是蓝的暖。这暖比往日的气团更沉，更厚，像王掌柜染出的厚布，攥在手里能感觉到布纹里的实诚，顺着经脉往四肢百骸淌，连指缝里都带着点绵劲，像刚从染缸里捞出来的布，沉甸甸的
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