夕阳压得更低了，擂台西边的影子已经爬到了第三根木桩，竹签的尖儿还在那儿立着，斜斜地指着茶棚方向。风停了，纸屑贴在青石板上不动，连巷口那点黑黢黢的暗处也像是被钉住了。
没人走。
卖烧饼的老汉还站在人群前头，手里攥着半块没啃完的馍，眼睛死死盯着擂台。他旁边那个教书先生模样的人把长衫下摆掖进腰带里，像是随时能冲上去帮忙。几个孩子蹲在台阶上，手里的草帽卷成了筒，当望远镜似的对着茶棚后门瞄。
叶孤鸿还在台上。
他就那么站着，背对人群，面朝小巷，衣角垂着，手指松松地搭在大腿外侧。他没动，也没说话，可谁都看得出来——他在等。
不是等人回来比武。
是等对方出招。
但这一回，不能再由着他一个人扛。
“让开。”一声低喝从镖局门口传来。
人群自动裂开一条缝。单廷山走出来，粗布短打，牛皮带勒得结实，脚下一双千层底布鞋踩在地上，没声。他胡子花白，眉骨突起，眼窝深得像两口井，可眼神亮得吓人，一扫过来，连最后排的人都觉得脊梁骨被人拍了一掌。
他走到擂台边上，仰头看了看叶孤鸿。
两人没说话。
叶孤鸿缓缓转过身，看了他一眼，点了点头，然后一步一步走下擂台。每一步都慢，像是怕惊了什么。他走下来时，右手在空中虚按了一下，像是把什么东西交出去了。
单廷山抬脚上了擂台。
木板响了一声，不重，可所有人都听见了。
他知道这声音的意思：换人了。
不是退场，是接班。
茶棚那边终于有了动静。
帘子掀开，津乃井宁次最后一个手下走出来。他穿深蓝道服，头绑白巾，个子不高，肩膀窄，走路时脚步轻得像猫踩瓦片。他上了擂台，站定，双手抱拳，行了个礼，动作标准得像是练过一百遍。
单廷山没还礼。
他只看了对方一眼，就动手了。
顶心肘——八极拳第一式，讲究一个“贴身靠打”，不出则已，一出就要把人钉进地里。他往前一压步，肩撞肘顶，整个人像一头老熊扑树，呼地一下就贴了过去。
那人反应也不慢，立马往后撤，脚跟一点，身子拧成麻花，险险避开。可单廷山的肘子擦着他胸口划过，带起一阵风，把他道服前襟吹得哗啦一响。
底下有人吸了口气。
“好家伙，这是要一招定胜负啊。”
“人家躲开了，单师父这下空了？”
“你懂啥？八极拳不怕空，就怕你不近身。”
果然，那人刚稳住身形，想拉开距离，单廷山已经欺身再上。这次是挨膀挤靠，左肩一沉，右胯一顶，整个人像铁秤砣砸进棉花堆，硬生生把对方逼到擂台边缘。
观众席炸了。
“压住了！”
“贴身了！这下跑不了！”
“别让他喘气！”
那人确实喘不上气。他本想用柔术卸力，可单廷山这一靠太实，劲儿全砸在肋骨上，疼得他嘴角直抽。他猛地低头，想从腋下钻出去，结果单廷山早等着呢——右腿一绊，左手一勾，直接把他别在怀里。
两人贴得极近，鼻尖几乎碰鼻尖。
全场静了一瞬。
然后单廷山突然沉肩坠肘，腰马合一，右掌翻起如锤，自上而下，一记“翻天印”结结实实拍在对方胸口。
“砰！”
那一声闷响，像是谁往鼓里塞了个沙袋再猛敲一记。
那人眼珠子一瞪，整个人离地飞起，后背撞上擂台围栏，咔嚓一声，木条断了两根。他摔下来时滚了半圈，趴在地上，嘴一张，吐出一口血沫子，手撑了几下，没能起来。
死了？
没死。
还有气，就是动不了。
两个日本浪人赶紧跳上台，架起
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