霾是下午三点起来的。
我站在北京南站出站口，看着灰白色的天空像一块浸了水的脏抹布，沉沉地压在城市天际线上。空气里有种熟悉的颗粒感，吸进肺里，带着北方深秋特有的、干冷的铁锈味。两年前离开时，也是这样的天气，只是那时候胸腔里烧着的是愤恨的余烬，如今沉在心底的，是淬过火的铁。
站前广场上人潮汹涌。穿西装打领带的男人一边快步走一边对着电话吼：“合同必须今天签！王总那边我来说！”拖着行李箱的女孩蹲在路边，手机屏幕的光映亮她疲惫的脸，她在查去青年旅社的地铁路线。举着小旗的导游扯着嗓子喊：“去长城的这边集合！别掉队啊！”
一切都没变。
庞大，高效，冰冷。像一台精密但毫无温度的机器，碾过每一个人的梦想、尊严、和那点可怜的野心。
我拎着黑色旅行包，随着人流走向地铁站。包很轻，里面只有几件换洗衣服、洗漱用品、一个装着所有重要文件的防水文件夹，还有——我用手指碰了碰夹层里那个硬硬的方形轮廓——昔日熊云伟临别前塞给我的一把钥匙。他说：“张哥，万一……用得着呢！最好是用不着，但万一的话，我会一直等你。”
地铁4号线里挤得让人喘不过气。我被挤在门边的角落，闭着眼，但所有的感官都打开了。这不是刻意的“起卦”，而是这两年来“食卦”能力已经像呼吸一样自然。
“观人”境。
左边那个一直盯着手机屏幕的中年男人，衬衫领口有洗不掉的黄渍，身上飘着隔夜的酒气和廉价须后水的味道。他手指在颤抖——不是冷，是焦虑。昨晚应酬到凌晨，今天还得继续。他的胃在隐隐作痛，我能“闻”到他呼吸里那股胃酸上逆的酸腐气。
右边的大学生，背着一个洗得发白的帆布包，眼圈乌黑，但眼睛亮得异常。他在背单词，嘴唇无声地翕动。焦虑里掺杂着亢奋——考研？还是赶论文？他需要咖啡因，需要糖分，需要快速补充能量然后继续熬。
斜对面拎着菜篮子的老太太，手指关节粗大变形，是常年浸在冷水里洗衣做饭落下的。但她身上有股很淡的、混合着三七和黄芪的药香。家里有病人，需要长期照顾。她买的菜很普通：一把蔫了的菠菜，两块老豆腐，一小条冻得发白的带鱼。精打细算，每一分钱都要掰成两半花。
这就是京城的底色。
疲惫，焦虑，挣扎，但依然顽强地、甚至有些麻木地活着。
而我即将要做的生意——一碗定价二十到三十块的麻辣烫——就是要从这些疲惫的、焦虑的、精打细算的普通人手里，赚到钱，同时，织成一张网。
我在海淀黄庄站下了车。
这一带是京城餐饮的修罗场。高校扎堆，写字楼林立，年轻人像潮水一样涌来退去。流量大得惊人，但忠诚度薄得像张纸。今天这家店排队，明天那家店打折，人群就呼啦啦地涌过去。
我沿着中关村大街慢慢走，像个最普通的闲逛者。
十月的阳光穿过厚重的霾，变得苍白无力。街道两旁，店铺的招牌争奇斗艳：鲜亮的奶茶店，醒目的快餐连锁，打着“正宗”旗号的各地小吃。空气里混杂着烤红薯的甜腻、炸鸡的油哈、咖啡的焦苦，还有不知道哪家川菜馆飘出的、工业化辣椒素的刺鼻辣味。
我在一家“杨国福麻辣烫”门口停了停，推门进去。
店里坐了三四成客人，大多是学生。我点了份最基础的骨汤麻辣烫，十六块钱，选了几样素菜。找了个角落的位置坐下。
碗端上来，汤色乳白，表面浮着一层亮晶晶的油花。我舀起一勺，没喝，先凑近闻了闻。
浓郁的骨香，但香得有点“冲”，像猛地推开香料仓库的门那种扑面而来的味道——是骨汤膏或者浓缩汤料。再尝一口，鲜味很直白地撞在舌头上，但停留片刻就散了，没有回味。味精和鸡精的堆砌。
辣油只有辣，没有香。是用廉价的辣椒粉和色拉油泼出来的，吃进嘴里只有灼烧感，没有辣椒该有的复合
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