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高欢大步流星地走过去，从箱子里抓起一本。那粗糙的纸张划过他满是老茧的手掌，他却浑不在意。他死死盯着那整齐划一的印刷字体，又看看箱子里那上百本一模一样的小册子，呼吸陡然变得粗重起来。
“这些……都是你写的？”
“是我编的，也是我‘印’的。”陈兴指了指自己的脑袋，“大王，这非是几卷残墨，而是燎原的火种。非是让黍米长腿，而是为万千农人点亮前路。一卷书，如一盏灯；这一箱书，便是能照亮整个河北的煌煌白昼。”
“印？”高欢咀嚼着这个陌生的词汇，他猛地抬头，眼中爆发出骇人的精光，“你是说，这么一箱子书，不是一本本抄出来的？”
“若是靠抄，猴年马月才能人手一本？”陈兴笑道，“我用了一夜的功夫，就印了五百本。只要工匠足够，纸墨管够，一天印上几千本，也不是难事。”
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