腊月十五的火光熄了，可南境的春天却从那夜开始。
紫花根泥塑的人像立在院角，没有五官，没有衣饰，像一尊尚未开窍的土偶。
村民们每日经过，都会驻足片刻，有人合掌，有人低语，却无人敢触碰。
它不像是被供奉的神像，倒像是一块沉睡的大地本身。
直到春祭前夜，一声轻响惊动守夜人。
根像裂了。
不是崩塌，不是碎裂，而是自内而外，缓缓绽开三道缝隙，每一隙中，都抽出一茎紫花，纤细却挺拔，花瓣微张，朝向东南西北四方——仿佛在指路，又似在倾听风的低语。
晨光初洒，村中那位多年宿疾缠身的老妇人颤巍巍跪在像前。
她本是来祈福的，可刚叩下头，胸口那团压了三十年的闷气竟如冰融雪释，一口气顺了经络，眼泪不受控地滚落下来。
她不是痛哭，也不是喜极而泣，更像是……终于听见了自己心跳的声音。
“我还能哭。”她喃喃，“我还活着。”
哑女悄然走近，指尖轻抚紫花瓣，露水沾上她的皮肤，凉得像一段远去的记忆。
“她不是要我们拜她。”哑女声音极轻，却像钉入大地的桩，“是要我们拜这能自己开花的土。”
话落刹那，三茎紫花同时轻轻摇曳，花粉飘散，落入院中水井。
原本清冽的井水泛起一圈微光，如同被唤醒的脉搏，汩汩流动起来。
——不是神迹，是生息。
与此同时，千里之外的药风原正值秋收。
金浪翻涌，紫花成片，这是十年来第一年，田垄间不再飘着腐根的腥气。
弟子们抬出香案，准备焚香祭拜殷璃，感谢她留下的《地脉调息法》让药田重获生机。
“点火吧。”有人催促。
火折子刚擦亮，却被一只沾满泥浆的手按住。
北境青年站在田埂上，肩扛锄头，眼神如石。
“不烧。”他说。
众人愕然。
他一步步走入田心，将第一捆收割的紫花轻轻放下，置于泥土中央。
“埋它，不供不焚，让它自己烂进土里。”
“可这是祭礼！”
“她不是来收香火的。”青年踩进泥中，脚底感受着地气的流动，“她是来教我们，药能自己长回土里。”
七日后，那捆紫花之下，菌丝如网，银光隐现，悄然连通整片药田的地脉。
一名闭脉三十年的老农夜梦清明，恍惚间见自己经络如河川贯通，醒时指尖发热，竟自行导引出一道真气。
他跪在田头，没拜天，没拜地，只对着那一片正在腐朽的紫花，深深磕了一个头。
再往北，乱葬岗的冬天来得早。
这里曾是弃药之所，毒瘴横行，人心如枯井。
如今紫花根已遍植荒岗，父老们商议，要在石碑上刻下“殷璃”之名，以传万代。
“留名，才不会被遗忘。”族长坚持。
焚典后人之子沉默良久，转身取来旧药渣——那些曾被视为废物的残叶枯根，混入黄泥，塑成一座低矮土坛。
无碑，无字，无名。
“她不爱名字。”他说。
当夜，月隐云后，土坛内部忽然泛起幽光。
荧光菌丝自泥中生长，如血脉般交织流转，竟构成一幅无形图谱，像是某种失传已久的《生息引》残篇在地下自行复现。
一名久郁不语的少年坐在坛边，整夜未归。
天明时，他突然放声大哭，哭得撕心裂肺，又哭得酣畅淋漓。
待众人寻去，他已躺在雪地上笑得像个孩童，嘴里喃喃：“我想起来了……我娘叫我阿禾。”
子取坛中一撮土，投入药汤，递给族人：“尝尝。”
汤苦，却暖。
“她爱的不是被记住。”子望着远方，“是人还能哭，能笑，能记得自己是谁。
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