南境老屋的地窖门，锈得像是被岁月咬死了咽喉。
村民们提着斧头铁锤，围在院外，火把映着一张张焦灼的脸。
那门几十年没开过，传说里面封着疫病之源，也有人说藏着殷家失传的药典。
可今夜不同——灶火无风自旺，饭香浓烈如旧，连风都带着熟悉的节奏，轻轻叩击着人心。
“砸了吧！”有人喊，“铁锁都烂透了，再不开，谁知道里面憋着什么？”
哑女立在门前，赤足未动，双目低垂。
她听不见他们的喧哗，但她感觉得到——大地的震频变了，细微如脉搏，却清晰如钟鸣。
这频率，她曾在殷璃指尖学过，在无数个辨药的夜里，用碗沿三叩来记。
三起三落，是生息之律，是药性初醒的征兆。
她抬手，制止了人群。
然后弯腰，从药囊下取下一小陶瓶，倒出三滴紫花露，洒在门缝之上。
又摘下三片叶，叠成三角，置于门环之下。
动作缓慢，却一丝不苟，仿佛在完成某种古老的契约。
孩子们围上来，睁大眼睛。
她指了指紫花，又点了点门缝，再竖起八根手指。
他们不懂，但她知道——殷璃当年开“生息窖”前，就是这样做的。
七日等待，不是为破锁，而是为唤醒。
药有灵，地有觉，门不开，是因为它还在等那个能让它认出的气息。
于是，每日清晨，孩童们便提着露瓶而来，三片叶，三滴露，不多不少，不早不晚。
七日过去，门依旧死寂。
第八日晨，天光微亮。
第一缕阳光斜照在铁门上，忽见门缝深处，一缕紫根悄然钻出，细若发丝，却坚韧异常。
它沿着锈迹攀爬，绕上门环，一圈、两圈、三圈，如缠脉，如结印。
忽然轻轻一震——
一声脆响，不是金属断裂，而是某种沉睡多年的机关，在血脉归位后自然松解。
门，开了。
一股温润药香扑面而出，带着陈年药材的醇厚与地脉深处的暖意，仿佛一口活气从地底吐纳而出。
众人屏息，不敢上前。
哑女却笑了。
她赤足踏入门槛，指尖轻抚门框内侧一道极浅的刻痕——那是殷璃留下的记号，一个小小的“生”字，藏在青苔之下，从未被发现。
她终于明白：不是她开了门，是这扇门，等到了能听懂它心跳的人。
而那紫花，原是殷璃当年亲手所种，根系蔓延数十丈，深埋地下，如血脉连通四方。
它不识锁，不畏锈，只认得那一脉相承的呼吸与节奏。
她转身，望向远方。
与此同时，药风原深处，寒脉蚀封地的石碑之下，紫花根须正悄然钻出。
叶面浮现残痕，赫然是一个“解”字的右半边。
北境青年跪在碑前，手指轻触泥土，感受着地底传来的微弱搏动。
他没有念诀，没有破阵，只是下令全境停耕三日，任药株自生自落，顺应天时。
第七夜，碑下根系交缠成环，夜露凝成一线，顺着环纹流入地底。
刹那间，石碑裂开一道缝隙，如唇启笑。
地气升腾，一名咳血青年踏步入内，脚步沉稳，竟无恙。
青年踩着泥泞低语：“她不拆碑，可她种的药，自己会开门。”
乱葬岗上，焚典后人之子跪在废墟前，面前是一堆将熄的草灰。
七日来，他令族人夜夜焚草于塌处，不求通路，只求一点暖意。
第八日清晨，荧光菌丝自土中蔓延而出，如桥搭向深埋的药窖门。
众人欲踏菌丝而入，他却跪地叩首三下。
菌丝忽断。
但就在那一瞬，窖门内光流重启，如星河苏醒。
他取一捧土，分与众人：“她不给钥
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