1914年8月，阿登森林，比利时
森林吞噬了他们。
这不是一个渐进的过程，而更像是一次沉默而高效的吞咽。
前一刻，他们还能回头望见林缘破碎的阳光和远处起伏的、被战争蹂躏过的田野，下一刻，浓郁的、几乎实质化的绿意便从四面八方合拢，将他们这支德意志帝国第三集团军的先头连队彻底吞没。
这不是家乡那些亲切的、洒满阳光的、回荡着伐木工人号子和孩童嬉闹的黑森林。
阿登森林是古老的，是原始的，是欧洲沉睡的、布满褶皱的皮肤上一块未经驯化的苔藓。
巨大的橡树和山毛榉拔地而起，树冠在高不可及的天空中交织成一片连绵不绝的厚重华盖，将八月本该灼热的阳光切割成无数冰冷的、摇曳的碎片，只在铺满千年腐烂树叶的地面上投下变幻莫测的、病态的光斑。
空气凝滞而厚重，弥漫着湿土、真菌、腐木和某种说不清的甜腻腐朽气息，浓重得几乎能用手捧起来，或者像劣质啤酒一样喝下去，堵在喉咙里，沉在肺叶中。
汉斯·韦伯下士感到肩上的91ehr98步枪皮带勒得更紧了，粗糙的木质枪托每一次晃动，都摩擦着他早已被汗水与露水浸透、僵硬如纸板的军服布料。
他是团里公认的狙击手，但在和平的往日，他仅仅是黑森林一个猎户的儿子。
鹰隼般锐利的眼睛，猎人特有的、融入本能的耐心与直觉，这些曾经用于追踪狍子和野猪的技能，如今被投入了一场更为庞大和残酷的狩猎。
此刻，这种直觉正像一只冰冷潮湿、布满老茧的手，缓慢而执拗地抓挠着他的脊背，一路向上，直至后颈，让那里的寒毛根根倒竖。
“该死的林子，”
他身旁的老兵埃里希·沃格尔喃喃低语，声音沙哑得像是生锈的锯子在反复拉拽一块湿木头。
埃里希是个参加过德属西南非洲赫雷罗人镇压战役的老兵油子，古铜色的脸上刻满了风霜与热带太阳的灼痕，一道粉红色的、扭曲的疤痕从左边眉骨直划到下颌，那是某次土着矛枪留下的纪念品。
他习惯性地啐了一口，混着泥土和劣质烟草的黑色汁液落在厚厚的、海绵般的落叶层上，瞬间被吸收，只留下一个深色的印记。
“连声像样的鸟叫都听不见，静得……静得他妈的吓人。”
汉斯无声地点了点头，喉结艰难地上下滚动了一下，试图缓解那份莫名的干渴。
寂静，是的，这片森林的寂静比任何枪炮齐鸣更令人胆寒。
它并非空无，而是充满了某种压抑的、等待的低语。
它仿佛是一个活着的、巨大的肺叶在缓慢呼吸，在无声地、冷漠地注视着这群全副武装、胆敢闯入其腹地的不之客。
他们奉命执行一次被总部寄予厚望的大胆穿插——穿越这片被视为天然屏障的阿登森林，如同一把淬毒的匕，突入毫无防备的法国腹地，以实现那个伟大的、决定性的“施里芬计划”
。
参谋部的地图上，箭头犀利而流畅，理想是如此的丰满：一场迅捷无比的右翼钩拳，六周内巴黎在握，战争在圣诞节前结束。
然而现实却是，他们在这无边的、迷宫般的绿暗中挣扎，队形被拉得支离破碎，像一条垂死的巨蟒；沉重的克虏伯野战炮和装载着弹药、补给的双轮马车深陷在盘根错节的泥泞之中，骡马喘着粗白的鼻息，徒劳地蹬踏；士兵们更是疲惫不堪，士气如同他们湿透的军靴，在这令人窒息的潮湿和死寂中，一点点下沉，腐烂。
“保持队形！
别掉队！
眼睛都放亮点！”
连长的声音从前方的绿色帷幕中传来，试图维持威严，却掩盖不住那一丝被环境稀释了的紧张。
汉斯的目光如同梳子，细细梳理着视线所及的每一片阴影，每一簇异常的灌木。
他的手指始终离冰冷的扳机护圈不远。
“沃格尔，你觉得法国佬在哪？”
他压低声音，几乎是在耳语，仿佛怕惊扰了这
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