升龙城修建文庙，供奉孔子，也供奉那些在战争中死去的亡魂——不管是明军还是越南士兵。
文庙奠基那天，吕毅和方孝孺一起铲下第一锹土。吕毅的官袍沾了泥，方孝孺的袖口被风掀起，露出里面磨破的衬里，两人相视一笑，之前的芥蒂早已烟消云散。越南的老秀才带着学子们送来亲手书写的“仁义礼智信”木牌，要挂在文庙的梁柱上；岩勐带着修渠的民夫，送来一块巨大的青石，说要刻上“红河安澜”四个大字，立在文庙前的广场上。
沐晟站在红河岸边，看着夕阳给升龙城镀上一层金红色。城墙的缺口已经补好，新砌的石料在阳光下泛着浅淡的光泽，与旧墙的青黑形成鲜明的对比，却并不突兀，像是岁月自然生长出的新肌理。远处的稻田里，沉甸甸的稻穗压弯了腰，明军士兵和越南百姓一起收割，笑声顺着风飘过来，清晰而真切。
“将军，”吕毅走过来，手里拿着刚统计好的户籍册，“升龙、清化、义安三府，共登记百姓十二万七千户，开垦荒地三万余亩，府学入学的孩童已有两千余人。”他顿了顿，声音里带着一丝欣慰，“昨日有个越南土司，主动送来三箱象牙，说要献给陛下，还说愿意送儿子去南京求学。”
沐晟接过户籍册，指尖划过那些密密麻麻的名字，忽然觉得，这些名字比任何战功都更有分量。他望向北方，南京的方向被红河的水汽笼罩，看不真切，却能清晰地感受到那股来自故土的力量——不是刀枪的锋利，而是文化的温润，是让不同土地上的人，都能安稳生活的智慧。
夜幕降临时，升龙城的街道上亮起了灯笼。明军的营房里，士兵们在教越南孩童写汉字；越南的酒肆里，方孝孺正和老秀才对饮，争论着“仁”字在喃语里该如何翻译；吕毅则在布政使司的灯下，批阅着各地送来的公文，案上的砚台里，磨的是越南产的墨，写的是大明的政令。
红河的水静静流淌，映着岸边的灯火，像一条缀满星辰的绸带。沐晟知道，治理之路还很长，或许会有摩擦，或许会有反复，但只要这红河的水继续流淌，只要这升龙城的灯火继续亮起，那些曾经的硝烟与仇恨，终会被岁月酿成新的故事——一个关于融合，关于共生，关于这片土地上所有人，都能共享太平的故事。
他转身走向营房，靴底踩过青石板，发出沉稳的声响。明天，他要去清化府看看新修的水渠，要去义安府的府学听听孩子们念书，还要和那里的越南长老聊聊，明年该种些什么新作物。这些事，比打仗琐碎，却比任何胜利都更让人心安。
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