他把那个刻着
字的木匣子打开，里面静静躺着支磨得亮的刻刀，和半块啃剩的冰糖。
远处传来晓芳的呼唤声，海春抬头看见姑娘抱着孩子往这边跑，竹篮里的馄饨还冒着热气。
海春叔，妈让我给爸送馄饨
海春突然注意到晓芳鬓角的白——和当年英子站在灶台边时一模一样。
他低头看着怀里熟睡的婴儿，小家伙的嘴角还沾着米粒，像极了师父当年偷吃供品的模样。
药罐在灶台上出轻微的咕嘟声，海春突然听见风中传来熟悉的咳嗽声。
他抬头望向村口的老槐树，看见英子婶正挎着竹篮往这边走，蓝布头巾下露出的白在夕阳里闪着光，像极了坟头那丛永远不会凋谢的野菊花。
当第一缕晨光掠过青瓦时，海春在药罐里现了片完整的橘叶。
他把那些黏在罐壁上的药渣倒出来，在青石板上摆成个
字。
远处传来卖馄饨的梆子声，他突然想起师父临终前说的最后一句话：
药罐底下有朵花
海春拿起刻刀在木头上雕刻，刀锋划过的地方，渐渐显出海浪的形状。
他想起师父教他的第一句口诀，想起英子婶鬓角的白，想起晓芳指甲缝里的粉笔灰，想起坟头那丛永远不会凋谢的野菊花。
灶台上的药罐还在咕嘟作响，罐口飘出的热气里，混着汗烟的焦香，菊花的清香，还有生命的芬芳。
海春突然明白，有些味道，会像刻在木头上的花纹，永远留在时光里，留在那些活着的人心里。
当海春把刻好的木梳递给师母英子时，老人突然抓住他的手。
那双布满皱纹的眼睛里，映着灶台上跳动的火苗：海春，你师父昨晚托梦说药罐里的水，总也烧不开
海春低头看向那个乌黑的药罐，现水面上漂浮着片完整的橘叶，叶面上用针尖刻着的小字，在火光里忽明忽暗。
不是，也不是，而是个谁也不认识的符号，像朵含苞待放的花，又像个永远不会愈合的伤口。
远处的梆子声越来越近，他突然听见后院传来
一声响。
是那丛去年冬天枯死的野菊花，不知何时竟开出了朵金黄的花，花瓣上还沾着晶莹的露珠，像谁昨夜悄悄哭过。
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