转过头，看着侄子：“远，在南方，离北平几千里。”
“那儿……有点心吗？”
沈德盛笑了：“有，但跟咱们这儿的不一样。广州的点心甜，精致，花样多。等叔到了，给你寄一些回来尝尝。”
嘉禾点点头，眼睛亮亮的。
沈德昌叹了口气。他知道，劝不住了。弟弟从小就有主意，认准的事，十头牛也拉不回来。
“什么时候走？”他问。
“后天。”沈德盛说，“从天津坐船，先到上海，再到广州。”
“这么急？”
“嗯，组织上安排的。”沈德盛从怀里掏出一个小布包，递给沈德昌，“哥，这个你收着。”
沈德昌打开，里面是几块大洋，还有一张照片。照片上是一对年轻夫妇，男的穿着长衫，女的穿着旗袍，怀里抱着个婴儿。
“这是……”沈德昌认出来了，是爹娘。照片很旧了，边角都磨损了。
“咱家唯一的一张全家福，”沈德盛说，“我翻拍的。你留一张，我带走一张。万一……万一我回不来，也算有个念想。”
沈德昌的手抖了抖。他把照片紧紧攥在手里，像是攥着最后一点亲情。
“别说丧气话，”他说，“一定要回来。”
“嗯，”沈德盛点头，“等革命成功了，我一定回来。”
可两个人心里都清楚，这一别，可能就是永别。乱世之中，人命如草芥。南下革命，凶多吉少。
“晚上在家吃饭吧，”沈德昌说，“我让你嫂子……让嘉禾他娘，给你做点好吃的。”
他下意识地说“你嫂子”，说完才想起，静婉已经不在了。心里一酸，眼睛有些湿。
“好。”沈德盛说。
沈德昌让嘉禾去叫建国，自己进了灶间。他要做几个菜，给弟弟送行。虽然没什么好材料，但得用心做。
他切了肉，白菜，豆腐。肉是昨天剩的，不多，切成薄片。白菜是自家腌的酸菜，炖肉香。豆腐是早上买的，还新鲜。又和了面，准备烙饼——弟弟爱吃他烙的饼，小时候总跟他抢。
嘉禾进来烧火。灶膛里的火红彤彤的，映着他的脸。
“爹，叔为什么要去广州？”他问。
“为了……为了他相信的东西。”沈德昌说，“你还小，不懂。”
“我懂，”嘉禾说，“叔说过，要建设一个新的中国。那个中国，没有战争，没有饥饿，人人有饭吃，有衣穿。”
沈德昌手里的刀顿了顿。这些话，弟弟也跟他说过。他当时不信，现在还是不信。没有战争，没有饥饿？那得是什么世道？他想不出来。
“你信吗？”他问儿子。
嘉禾想了想，点点头：“信。叔说的，我都信。”
沈德昌不再说话。他开始炒菜。油热了，下肉片，滋啦一声，香气冒出来。翻炒，加酱油，加酸菜，加水，炖。动作很熟练，像是在宫里做御膳时一样，一丝不苟。
菜做好了，饼也烙好了。一家人围坐在后院的小桌旁。建国，嘉禾，立秋，小满，还有沈德昌和沈德盛。立秋四岁了，小满两岁，还不太会自己吃饭，嘉禾喂她。
“吃吧，”沈德昌给弟弟夹了块肉，“多吃点，路上辛苦。”
沈德盛吃得很香。他很久没吃过哥哥做的饭了。在北平这些年，他吃食堂，吃小馆，总想着哥哥做的饭。简单，但实在，有家的味道。
“哥，你的手艺还是这么好。”他说。
“手艺再好，也就是个厨子。”沈德昌说，“比不了你们读书人。”
“厨子怎么了？”沈德盛放下筷子，“民以食为天。没有厨子，再大的官，再有钱的人，也得饿肚子。哥，你别看轻自己的手艺。这是本事，是能传家的本事。”
沈德昌笑了笑，没说话。他知道弟弟在安慰他。
“嘉禾，”沈德盛转向侄子，“好好跟你爹学手艺。等叔回来，要尝你做的点心。”
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