，杆底还裂了道缝，是他军靴碾过地面时带起的土粒遮的。
我往墙角的小马扎指了指。那马扎的藤条断了根，断口处的藤芯泛着浅黄，像被虫蛀过，用细铁丝捆了三道，铁丝锈得发褐，在月光里闪着点暗星似的光，倒像慧芳窝棚里绑竹片的草绳，松松垮垮，却偏能撑住事。
从裤袋里摸出烟盒时，纸壳子“哗啦”响了声。是连队小卖部最便宜的“红塔山”，烟盒被揣得皱巴巴的，四个角都卷了边，正面的“红塔”二字磨得快要看不见，像块揉过又展开的纸花。边角还沾着点红土渣，颗粒细细的，是早上帮老秦搬红薯时蹭的——那会儿老秦的红薯筐漏了个洞，土渣顺着洞眼掉，正好落在我裤袋上。
抽出两根烟，烟纸在月光里泛着点白。递给他一根时，他的手抖得更厉害了，胳膊肘往回收了半寸，才敢伸出手来接。指尖碰着我指甲盖的瞬间，我觉出点凉——不是天气的冷，是他掌心的汗浸的，像界河边没被太阳晒透的石头，湿冷里还带着点河泥的腥气。他的指尖在抖，烟卷在两指间晃，差点掉在地上，最后被他用拇指死死按住，指腹泛白，把烟纸捏出了道深褶。
打火机是那种老式的砂轮款，金属壳磨得发亮，侧面的纹路里卡着点红土渣——该是上次帮老秦修牛车时蹭的。我拇指按着砂轮一擦，“咔嗒”一声脆响，火苗“腾”地窜起来，蓝盈盈的，带着点颤，像界河上漂着的磷火，在暮色里亮得扎眼。火苗舔着空气，把包强眼下的青黑映得更重了，那青黑不是均匀的一片，是眼角深、颧骨浅，像被谁用墨汁蘸了水，在他脸上晕开半朵云。
他把烟卷往火苗上凑时，手还在抖，烟纸边缘刚碰到火，就猛地把头往前伸，像要把整团火都吸进肺里。火苗“滋”地燎着烟丝，燃起圈橙红的火边，他狠狠吸了一大口，喉结猛地往下一滚——随即就被呛住了。
“咳咳……咳……”他咳得肩膀一抽一抽的，喉结上下滚动，像有颗滚烫的石子卡在喉咙里。右手攥着烟卷，左手撑在膝盖上，指节因为用力泛着白，连军衬的领口都被咳得敞开了些，露出锁骨上那道红痕。脸涨得通红，红得从耳根蔓延到下颌，像被砖窑的火燎过的红土，连耳后都泛着热，额前的碎发被冷汗浸得更湿了。眼泪顺着眼角往下滑，不是大颗的泪珠，是细细的溪流，顺着鼻梁的弧度淌，过嘴角时被他下意识地抿了抿，咸涩的味混着烟味往喉咙里钻。泪珠滚过颧骨时，在月光里亮得像碎玻璃，滴在军裤上，洇出的小水点慢慢晕开，混着裤腿上的尘土，成了浅褐的印，像红土坡上被雨打湿的小坑。
好不容易顺过气，他把烟卷从嘴边挪开，烟蒂在指间捏得发白，过滤嘴被口水浸得发潮。烟灰长长地悬着，随着他的呼吸轻轻晃，终于“簌簌”落在军裤上，像撒了把碎雪，沾在深色的布料上，格外显眼。他低头盯着地面，月光在他睫毛上投下道浅影，声音带着点没散尽的颤：“太累了。”
“早上五点半起来出操，天还黑得像泼了墨，跑道边的路灯昏黄，露水打在作训服上，没跑半圈就湿了半截，贴在背上凉飕飕的。”他顿了顿，烟卷往嘴边送了送，又停住，“跑完五公里，小腿肚子硬得像块冻住的红土疙瘩，每走一步都觉得膝盖缝里卡着碎石，咯吱咯吱响，下楼梯时得侧着身子挪，像只崴了脚的兔子。”
“回来还得叠被子。”他扯了扯军衬的袖口，指尖蹭过锁骨上的红痕，“那豆腐块我练了俩月，每天比别人早起半小时，在楼道里借着应急灯的光叠，被班长掀过三次。最后一次他把被子扔在地上，军靴尖踢在床架上‘咚’地响，说‘包强，你这被子摊开能当担架，叠起来像块发面馒头，还不如红土坡的石头规整’。”说到这儿，他自嘲地笑了笑，笑声里带着点涩，像嚼了口没熟的野枣。
烟卷快燃到指尖了，他猛吸一口，烟圈从嘴里钻出来，在月光里打着旋儿，刚聚成个圆就散了，像握不住的沙。“下午练战术，水泥地糙得像砂纸，爬的时候胳膊肘先着地，‘噌’地一声，作训服就破了，后来膝盖也磨破了，血顺着裤腿往下淌，在地上
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