被她揣在兜里，磨得边角发脆，像块一碰就碎的疤。
这些链看不见，却比红土坡的铁链更沉。它们缠在女人的手腕上、孩子的掌心里，缠在没回来的男人留下的念想里，缠在每一个被枪声惊醒的夜里。磨出的疤不是平的，是凸的，像长在皮肉上的瘤，碰一下，疼会顺着血管往骨头里钻。
光斑爬到石膏顶端时，突然晃了晃——是风从窗缝钻进来，吹得野菊花的花瓣又掉了一片。那花瓣落在亮斑里，黄得发脆，像块被晒硬的泪，很快被光斑的暖烘得蜷起来，缩成个小团，像谁攥紧的拳头。
我望着慧芳手腕上的疤，望着那团蜷起的花瓣，突然觉得鼻腔里的味更呛了。焦糊味里混着的，哪里是红薯香，分明是无数个被碾碎的日子；消毒水味里藏着的，哪里是药的清，是那些没来得及愈合的疼，在空气里慢慢发酵，酸得人想掉眼泪。
“黄导。”
慧芳慢慢抬起头，睫毛上还挂着泪珠，不是圆的，是被脸颊的纹路牵成的细珠，像挂在草叶上的晨露，轻轻一晃就往下坠。可那泪没掉，在睫毛尖悬着，映得她眼里的光亮得惊人——不是泪的反光，是从深处透出来的，像淬了火的铁，带着点刚硬的暖，“我们……也没什么能拿得出手的。”
她的手在蓝布衫上蹭了蹭，指尖沾着的红薯焦皮屑簌簌掉，声音里带着点局促的颤，像怕惊扰了什么：“你别嫌我们晦气。娃们说，昨天你救了我们，衣服上沾着的花（指红土坡的血痕）是红的，她们就想……叠朵更红的给你。”
话音刚落，小琴从裤兜里掏出个纸包。那纸是作业本的纸，米白的，边缘带着点毛糙的齿痕，该是从本子上撕下来的。包了整整三层，最外面那层的纸角磨得卷了边，露出里面浅黄的内页，上面还印着半道没写完的算术题：“5+3=□”。她的手指捏着纸角，动作轻得像怕碰碎肥皂泡，一层一层打开时，纸页摩擦发出“沙沙”的响，像风吹过干枯的芦苇叶。
最里面是两朵纸红花。
纸是用更薄的作业纸叠的，透着点半透明的白，该是攒了好几天的废纸。花瓣上用红铅笔涂了色，不是均匀的铺，是小孩用力的抹——笔尖该是秃的，有些地方涂得重，红得发暗，像干透的血；有些地方轻，露出纸的白，像血没淌透；还有些地方涂出了边，红痕顺着纸纹往下洇，弯弯曲曲的，像刚从伤口里淌出来的血，滴在纸上晕开的痕。
一朵花瓣上用铅笔写着“小琴”。笔画歪歪扭扭的，“小”字的钩拖得太长，差点戳破纸；“琴”字的最后一笔被眼泪泡得发涨，墨痕晕成了团灰蓝，把比“小琴”的更浅，该是用力轻，却在每个笔画的末端顿了顿，留下个小小的黑疙瘩，像按了个血痂。旁边画了个草蚂蚱，身子是用黑铅笔描的，歪歪扭扭像条小蛇，翅膀却用红铅笔涂了，一边高一边低，翅尖的红出了边，像被风吹断的残翅。
小琴把纸花往我面前递了递，指尖的薄茧蹭过花瓣，把没涂牢的红粉蹭掉了点，落在被单上，像几粒细小的血珠。“小兰说……红铅笔涂得越重，花就越红。”她的声音细得像线，“我们涂了好久，手指都红了……”
小兰突然凑过来，指着那朵歪翅膀的草蚂蚱，声音带着点急：“我画的！像爹编的那个！就是……翅膀总画不直，像被风吹断了……”她说着，指尖轻轻碰了碰纸蚂蚱的翅膀，红铅笔的粉末沾在她指腹上，像蹭了点血。
慧芳的手搭在孩子们的肩上，掌心的温度透过布衫传过来，带着点粗糙的暖。她看着那两朵纸花，眼角的泪终于掉了下来，砸在“小琴”那朵花的花瓣上，把晕开的墨痕泡得更宽了，像把那两个模糊的字，又往深处浸了浸。
“她们昨天半夜在窝棚里叠的。”她的声音软得像浸了水的棉，“就着砖窑透的光，小琴的铅笔断了三次，小兰的手指被纸边划了道口子，血滴在纸上，她说‘这样花就更红了’……”
阳光恰好落在纸花上，把红铅笔的痕迹照得透亮。那些出边的红痕在光里泛着点橘，像真的淌着血；被眼
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