薯的焦糊味，往鼻子里钻。我望着被单上的红土渣、黑血痂，望着小兰悬在半空的指尖，望着慧芳捏碎的红薯皮，只觉得眼眶发涨，喉咙发紧——原来有些等待，从一开始就注定结不了果，就像红土坡的风，吹过界河，吹过芦苇，吹不散的，只有没说出口的念想，和咬在嘴里的苦。
小琴的手猛地捂在嘴上，不是轻轻按，是指节用力抵着唇，像要把涌到喉咙的哭腔硬生生堵回去。她的指甲盖还沾着砖窑的黑灰，掐进自己的嘴角，把下唇咬出道白痕，可眼泪还是没拦住——顺着指缝往外涌，不是一滴一滴地落，是成串地滚，像没关紧的水龙头，带着体温砸在慧芳的裤腿上，溅出细小的水花。
她的肩膀抖得厉害，像秋风里没扎紧的玉米叶，被穿堂风灌得东倒西歪。发梢沾着的灰不是土，是砖窑的煤渣，被眼泪泡湿了，沉甸甸地粘在脸颊上，画出道黑一道白的痕，像条没擦干净的泥印子，随着她的抽噎轻轻晃。
“我认得那件褂子……”她的声音闷在掌心和眼泪里，像从地底下钻出来的，沙哑得发颤，每个字都裹着哭腔的碎渣。“那天我刚学会用顶针，他的袖口磨破了个三角口，我抢着要补。”她的指尖在掌心无意识地抠，像在模仿穿针的动作，“我找了块最软的蓝布，是娘做新袄剩下的，针脚歪歪扭扭，他却笑，说‘我们小琴比缝纫机还巧’……”
话没说完，她突然抽了口气，像被什么东西呛住，眼泪涌得更急了，指缝里漏出的呜咽声越来越大，把“巧”字的尾音泡成了模糊的哭腔。慧芳腾出只手，掌心扣住她的后脑勺，把她按在自己怀里，可小琴的肩膀还在抖，像要把积攒了一年的委屈全抖出来，发梢的煤渣混着眼泪蹭在慧芳的蓝布衫上，洇出片深褐的印，像朵开败了的花。
我望着她粘在脸上的泥痕，望着她指缝里不断滚落的眼泪，突然觉得喉结发紧。那针脚歪歪扭扭的蓝布补丁，那被父亲夸“巧”的得意，此刻都成了扎人的刺——原来最疼的，从来不是直白的苦，是这些藏在日子里的甜，被生生扯碎了，拌着眼泪咽下去，涩得人眼眶发酸。
“红蛇的人……”我刚把这四个字咬出半分，慧芳的手突然抬了起来。不是要拦，是无意识地摆了摆，掌心的茧子在蓝布衫上蹭出“沙沙”声，像在掸掉什么看不见的灰。她的头摇得很慢，幅度不大，却带着种沉到骨子里的倦，“说不清的。”
她的视线落回窗台上的野菊花，那半朵蔫了的花正对着界碑的方向，花瓣上的黄土被风抖得簌簌掉。“红蛇的人穿黑袄，袖口绣蛇头，可山那边的散兵也学样，捡了他们的旧衣服往身上套，就是少了蛇头绣样，袖口磨得发亮。”她顿了顿，指尖在红薯焦皮上抠出个小坑，“有时候听见枪响，看见穿黑袄的跑，等追过去，地上只剩摊血，分不清是抢货的散兵，还是红蛇的人内讧。”
“界碑附近的林子，晚上就没静过。”她的声音压得更低，像怕被窗外的风听见，“枪声响起来，‘砰砰’的是步枪，闷沉得像砸石头；‘啪啪’脆的是手枪，听着近，其实藏在藤子后面。有时候响一两声，是有人在暗处较劲；有时候连成串，像过年的炮仗，那准是马帮被劫了——去年三月，老王家的马队就在橡胶林边被抢，十二匹骡子跑了九匹，剩下的三匹驮着空鞍子回来，鞍垫上全是血。”
我想起红土坡的橡胶林，藤子缠得像网，月光漏下来，在地上织出碎银似的斑。这时候该有马帮的铜铃在风里晃，突然被枪声掐断，只剩下骡马的惊嘶，和货物滚落的“咚咚”声。
“也有追逃兵的。”慧芳的喉结滚了滚，“那些穿灰衣的兵，慌慌张张往界碑这边跑，后面的人举着枪喊，‘站住！’喊声刚落，枪响就来了。逃兵倒在林子里，草叶会盖住他们的脸，可第二天，他们的鞋会被野狗拖出来，甩在木瓜树下。”
最让人心里发紧的，是那些没缘由的枪。“有时候没马帮，也没逃兵，就‘砰’地一声，在半夜里炸响，像谁把石头扔进了深潭。”她的指尖开始发抖，捏着的红薯皮碎成了渣，“响过之后，林子里静
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