。走廊里的檀香味越来越淡，消毒水的冷冽混着监控器运行的“滋滋”声，像在提醒我们：哪怕离开了雷清荷的办公室，我们也依旧在牢笼里，每一步都得踩着钢丝走。
走到电梯口，我才敢悄悄松了口气，手心的汗已经把紫檀木盒的表面浸湿了一小块。辛集兴站在我身边，按下电梯键时，指尖还在微微发颤——我们都清楚，晚上的见面是冒险，但为了任务，为了彼此的安全，我们没有别的选择。电梯门缓缓打开，里面的镜面映出我们俩的身影：手里都捧着沉重的紫檀木盒，脸上是刻意的平静，眼底却藏着同一种坚定——无论前路多险，我们都要一起走出去，带着雷清荷的罪证，回到那个有芒果糯米饭香味的唐人街。
电梯下降的“嗡嗡”声像闷在罐子里的蜂鸣，冷白色的灯光照在金属壁上，映出我和辛集兴的身影——他站在左侧，迷彩服的袖口还挽着，左脸的刀疤被灯光切出一道阴影，从眉骨斜斜划到下颌，那道当年替我挡砖头留下的疤，此刻沾着点未擦干净的雪茄灰，却衬得他眼神里的复杂愈发清晰；我站在右侧，风衣敞开着，肋下的纱布洇出一小块淡红的血渍，像朵开在暗夜里的残花，雷清荷赏的纯金徽章别在领口，却硌得我皮肤发疼。我们俩并肩站着，手里都捧着沉甸甸的紫檀木盒，从镜面看过去，活脱脱两个刚领了“赏钱”的亡命之徒，可只有我们自己知道，胸腔里跳动的心脏，藏着怎样滚烫的秘密和沉甸甸的使命。
电梯数字从“6”跳到“4”时，辛集兴突然动了动——他抬起右手，指尖无意识地摸了摸左脸的刀疤，声音压得极低，像怕被监控器的麦克风捕捉到，只有贴得近才能听清：“还记得不？小时候咱们蹲在唐人街阿婆的芒果树下，你说长大了要当警察，穿藏青色的制服，我跟你说我要跟你一起，把巷口收保护费的混混全抓起来。”他的声音带着点沙哑，像是被烟呛过，又像是藏着太多感慨，“谁能想到，我后来开了家格斗俱乐部，天天跟拳手打交道，却被杨队找上了——他说‘阿兴，你熟码头的路，帮我盯着雷清荷’，我没犹豫就答应了。”
提到杨杰时，他的眼神软了软，左手攥紧了紫檀木盒，黄铜搭扣硌得指节发白：“你知道的，我哥当年就是被雷清荷的人害死的，说是‘意外落水’，可谁不知道是因为他撞见了走私军火的事？杨队没把我当外人，连卧底的暗号都是他手把手教我的，我真的……很感激他。”他顿了顿，自嘲地笑了笑，“现在倒真成了‘抓坏人’的人，却得穿着这身迷彩服，揣着蝴蝶刀，在虎穴里装混不吝，想想都觉得荒唐。”
电梯数字跳到“2”，我看着镜中他眼底的红，鼻子突然一酸——记忆像被捅破的纸，涌得满脑子都是：那是个盛夏的午后，唐人街的窄巷里飘着阿婆煮芒果糯米饭的甜香，我们俩踩着木凳爬进阿婆的院子，刚摘了两个青芒果，就被拿着竹竿的阿婆追着跑，辛集兴拉着我的手往巷口钻，边跑边喊“以后当了警察，阿婆就不敢追我们了”；还有个雨夜，我们蹲在巷口的录像厅外，隔着玻璃看警匪片，屏幕里的警察举着枪说“正义可能迟到，但不会缺席”，他就攥着我的胳膊说“咱们以后也要这样”。
“别想太多。”我侧过脸，声音压得和他一样低，眼角的余光扫过监控摄像头的红灯——那灯还在一闪一闪，像只窥视的眼睛，“小时候的话没白说，咱们只是换了种方式而已。”我想起唐人街阿婆的摊位，想起蒸得软糯的糯米裹着芒果块，淋上厚厚的椰浆，甜得能化掉所有苦，“等把雷清荷送进去，咱们就回唐人街，早上吃阿婆的芒果糯米饭，中午去巷口的炒河粉摊，晚上蹲在录像厅看老电影，跟小时候一样。”
辛集兴的眼睛亮了亮，像被点燃的火星，他用力点了点头，指尖不再攥紧盒子，反而轻轻碰了碰我的胳膊——那是我们小时候的动作，碰胳膊代表“一言为定”。电梯数字跳到“1”，“叮”的一声轻响，门缓缓滑开。
走出电梯，走廊里的消毒水味混着橡胶林的腥气扑面而来。夕阳正往成片的橡胶林后面沉，金色的光透过走廊的窗户洒进来，在
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