想起当年在格斗俱乐部，他娘缝这布时说的话：“一块布裁成三条，你们仨各带一截，结绳为记，别丢了本分。”可此刻这布条，一截在拳套里染着血，一截在他袖口沾着霉，还有一截……我猛地想起杨杰战术背心领口露的那角，上面绣的半朵石榴花，被血泡得发涨，像在哭。
“他娘的——”
杨杰的声音像块烧红的铁砸进溶洞的寒气里，每个字都带着咬牙的狠，尾音被牙齿咬得发颤。他站在洞口的晨光里，断指正死死抵在扳机护圈上，截面的硬茧蹭过金属的棱，“咔”地压出半分响——不是要开火的脆，是指骨顶在扳机上的沉，那道旧伤的疤被绷得发亮，像条要裂开的细铁丝。声音在溶洞里撞出回声，“他娘的”三个字被岩壁弹回来，碎成无数个带刺的尖，扎得人耳膜发疼。
“果然是这畜生。”
最后四个字从齿缝里挤出来时，他往溶洞里迈了半步，战术靴碾过块碎蝠骨，“咔嚓”脆响里，断指又往扳机上压了压。洞口的光斜斜切在他脸上，眉骨的疤泛着红，那是去年缉毒时被砍刀划的，此刻被愤怒烧得发烫，把“畜生”两个字烫得冒烟。
银灰色的西装就在这时塌了。不是被枪口吓的瑟缩，是像被谁抽走了所有筋骨，肩膀先软下去，“噗”地撞在岩壁上，湿漉漉的衬衫蹭下片黑泥，露出底下嶙峋的肩胛骨，像两截没肉的柴。然后是腰，顺着岩壁往下滑，臀部砸在红土上时“咚”地闷响，震得黑布袋里的骨头跟着跳，有截尺骨从袋口滚出来，骨尖还沾着半缕肉丝，细得像棉线，在红土上磕出“嗒、嗒”的响——那节奏太怪，不快不慢，像颗没长齐的乳牙在磨牙，又像谁在用骨节敲着红土数数。
他盯着那截尺骨的眼神突然直了。瞳孔缩成针尖，眼白里爬满血丝，把晨光映出的亮全染成了红。嘴角慢慢往上挑，不是笑的舒展，是像被线拽着的僵硬，左脸的肌肉抽搐着，把眉骨的新疤扯得更开，血珠顺着疤痕往下淌，滴在银灰色的裤腿上，洇出片暗褐，像块没洗干净的污渍。
“嗬……嗬……”
血沫突然从他牙缝里冒出来，不是咳嗽带的浅，是从喉咙深处涌的浓，暗红的沫子沾在嘴角，被他舌尖舔了舔，留下道腥红的痕。他抬手指向那截尺骨，手腕抖得像风中的破布，银灰色的袖口滑下去，露出里面缠着的红布条——和拳套里的那截一样，霉斑啃透的布面上，“辛”字的断笔处凝着黑泥，像被什么硬生生咬掉了尾巴。
“你们……认得这骨头？”
问话里裹着血沫的黏，尾音往上挑，带着点扭曲的笑。他往尺骨的方向挪了挪，臀部在红土上磨出浅痕，像条没骨头的虫。那截尺骨还在轻轻晃，骨缝里卡着的肉丝被风一吹，粘在他的鞋尖上，把银灰色的皮革染出点发暗的红——和当年在格斗俱乐部，他拳套上沾的鼻血，是同一种色。
杨杰的断指又往扳机上压了半分，“咔”的声响里，他喉结滚了滚，把涌到嘴边的骂咽了回去。溶洞的风卷着红土往深处钻，吹得那截尺骨在地上打了个转，骨尖的血痂蹭过银灰色的裤脚，像在他身上盖了个暗褐的章，章里藏着三个字：认得了。
邓班的手掌落下来时，我后颈的汗毛突然就顺了。不是轻飘飘的搭，是带着股沉劲往肩窝里按，掌心的老茧蹭过战术背心的织带，“沙沙”响里裹着他体温的热——那是常年握枪磨出的厚茧，指根处有道月牙形的疤，是去年夺刀时被划的，此刻正硌在我肩胛骨的骨缝里，把刚才发颤的劲全压了下去。
“收队后写报告。”他的声音贴着我耳朵，压得只剩气音，战术头盔的护耳挡住了大半，却挡不住那股红土似的沉。喉结在颈间滚了滚，像吞了颗小石子，“把看见的、听见的，一字不落记下来。”
手电筒的光柱在他领口晃了晃，刚好照见那枚狼牙吊坠。母狼的獠牙在光里泛着哑光的白，根部的血渍厚得像层漆，被光柱一照，透出点发黑的暗，拉环的铁圈勾着迷彩服的拉链，晃出细碎的冷光，在红土上投下道晃动的尖影，像把没出鞘的刀。 <
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