，“嗒、嗒”砸在我的战术头盔上，冰凉的水珠顺着护颈往里钻，像有人在暗处用冰锥敲我的后脑勺，回声在溶洞里荡开，把机枪的轰鸣揉成了沉闷的鼓点。
银灰色的影子就在这时定住了。他后背抵着湿漉漉的岩壁，衬衫被水浸得发暗，像块贴在石头上的脏布，黑布袋从他颤抖的手里滑下去，“噗”地砸在地上，袋口的麻绳彻底散开，露出的那截骨头在光柱里泛着冷光——是尺骨，细得像根没长粗的竹片，最末端的骨骺还没闭合，边缘凝着的暗红不是土，是新鲜的血，带着点半透明的筋膜，像刚从肉里剔出来的。
“是尺骨。”
邓班的声音贴着岩壁滚过来，裹着重重回声，每个字都像块红土疙瘩砸在地上。他举着手电筒的手在抖，光柱在尺骨上晃，照见骨头上道浅浅的弧度——那是孩子手腕活动时磨出的痕迹，“孩子的……顶多七岁。”
最后几个字说得极轻，却像颗手雷在溶洞里炸开。我盯着那截尺骨，突然想起篷布下攥着红绳的小手，指节也是这么细，铜钱在他们掌心磨出的红痕，和这尺骨边缘的血，竟是同一种红。蝙蝠还在头顶扑腾，有只撞在手电筒的光柱上，翅膀扇起的风把尺骨上的血珠吹得微微颤，像颗悬在半空的泪。
银灰色的肩膀突然剧烈地抽搐起来。不是那种筛糠似的抖，是肌肉被生生攥住的痉挛——肩胛骨顶着衬衫往外凸，像要把布料戳破，后颈的青筋绷得像晒硬的绳子，每抽一下，喉结就往锁骨里坠，发出“嗬嗬”的响，像被人捏住喉咙往肺里灌红土。他的手在岩壁上乱抓，指甲抠出石屑的“咔啦”声混在抽噎里，指缝间漏下来的血珠滴在黑布袋上，把那截尺骨的白染成了发暗的粉。
转身的动作慢得像生锈的齿轮。先是左脚跟往起抬，军靴碾过地上的蝠粪，“吱呀”蹭出道灰痕，然后整个身子往侧旋，晨光刚好从洞口斜斜切进来，像把钝刀劈开溶洞的暗——光线里浮着无数尘埃，被他粗重的呼吸吹得乱晃，有几粒粘在他脸上的血痂上，那血痂半干半软，顺着脸颊的沟壑往下淌，把红土冲成了淡红的溪。
我举着手电筒的手猛地顿住。光柱里，他左眉骨那道新疤正往下渗血，血珠顺着眉峰往眼角爬，把睫毛粘成了一绺。而那疤痕的形状——上端是道斜斜的劈，中端拐了个突兀的弯，末端拖着点参差不齐的碎，竟和辛集兴格斗俱乐部擂台上那道旧疤严丝合缝地重合。当年他被对手的肘击撞在围绳铁架上，眉骨裂开时，血也是这么顺着睫毛往下淌，滴在擂台上的红绸上，把“辛”字染得发沉。
“是他……”我听见自己的声音在抖，像被溶洞的寒气冻住了，战术头盔的护耳里，只有自己粗重的呼吸声，“真的是他……”
手电筒的光柱突然晃得厉害。不是我手抖，是他攥着袖口的手指在颤，银灰色的羊毛混纺布料被攥得发皱，露出里面别着的红布条——那布条比拳套里的更宽些，霉斑像蛛网似的爬满布面，却掩不住底下暗红的底色，是被血浸透的那种沉。最扎眼的是“辛”字，笔画被霉斑啃得只剩残肢，最后那一捺断得尤其狰狞，断裂处的布纤维支棱着，沾着点发黑的血痂，像被什么东西硬生生咬掉了半截。
我猛地低头看拳套——刚才被邓班踩裂的指节处，那截红布条正往外探，“辛”字的断笔和他袖口的这截，缺口的弧度、布纹的走向、甚至连霉斑在笔画旁的分布，都像从一个模子里刻出来的。
风从洞口灌进来，卷着红土往溶洞里钻。他脸上的血痂被吹得簌簌掉渣，有块落在他攥着布条的手背上，和红布条的霉斑混在一块儿，分不清哪是血，哪是布。晨光顺着他眉骨的新疤往下淌，把旧疤的轮廓照得愈发清晰，像在他脸上画了个圈，把十三年前擂台上的血、金澜夜会的酒、此刻红土的腥，全圈在了里面。
“你……”他终于从喉咙里挤出个字，声音哑得像被红土埋过，嘴角咧开时，露出的牙上沾着血沫，“认出来了？”
手电筒的光柱撞在他脸上，把红土和血照得发亮。我盯着他袖口那截红布条，突然
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