铜钱滚出来，锈成深绿的边缘蹭过孩子的掌心，把黑泥蹭成了灰，露出底下攥得发白的指节——那孩子的小手还在抖，红绳在泥里拖出浅痕，像条被踩住尾巴的血蛇。
“别分心。”战术耳机里传来邓班的沉声，电流声裹着红土的腥，“垭口西侧还有动静。”
李凯猛地回神，左手托住枪管的动作重了些，烫得皮肉发紧。他调整呼吸时，喉结滚了滚，唾沫混着焦糊味往下咽，目光重新锁回瞄准镜：十字准星里，红土坡的风正掀起篷布一角，露出更多攥着红绳的小手，铜钱在泥里滚出的“叮”声越来越密，像谁在暗处数着数，每一声都敲在他绷紧的神经上。
护膝下的弹壳还在发烫。李凯微微偏腿，让钢板碾得更实些，“咔啦”的摩擦声里，他突然发现弹壳的裂缝里卡着根细红布条，半寸长，边缘焦黑，像被火药燎过——和去年在毒窝搜出的红绳碎片，一个模样。
风又起了，卷着铜钱的“叮”声往机枪口钻。李凯的手指扣在扳机护圈上，虎口的燎痕被汗水泡得发胀，他盯着瞄准镜里越来越近的红土烟尘，突然觉得那发烫的枪管里，正憋着股比硝烟更烈的火，要把这些藏在红土下的脏东西，全烧个干净。
邓班往战术背心里塞手雷的动作卡了半秒。右手攥着卵形手雷的冷铁壳，指腹蹭过表面的防滑纹，带起点细微的“沙沙”声——那纹路里卡着昨夜的红土，被掌心的汗泡得发黏，像层没干透的痂。拉环的铁圈从指缝里溜出来，在晨光里荡出细弧，阳光顺着铁圈的弧度往里钻，照见圈内侧磨出的亮痕，是被无数次手指勾拽留下的印记。
他的目光落在铁圈晃出的影子上。那影子斜斜切过脚边的拳套，正罩着那截红布条——被血泡得发胀的布面鼓出不规则的弧度，像块吸饱了血的海绵，霉斑褪成了暗褐，却在边缘留着圈焦脆的痕，像被火燎过。最扎眼的是“辛”字残存的笔画，最后那一捺断得突兀，断裂处的布纤维支棱着，沾着些暗红的血痂，在晨光里泛着湿，像道刚被撕开的伤口，红肉外翻着，连风都带着疼。
“呼——”
邓班往肺里灌了口红土味的风，喉结滚了滚，把什么东西咽了下去。左手突然发力，将手雷往战术背心的夹层里按，尼龙织带“咔”地勒紧，拉环的铁圈撞在背心里的备用弹匣上，发出“叮”的轻响，脆得像冰碴落地。他抬眼时，眉骨的阴影刚好遮住眼底的情绪，只有耳后那道旧疤在晨光里泛着浅红——那是去年缉毒时被砍刀划的，此刻被风吹得微微发颤。
脚边的猎枪还在淌油。枪管上的蓝漆早被火药熏成了暗紫，扳机护圈里卡着半片指甲，粉白的月牙上凝着黑泥，像是从谁的指头上硬生生刮下来的。邓班的作战靴往旁边一碾，不是轻飘飘的踢，是带着股狠劲往下压，靴底的防滑纹咬住枪管，往红土上拖出“吱呀——”的长音，那声音里裹着金属刮擦的锐，还有枪管碾过碎石的“咔啦”响，像有什么东西正在红土里被硬生生撕开。
“杨杰。”
他开口时，声音里带着红土的沉，每个字都像从喉咙里碾过砂粒。目光扫过不远处正用断指擦枪的杨杰，战术背心的领口露出半角红布，被风掀得往起飘，“带两个人清驾驶室。”顿了顿，靴尖往猎枪的弹仓处又碾了碾，“注意仪表盘底下，他们爱藏刀片。”
杨杰应声的瞬间，邓班的目光已经落在我手里的望远镜上。镜筒还对着溶洞的方向，十字准星的余光里，能看见洞口的暗影在蠕动，像有什么东西正顺着岩壁往下爬。他的睫毛颤了颤，晨光落在他眼角的皱纹里，把那些纹路里的红土沫子照得清清楚楚，像没擦净的血痂。
“你跟我来。”
最后四个字说得极轻，却带着不容置疑的力。他转身时，战术背心里的手雷拉环又晃了晃，这次我看清了——铁圈的影子落在拳套的红布条上，刚好把“辛”字断裂的笔画补成了完整的形状，像谁用铁圈在红土上，给那道没愈合的伤口，画了个圈。
风卷着红土往溶洞的方向吹，掀得他的迷彩服下
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