红土缝里的露水还没被晨光吸干，昨夜的脚印在泥里泡得发胀，像一排没长齐的牙。风突然停了，连橡胶林里的虫鸣都咽了声，只有我的呼吸撞在战术头盔上，闷闷的，像揣了颗浸了水的棉球。
就在这时，对讲机里的电流声猛地活了。不是平日里沙沙的轻响，是生锈的铁丝在铁皮上狠刮，带着股金属被掰断的腥气，\"滋啦——滋啦——\"地钻出来，像有什么东西正顺着天线往骨子里爬。我下意识攥紧望远镜，镜身的冷铁硌得掌心发疼，才发现手心里的冷汗已经把防滑纹泡软了。
\"牧羊人！牧羊人！\"
调度员的声音像从埋了半截的铁皮桶里挤出来，喉咙里卡着沙砾，每个字都带着毛刺。\"黑羊过界了——\"他突然顿了顿，电流声趁机疯长，把后半句嚼得支离破碎，\"......碑......三号垭口......\"
我的后颈汗毛“唰”地竖起来。黑羊。这代号在边境线的暗语里，从来不是指活物。去年冬天截获的那批货里，装着七只冰镇的木箱，箱底铺着的黑绒布上，就印着个歪歪扭扭的羊头——后来法医说，那些泡在福尔马林里的器官，足够拼凑出半支足球队。
\"立即拦截！重复！立即拦截！\"
调度员的声音突然劈了，像被谁捏住了喉咙，尾音在电流里打着旋儿往下沉，\"它们......带着崽......\"
带着崽。
这三个字像颗烧红的铁珠，“咚”地砸进我太阳穴。红土突然开始发烫，掌心的冷汗被蒸得冒白烟，昨夜在拳套里摸到的那截红布条仿佛又在手里晃——霉斑啃透的布面上，“辛”字的最后一笔断得突兀，像被什么硬生生咬掉了。
远处的垭口突然腾起团灰雾。不是风卷的土，是货车碾过碎石的烟，慢悠悠地往天上爬，像条没睡醒的蛇。我举镜的手开始抖，十字准星里，那道灰雾的根上，正冒出个白花花的影子，轮胎碾过界碑的闷响顺着红土传过来，震得我牙床发麻。
对讲机的电流还在嘶叫，像有无数只蚂蚁顺着线爬，要钻进耳朵里筑巢。我盯着那团越来越近的白，突然想起刚才在橡胶林里瞥见的银灰色衣角——他手里那个黑布袋晃悠时，袋口露出的那截惨白，边缘的暗红不是土，是血，新鲜的，还在往布纹里渗的那种。
风又起了，卷着红土往嘴里灌。我狠狠啐了口，尝到股铁锈味。原来不是土进了嘴，是牙咬得太狠，舌尖被硌出了血。
掌心的肌肉突然抽紧，像被红土里的铁砂扎了下。那股劲来得太急，指节“咔”地响了声，拳套便脱了手——不是轻飘飘地落，是带着股坠劲往下砸，皮革边缘先撞在红土上，发出声闷沉的“噗”，像块浸了血的肉砸进泥里。
红土被震得跳起来。不是成片的扬，是细碎的颗粒，混着昨夜的露水，溅在拳套的裂缝里。最显眼的是那截红布条，霉斑被这股劲抖得簌簌落，灰黑的碎屑飘下来，像谁在暗处捻碎了块陈年的痂，有的粘在湿漉漉的红土上，有的顺着风打了个旋，竟落在我靴尖的鞋带缝里。我低头看时，正撞见布条末端那半根发黑的棉线，线头缠着的金属屑在晨光里闪了下，像颗没化的血珠。
“滋滋——”
战术耳机里的电流声突然变了调，不是平日的沙沙轻响，是带着齿痕的刮擦声，像有人用生锈的刀尖在麦克风上狠划。邓班的声音就从这团嘈杂里钻出来，劈了半道，又猛地绷直：“李凯！架枪！”
机枪手李凯的动作快得带起风。他往地上一跪，护膝撞在红土的瞬间，我听见“咔啦”声——不是护具的响，是他膝盖碾过块藏在泥里的碎石，棱角硌得护膝里的钢板发颤。他没顾这些，左手托着88式的枪管，右手往机匣里送弹匣，金属碰撞的“咔嗒”声脆得像咬碎了冰，弹匣卡榫咬进槽位时，枪身震得他虎口的老茧都跳了跳。瞄准镜的镜片刚对上光，就映出他下颌线绷得发紧，胡茬上沾着的红土沫子，被急促的呼吸吹得簌簌落。
“阿江！
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