缠在一块儿，像根湿麻绳，勒得我呼吸发涩。
指尖的汗瞬间渗进扳机护圈，金属的冷意混着汗的黏，让枪身都跟着晃了晃。我赶紧稳住枪架，指腹死死扣住枪柄——防滑绳的毛边已经被汗浸得发潮，蹭过掌心时，硌得人清醒。
就在这时，“吱呀——”一声急响划破空气。
第三个移动靶从支架上滑了出来，比前两个更快，漆皮剥落得更厉害，暗绿色的底子上露着大片锈色，像块快散架的废铁。它以每秒三米的速度横向飞掠，支架轴承磨得发响，“吱呀”声比前两次急了一倍，像要随时崩断；在探照灯的昏黄光柱里，靶身划出一道模糊的残影，靶心那点淡粉的红，晃得人眼晕。
我还没来得及锁定靶心，眼角的余光就瞥见康达的动作——他抬枪的速度快得像闪电，左手扶着枪管的指节绷得发白，右手食指已经扣在了扳机上，枪管的冷光斜斜扫过我的膝盖，连他指腹蹭过扳机护圈的弧度，都透着“要抢先”的狠劲。风又变了，这次是斜着卷过来的，裹着更粗的沙粒打在侧脸，钻进衣领里，冷得刺骨——这是黑礁湾特有的旋风，带着股旋转的劲，能把子弹吹偏半寸，上次在礁群打白鸟，我就吃过这风的亏。
“慌什么？”
邓班的声音突然从记忆里钻出来，带着新兵连台风天的雨意。那年台风过境，靶场的沙被雨泡得发黏，我攥着步枪的手发颤，子弹偏得能打歪靶纸。邓班蹲在我身边，他的迷彩服湿透了，贴在背上能看见肩胛骨的轮廓，糙得像砂纸的掌心覆在我手背上，指节轻轻敲了敲枪托：“枪跟人要通，你懂它的脾气，它才懂你的准头。风再横，也有节奏，你跟着它喘，它就不挡你了。”
他说这话时，雨砸在他的钢盔上“砰砰”响，可他的手稳得像焊在枪上，指腹顺着枪管的纹路摸了摸：“你慌，枪就慌；你稳，子弹就稳。”
我深吸一口气，鼻腔里瞬间灌满了三种气味——康达枪膛里散出的硝烟味、黑礁湾的咸腥、还有手里枪油的冷香。我慢慢调整呼吸，让心跳的节奏跟上风的频率：风裹着沙粒打在脸上时，我呼气；风稍缓的间隙，我吸气。指腹蹭过扳机的冷意，枪托抵在肩窝的力道刚好，既不压得疼，也不会晃——就像邓班当年教我的那样，让枪成了手臂的延伸。
枪镜里的靶心还在晃，可我突然看清了——不是靶稳了，是我的眼、我的手、我的呼吸，还有手里的枪，终于跟上了风的节奏，跟上了靶的速度，像三股绳拧成了一股劲。
指尖慢慢加力，扳机的冷意透过汗湿的皮肤传进来，那力道，轻一分会慢，重一分会偏。
“砰！”
枪声闷沉得像撞在礁岩上，子弹飞出去的瞬间，我看见风在它身后扯出一道浅白的气痕——不是笔直的，是顺着旋风的弧度，像条灵活的鱼，躲开了横冲的气流。几乎是同时，康达的枪也响了，“砰”的一声炸响，比我的更急，更狠。
两颗子弹在昏黄的光柱里几乎连成一道线，气痕交叠的瞬间，沙地上同时溅起两团沙雾——我的那团沙雾正对着靶心，黄蒙蒙的，裹着碎漆皮；而康达的那团，偏了，沙粒溅得更散，还带着点擦过靶边的锈屑。
“当啷——”
铁板重重砸在沙地上，弹了两下，才滚到一旁，靶心处多了个圆圆的弹孔，边缘齐整得像用圆规画的。康达的手僵在扳机上，指节泛着青白，连指腹都在微微发抖——他刚才扣扳机时太急，没跟上旋风的劲，子弹擦着靶边飞了出去。
风卷着沙粒打在他脸上，他却没动，只是死死盯着我手里的枪，脸色慢慢沉成青灰色。探照灯的光落在他眼底，刚才那股狠劲像被戳破的浪，瞬间泄了大半，只剩下难以置信的僵。他喉结狠狠滚了滚，像是咬着牙，才从牙缝里挤出三个字：“你赢了。”
沙粒还在“沙沙”地打在枪身上，黑礁湾的风依旧裹着咸腥，可我握着枪的手终于不抖了——掌心的汗还在，肩窝的麻意还在，可那股悬在嗓子眼的慌，终于落了地。我看着康达僵在原地的
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